Тишина.

Я открыл глаза. Надо мной – туман. Холодно. Где-то рядом разрывы. Люди бегут, кричат. Земля, грязь, холмы.

Я сел. Голова гудит, в ушах звенит. Где я?

Смотрю влево. Рядом лежит человек. В красноармейской форме. Не шевелится. Мёртвый.

Я машинально залез в карман, достал документы. Красноармейская книжка. Красноармеец Громов Антон. 1920 года рождения. Младший лейтенант. Дата выдачи – 1941. Число?

28 июня 1941 года.

Я в шоке. Перечитываю ещё раз. 28 июня. 1941. Этого не может быть.

Приподнимаюсь на локтях. Сзади топот. На меня выбегает красноармеец с мосинкой наперевес, направляет винтовку.

– Немец! – орёт он.

– Я свой, блять! – орю я в ответ.

Он не понимает. Целится. Глаза бешеные.

Прилетает мина. Мы падаем.

Из тумана выскакивают трое. В мышиной форме. Немцы. Вскидывают винтовки.

Всё. Началось.