Шесть месяцев спустя

Солнце светило в панорамные окна нашего нового дома. Да, мы вернулись в тот самый дом, где все началось. Но теперь он стал другим. Мы переделали интерьеры, сменили обстановку, избавились от всего, что напоминало о Карине. Даже кабинет Марата перенесли на другой этаж.

Илья пошел в первый класс. Такой гордый, с букетом и портфелем. Марат держал его за руку, а я фотографировала и плакала от счастья.

— Мам, ну чего ты плачешь? — удивлялся сын.

— От радости, малыш. Ты стал большим.

— А вы с папой опять поженитесь?

Мы с Маратом переглянулись.

— А ты хочешь?

— Хочу! Чтобы свадьба была, и торт, и чтобы я бросал цветы.

— Лепестки, — поправила я, смеясь.

— Лепестки!

Вечером, уложив Илью, мы сидели на террасе с бокалами вина. Закат раскрасил небо в розовый и золотой.

— Сын прав, — сказал Марат. — Надо пожениться снова.

— Мы не разводились официально.

— Я не про официально. Я про душу. Я хочу сказать тебе все слова заново. Хочу, чтобы ты снова надела белое платье. Хочу видеть твои глаза, когда мы будем говорить «да» друг другу.

Я смотрела на него и видела не того самоуверенного мажора, который трахал няньку у меня под носом. Я видела мужчину, который прошел через ад, потерял все и обрел заново. Который дрался за меня. Который любит.

— Да, — сказала я.

— Что?

— Да, я выйду за тебя замуж. Еще раз.

Он поцеловал меня. Долго, нежно, обещая.

А потом мы смотрели на звезды и строили планы. О детях (я хотела дочку), о путешествиях (он хотел объехать весь мир), о старости (сидеть на этой террасе и вспоминать, какими мы были дураками).

Жизнь налаживалась. Боль уходила. На ее место приходила мудрость.

Карина получила три года колонии за угрозы и подготовку к похищению. Ее муж написал ей письмо с отказом. Говорят, она плакала в камере. Я не злорадствовала. Мне было ее жаль. Сломанная женщина, которая не умела любить иначе, чем через разрушение.

— О чем думаешь? — спросил Марат.

— О ней. О Карине.

— Забудь.

— Я не могу забыть. Она — часть нашей истории. Без нее мы бы не стали теми, кто мы есть.

— Может быть. Но теперь ее нет. Есть только мы.

— Только мы, — повторила я.

И это звучало как клятва.