Смерть – это малюсенькая колючка,

уколовшая когда-то до крови,

балерина, выбравшая мою голову

для своих упражнений,

река, текущая под моими мостами;

смерть приходит на ум,

пока я читаю, пока надеваю носки,

когда принимаю душ,

пока говорю по телефону;

перед компьютером,

на похоронах, на праздниках,

когда на туалетной бумаге видна кровь,

когда меня спрашивают, не устал ли я;

я хотел бы прожить хоть час

без смерти,

без ее тени;

я хотел бы выйти подышать воздухом,

по-настоящему поплакать или посмеяться,

только, чтобы она не смотрела;

я хотел бы завыть от боли,

а не сидеть здесь, уткнувшись

в слова, которые я вывожу;

я хотел бы падать и вставать,

вколачиваться

в жизнь, как гвоздь,

высыхать на солнце, попадать под дождь,

целовать снег,

выбираться из молчания и разговоров,

выбираться из тела и вселенной,

из поедающего нас времени;

я готов на большие дела,

поэтому смерть преследует меня по пятам,

она боится меня, потому что во мне

нет ничего, а она хочет всё это ничто

для себя одной.