Пока я еду к дому Эйдана, в груди вновь расцветает надежда. У меня даже нет желания включить музыку. Преисполнившись веры в лучшее, я не против побыть в тишине.

Паркуюсь на соседней улице и финальный отрезок пути преодолеваю пешком.

Машины на подъездной дорожке нет. Середина дня. Наверное, он на работе. А вдруг он за чем-нибудь вернется? Или проедет мимо по пути с одного вызова на другой? Его дочь… Разве дети сейчас не на каникулах?

Не имеет значения. В какой-то момент он обязательно появится. У меня есть время. Все время в мире.

Я хожу кругами. Делаю несколько шагов по улице, поворачиваю назад, иду в другую сторону. Если соседи увидят, что я тут околачиваюсь, кто-нибудь со мной заговорит.

Быстро, пока не передумала, отхожу от дерева и направляюсь к дому. Он так близко, как никогда: белые деревянные рейки и серая черепица, небольшой ухоженный дворик с садовой мебелью из кованого железа. Передняя дверь, задняя дверь. Обе заперты.

Дверной звонок.

Нажимаю раз, второй. Ничего не происходит. Слушаю минуту-другую, но в ответ только тишина.

Неудивительно. Эйдана явно нет дома. Мне не по себе находиться здесь без него. Я присматриваюсь, изучая территорию. Пробую постучать: три коротких удара по деревянной раме. Опять тишина, затем… собачий лай?

Он никогда не упоминал о питомцах.

Ладно, может, просто завел собаку. Или все это время держал собаку втайне… Возможно, я не так хорошо его знаю, как кажется.

К двери никто не подходит. Поразмыслив, решаю не стучать снова: ни к чему нервировать собаку.

Какой-то звук. Это не?..

Шипение. Слабое, но неоспоримое. Кто-то шикает. Не желая, чтобы его обнаружили.

Не успеваю я придумать, что делать дальше, мои руки приходят в движение. Я ищу. Что? Отмычку, ключ, открывающий дверь в его мир.

Ответы. Я ищу ответы.

Поднимаю придверный коврик. Ничего. Провожу рукой сверху по дверному косяку. Тоже ничего.

На террасе – множество растений в горшках. Ни одно из них не цветет сейчас, в середине зимы. Никаких красных, розовых или белых пятен. Только зеленоватые стебли, робко торчащие из земли.

Этим растениям не место снаружи, если их настоящая цель – цвести. Но что, если…

Я поднимаю один горшок, второй, третий. Бинго.

Ключ обнаруживается под самым хилым цветком, обожженным морозом, коричневым, мертвым. Он больше никогда не зацветет.

От зажатого в ладони ключа на коже остаются вмятины.

Я действительно это делаю?

Внутри кто-то есть. Но не он. Тот, кто не подошел к двери.

Когда ключ входит в замок, задерживаю дыхание. Секунду медлю – история, мне нужна история. Например? «Мне показалось, я почувствовала запах дыма. Хотела убедиться, что всё в порядке».

Конечно, почему бы и нет… Сойдет.

Мир вокруг замирает. Я толкаю дверь.