«Ты почти уже труп».

Вот уж не думала, что именно эту фразу я буду прокручивать в голове, сидя в машине незнакомца, которая несется по шоссе так, словно у водителя личные счеты с правилами дорожного движения.

— Куда мы едем? — спрашиваю я, безуспешно пытаясь пристегнуться на скорости.

— Да так, прокатимся. Брось ремень, — фыркает он. — Разрешаю.

— Нет уж, — пыхчу я, втыкая штекер в гнездо.

Он таращится на меня с нескрываемым интересом. Резкие скулы — отцовские, это я уже успела заметить. Кожаная куртка, цепь на шее, взгляд человека, которому скучно жить без риска. Лет двадцать пять. Красивый. Опасный. Явно привыкший, что все вокруг горит, а он стоит в огне и улыбается.

— А ты… интересное зрелище, — хмыкает он.

— Комплименты оставь при себе. Ты сказал — я труп. Объясняй.

— Ща, не гони.

Он резко выкручивает руль, вламываясь в поток. Сзади возмущенные сигналы и визг тормозов.

— Да пошел ты, — смеется он в зеркало заднего вида. Потом поворачивается ко мне. — Ну так вот, мамуля…

— Прекрати меня так называть.

— О, зубастая. Ваще заебись.

Я смотрю в окно. За стеклом мокрый город. Час назад я сидела в другом кресле — и тоже не могла бежать. И тоже молчала. И тоже делала то, что говорили…