Просыпаюсь от звонка мобилета.

Бросаю взгляд на часы — час дня. Проспал почти девять часов — рекорд за последние недели. Тело всё равно гудит, но голова ясная. Тянусь к мобилету, не открывая глаз.

— Слушаю.

— Сева! — взбудораженно тараторит Оленька. — Ты не отвечал, я уже начала волноваться.

— Спал. Что-то случилось?

— Прости, что разбудила.

— Ничего, — улыбаюсь. — Уже давно пора вставать. Рассказывай.

— Я была в архиве. Мы с Толиком провели там весь день, и я кое-что нашла. Даже два кое-чего, если точнее.

Сажусь на диване. Кольцо на пальце тёплое. Неожиданно долгий эффект.

— Так и знал, что ты не успокоишься, — качаю головой, но понимаю, что Оленьку тормозить бесполезно.

Хорошо, что она теперь всюду с охраной.

— Первое — по земельной схеме. Есть протокол допроса трёхлетней давности. Чиновник из земельного комитета упоминает звонок сверху насчёт прибрежных участков. Имя вымарано, но номер телефона остался на полях. Карандашом, мелко — следователь явно записал для себя и забыл убрать.

— Да ладно, — усмехаюсь. — Как интересно они это пропустили?

— Не знаю, но я переписала. Думаю, это поможет выйти на кого-то из верхушки. Что думаешь?

Встаю, иду к столу, беру ручку.

— Думаю, что ты у меня умница. Диктуй.

Записываю, обвожу кружком.

— Второе, — продолжает Ольга, и голос у неё меняется. Становится тише, серьёзнее. — Это про тебя, Сева.

— Про меня? — удивляюсь. Откуда в архиве информация обо мне? — Слушаю.

— В магическом реестре есть раздел — аномальные переносы сознания. Там описан случай: субъект утверждает, что его сознание перенесли в чужое тело принудительно, через ритуал. Проверка подтвердила две магические сигнатуры в одном теле.

— Вот как? И что там?

— Дело закрыли, материалы изъяли. Но осталась приписка — ссылка на исследования некоего профессора Карпова. Институт прикладной магии. Тема: направленный перенос сознания между носителями.

Молчу секунду.

— Направленный, — повторяю. — То есть не случайный.

— Именно. Кто-то это изучал. Систематически, с восемьдесят пятого по девяносто первый год. Сева, если этот Карпов или его ученики живы…

— Они могут знать, как это повторить, — заканчиваю за неё.

— Или хотя бы объяснить, как это вообще произошло с тобой и возможно ли возролить… ну, ты понял…

Смотрю в окно. Сад, солнце, обычный крымский полдень. Ничего не намекает на то, что только что мир снова немного сдвинулся.

— Ты молодец, — говорю. — Серьёзно.

— Я знаю, — отвечает она, и слышно, что улыбается. — Когда увидимся?

— Сегодня вечером, если всё пойдёт по плану. Есть одно дело, которое надо закрыть.

— Осторожнее там. А я поеду в Керчь, хочу поговорить с той девушкой, о которой тебе рассказывала.

— Держи меня в курсе.

— Конечно! Люблю. Пока-пока.

Кладу трубку. Смотрю на записанный номер. Потом на кольцо. Потом снова на номер.

Карпов. Надо запомнить это имя.

* * *

г. Керчь, вечер того же дня

Миниатюрная комната на третьем этаже в небольшом доме. Окна выходят во двор, где гоняет мяч чья-то детвора. Ольга сидит на краю обшарпанного дивана и держит в руках чашку с остывшим чаем.

Напротив неё — девушка лет двадцати пяти. Светлые волосы собраны в хвост, под глазами — тени. Зовут Марина. Она работала администратором в одной из гостиниц, которые входят в зону губернаторских интересов.

Три месяца назад уволилась и уехала из Симферополя. Сбежала, если точнее. Ольга уже знала, что за этим стоит неприятная история, но если всё получится, то Щеглов уже не сможет замолчать этот инцидент.

— Я уже всё рассказала тогда, — спокойно говорит Марина, но пальцы нервно сжимают край платья. — Никто не поверил.

— Я верю, — отвечает Ольга и двигается ближе, отставляя чашку на стол.

— Вы не понимаете. Он — губернатор. У него связи, деньги, люди. Я — никто. Если я снова открою рот, меня просто сотрут.

— Не смогут. — Ольга мотает головой и двигается ещё ближе. — Потому что на этот раз вы будете не одна. Есть человек, который собирает доказательства против Щеглова. Серьёзный человек, с ресурсами. Ваши показания — это часть мозаики, Марина. Без них картина неполная.

Марина смотрит в окно, солнце клонится к горизонту, становится темно. Во дворе кто-то кричит — мяч улетел за забор.

— Что мне нужно сделать?

— Дать показания. Всё записать, подробно, с датами и деталями. Я помогу оформить так, чтобы это имело юридический вес. Потом, возможно, придётся повторить это перед следователем — но только когда будет гарантия, что дело не закроют на первом же этапе.

— А такая гарантия будет? — девушка грустно усмехается и качает головой, явно не веря.

— Над этим работают, — говорит Ольга. — Я не буду обещать то, чего не знаю наверняка. Но я знаю, что этот человек не останавливается на полпути.

Марина долго молчит. Потом встаёт, идёт к окну, смотрит во двор.

— Он приходил ко мне на работу трижды, — говорит она, не оборачиваясь. — Первый раз — просто разговор, комплименты. Второй — уже с намёками. Третий раз я заперлась в подсобке и просидела там два часа, пока он не уехал. На следующий день меня вызвал директор и сказал, что я уволена по собственному желанию.

Ольга молчит. Не торопит.

— Я написала жалобу, — продолжает Марина. — В три инстанции. Ответа не было ни из одной.

— Теперь будет, — говорит Ольга.

Марина оборачивается.

— Вы уверены? Меня ведь не просто уволили, я теперь вынуждена мыть полы. Ни в одну приличную организацию меня попросту не берут. Ну а условия жизни вы и сами видите…

— Я не могу дать гарантий, — отвечает Ольга. — Но я уверена, что молчать — точно не выход.

Марина возвращается к дивану. Садится. Берёт свою чашку, делает глоток холодного чая и морщится.

— Хорошо, — говорит она. — Давайте попробуем, мне всё равно уже нечего терять…

* * *

Заканчиваю все дела, которые планировал на сегодняшний день и падаю в кресло, допивая давно остывший кофе. Отличный день, мало того, что выспался, так ещё и новости от Оленьки хорошие.

Щеглов со своими делишками скоро поплатится по полной. Журналист тоже копает, да и Котов периодически подкидывает горячих материалов. Думаю, такими темпами после Нового года мы потягаемся с губернатором по-настоящему.

Снять его с должности будет непросто — друзей у такого человека много, но я сделаю всё, что от меня зависит, чтобы донести всем — нельзя переходить дорогу графу Скорпионову.

Мобилет снова звонит. Незнакомый номер — тот же, с которого вчера со мной связывался человек Султана.

— Слушаю, — слегка улыбаюсь.

Значит, обладая правильной информацией можно даже эту скрытную крысу вытянуть на свет. Я рад.

— Граф Скорпионов, — в трубке раздаётся ровный голос, без интонаций. — Время и место определены. Сегодня, в двадцать три ноль-ноль. Набережная Карантинной бухты, склад номер семь. Приехать одному.

— Принято, — говорю.

И тут же связь прерывается.

Склад на набережной. Ночью. В одиночку. Классика жанра. Я даже не сомневался, что грязные делишки будут делаться именно так. Но они же не думают, что граф всерьёз будет выполнять требования какого-то бандита?

Я никогда не умел бездумно подчиняться, что не раз спасало мне жизнь. Так что и в этот раз не собираюсь рисковать.

Набираю номер Ужина.

— Даниил. Есть работа.

Он едет на место без лишних вопросов — только уточнил адрес, кивнул и исчез. Думаю, лучше него никто не справится с этой задачей. То как он мастерски расставил жучки в Тени моего особняка впечатлило меня.

Даниил умеет сливаться с обстановкой даже без магии. А с новыми артефактами от Глеба и Фёдора, мы во всеоружии.

В десять вечера мобилет оживает.

— Господин, проверил периметр. Засады нет, — докладывает Даниил. — Но двое топчутся у соседнего склада. Делают вид, что прохлаждаются, но уже сорок минут стоят. Одежда не по погоде.

— Вооружены?

— Уверен, прячут сюрпризы под куртками. Магические амулеты тоже чувствуются, у обоих.

— Внутри склада кто-то есть?

— Один человек. Сидит, ждёт. Больше никого не засёк, но там есть слепые зоны — старые стены, магический фон мутит картину.

— Понял. Отходи, я еду. Пусть наши ждёт неподалёку, если что пойдёт не так, задержать всех.

— Как прикажете, — отвечает Даниил и вешает трубку.

Переодеваюсь. Под рубашку надеваю лёгкий защитный жилет, артефактный. Работа мастера Глеба. Кольцо Сольпугиных на пальце, бита в машине. Пистолет в кобуре — на всякий случай, хотя против серьёзного мага он мало что значит.

Выхожу во двор. Ночь тёплая, звёздная. Кабанский стоит у ворот, смотрит на меня.

— Куда собрался? — спрашивает он.

— На встречу. Вернусь через пару часов.

— Один?

— Угу, — киваю и запрыгиваю в машину.

Он молчит. Понимает — если бы мне нужна была компания, я бы сказал.

Карантинная бухта ночью — это запах застойной воды и водорослей вперемешку с ржавым металлом. Волны тихо плещутся о камни. Склады здесь старые, с облупившейся краской и воротами на амбарных замках.

Седьмой — крайний, у самой воды. Паркуюсь неподалёку, но дальше иду пешком. Осматриваюсь.

Двоих у соседнего склада вижу сразу. Стоят, делают вид, что разговаривают. Один косится в мою сторону, но не двигается. Наблюдатели, это явно не охрана. Значит, Султан хочет знать, приду ли я один. Пришёл. Один. Всё по условиям.

Но это не значит, что я не припас парочку тузов в рукавах, особенно, если всё пойдёт не так, как я задумал. Да и я уверен, что никто не станет нападать на меня ни сейчас, ни потом. Если бы Султан убирал всех неугодных, думаю, в Крыму уже и людей бы не осталось.

Дверь склада не заперта. Толкаю, вхожу.

Внутри темно, только в дальнем конце горит одна лампа на штативе. Под ней — стул. На стуле — человек.

Что за сцена из дешёвого боевика? Фу, какая банальщина. Даже вспоминать не хочу, сколько раз я уже бывал в подобной ситуации. Так что не спеша подхожу к человеку и попутно рассматриваю его.

Среднего роста, в тёмном пальто. На лице — маска. Не карнавальная или театральная. Артефактная — матовая поверхность, без прорезей для глаз, плотно прилегает к коже. Такие наверняка делают под заказ, а стоить они должны дорого. Скрывают внешность полностью, голос, поди, тоже искажают до неузнаваемости.

Хорошая маска. Я видел похожую у одного торговца в Севастополе, когда заказывал артефакт для Иришки.

— Граф Скорпионов, — говорит человек в маске. Голос низкий, с металлическим призвуком — это явно работа артефакта. — Вы пришли.

Я театрально развожу руками.

— Как видите, — останавливаюсь в пяти метрах. Ближе не подхожу. — Приятная маска. Работа Северного цеха?

Тот молчит, похоже, я угадал. Вещица не из дешёвых. Кто бы ни был под маской, он может себе многое позволить. Так какого чёрта ему надо именно от меня? Что-то подсказывает мне, что долг папаши — не единственный интерес Султана ко мне.

— Ладно, — говорю. — Не хотите обсуждать аксессуары — не будем. Перейдём к делу.

Человек в маске чуть наклоняет голову. Слушает.

— Земельная схема, — начинаю я. — Прибрежные участки от Керчи до Евпатории. Переоформление через подставные структуры, фиктивные торги, давление на владельцев. Несколько сотен гектаров за последние восемь лет. Губернатор Щеглов — исполнитель. И уверен, не единственный. Сипин — юридическое прикрытие, думаю, он пешка в чьей-то игре. Выше — вы.

Тишина. Лампа чуть покачивается от сквозняка.

— Это ваши домыслы, — хмыкает мужчина, хотя не факт, вдруг Султан — это женщина.

— У меня есть номер телефона, с которого поступали указания в земельный комитет. Есть протоколы допросов, которые не успели уничтожить. Свидетели, которые готовы говорить. Этого достаточно, чтобы запустить расследование, которое накроет всю цепочку — от мелких чиновников до самого верха.

Человек в маске не шевелится.

— И чего вы хотите? — явно напрягается он.

— У вас два варианта, — говорю, — Первый: вы начинаете работать со мной. Не против меня, не вокруг меня — со мной. Конкретные условия обсудим отдельно. Взамен я не передаю то, что у меня есть, в прессу и следственные органы.

Вижу, как человек с трудом сглатывает, а я продолжаю давить.

— Второй вариант, — усмехаюсь я, — вам звездец. Всё, что у меня есть, уходит по трём адресам одновременно. Я уже подготовил пакеты. Сами понимаете, если я не вернусь сегодня домой, они уйдут по этим самым адресам. А там журналисты, полиция и даже канцелярия самого императора.

Человек в маске молчит ещё несколько секунд. Потом произносит:

— Вы самоуверенны, граф.

— Есть немного, — соглашаюсь. — Так и передайте своему хозяину.

Мужчина ощутимо напрягается и пристально смотрит на меня:

— Что вы имеете в виду?

— То и имею, — смотрю прямо в матовую поверхность маски,. — Султан не приехал бы на такую встречу лично. Он осторожный человек. Слишком много поставлено на карту. Так что он прислал посредника — вас. Хорошего посредника, с хорошей маской и каким-то набором базовых ответов. Но всё же посредника.

Человек в маске не отвечает.

— Передайте ему всё, что я сказал, — продолжаю. — Слово в слово. И добавьте: граф Скорпионов ждёт ответа в течение трёх дней. После этого срока первый вариант перестанет быть актуальным.

Разворачиваюсь и иду к выходу.

— Граф, — раздаётся за спиной.

Останавливаюсь, но не оборачиваюсь.

— Вы понимаете, с кем разговариваете?

— С трусливой девочкой, которая боится графа, который приехал на встречу один, — отвечаю с усмешкой, — несмотря на ваших наблюдателей, о которых мы не договаривались.

Выхожу на набережную. Вдыхаю прохладный морской воздух и улыбаюсь. Двое у соседнего склада смотрят мне вслед, но не двигаются.

Иду к машине.

Домой возвращаюсь около полуночи. В доме тихо — Алиса давно спит, гвардейцы на постах, Глеб, судя по свету в мастерской, всё ещё работает. Начинаю думать, что у него есть какое-то чудо-средство или артефакт, позволяющий ему не спать долгие часы.

Кабанский ждёт меня в холле. Сидит на подоконнике, жуёт яблоко. При моём появлении слезает, смотрит вопросительно.

— Как прошло?

— Интересно, — говорю, снимая куртку. — Пойдём, расскажу.

Идём в кабинет. Я наливаю себе воды, Давид занимает кресло у стены и продолжает жевать.

— Султан не приехал, — говорю. — Прислал посредника в артефактной маске. Хорошей маске, надо сказать, дорогой. Я передал условия, дал три дня на ответ.

— Думаешь, ответит?

— Думаю, да. Но не это сейчас важно. Вот что меня зацепило, — говорю, садясь на край стола. — Султан — человек, который выстроил схему на сотни гектаров земли. Который держит в кармане, наверное, чиновников половины Крыма. Никто его в глаза не видел, ну или просто не может об этом рассказать…

— И?

— И при этом он не пришёл на встречу, где решается судьба всего, что он строил годами. Прислал посредника. Даже не попытался посмотреть на меня лично, оценить, блефую я или нет.

Кабанский перестаёт жевать.

— И что? Вдруг он прикинулся охранником каким-то и просто наблюдал за тобой со стороны.

— Я тоже подумал об этом, но мне кажется, всё проще.

— Он настолько осторожен, что не рискует собой ни при каких обстоятельствах? — спрашивает Давид.

— Или он не мог прийти, — говорю я, — потому что я бы его узнал.

— Думаешь, вы знакомы? — челюсть Кабанского отвисает.

— Или он — известная личность. Настолько известная, что его появление на такой встрече само по себе стало бы уликой, — смотрю на кольцо. — Он прячется не от страха, Давид. Он прячется потому, что его лицо — это информация, которую он не может себе позволить раскрыть.

Барон откладывает огрызок.

— Значит, надо выяснить, кто он.

— Именно, — встаю. — Есть у меня одна мыслишка, как его вычислить. Номер телефона, который нашла Ольга — это ниточка. Потянем аккуратно, посмотрим, куда выведет. Плюс посредник — он знает Султана лично, он был уверен в себе и держался молодцом. Найдём посредника — найдём выход на хозяина.

— Посредника ты видел в маске.

— Видел. Но рано или поздно он снимет маску, главное, оказаться рядом в этот момент. И двое наблюдателей у склада — живые люди, без масок. Даниил их запомнил.

Кабанский кивает медленно. Думает.

— Это займёт время.

— Займёт, — соглашаюсь. — Три дня у нас есть. За это время надо понять, с кем именно мы имеем дело. Потому что если я прав, и Султан — это кто-то, кого я уже встречал или чьё имя слышал, то это меняет всю расстановку.

— Какие будут приказы? — ухмыляется Давид, ему явно нравится игра, которую я затеял.

— Начни с наблюдателей, пусть Даниил даст описания, пробьём по нашим каналам. Параллельно я займусь номером телефона, что нашла Оля.

— Сделаю, — говорит он и встаёт. — А если Султан откажется от твоих условий?

— Считай, он в любом случае вырыл себе могилу ровно в тот момент, когда перезвонил мне и согласился на встечу.

Кабанский уходит. Я остаюсь в кабинете один.

Сажусь в кресло. Достаю из ящика стола листок с номером телефона, который продиктовала Ольга. Смотрю на цифры.

Кто ты, Султан. Какое лицо ты так старательно прячешь? И неужели ты думаешь, что я не докопаюсь до истины?