Зайка

Прошлое. За день до тусовки

Появляясь на кухне, не смотрю на Вадима, но чувствую, что он пристально следит за каждым моим движением.

Мама намеренно громко ставит на стол тарелку и, подняв бровь, вопросительно смотрит на меня, потом переводит взгляд на Вадима и говорит:

– Что вы опять не поделили? Держите меня за идиотку? – давит тоном. – Ну, что опять?

Вадим аккуратно протыкает вилкой курицу и отрезает от неё кусочек. Поднимает взгляд из-под бровей, глядя на меня так, что по спине бегут колючие мурашки.

– Так и будете молчать, будто воды в рот набрали? – мама упирает руки в бока.

Я сажусь, беру стакан с водой и делаю глоток. Даю себе время на то, чтобы подумать над ответом.

О, сказать маме, что Вадим домогается меня – бесперспективное дело. Плавали, знаем. Она настолько его любит, что его похотливый взгляд для неё – проявление заботы. А его руки на мне – случайность или моя же провокация. Всегда так. Её любовь к нему – это непробиваемая броня, сквозь которую не прорваться ни криком, ни фактами.

Вадим кладёт кусочек курицы в рот, тщательно его пережёвывает, а затем хмыкает и, тыча в мою сторону вилкой, говорит:

– Я просто сказал Ильме, что летом мы переезжаем и ей придётся сменить университет. Ну либо и дальше оставаться в этой дыре. Без перспектив.

Переезд? О чём он? Ничего такого он мне не говорил.

Открываю рот, чтобы выкрикнуть “ложь!”, но звук застревает где-то в пищеводе, превращаясь, в тихий выдох. Опускаю руку и сжимаю пальцами край стула до боли под ногтями.

– Что? Боже, Вадик, зачем ты это сделал?! Я ведь сама хотела! – мама всплёскивает руками, переводит виноватый взгляд на меня. – Доченька… мне предложили работу. Зарплата очень хорошая, премии… – слова льются потоком, а глаза бегают от меня к Вадиму и обратно.

Внутри меня всё леденеет. Но этот слой льда такой тонкий, что тут же начинает трещать и рушиться.

– А как же… – собственный голос звучит чужим. Слишком хриплый, слишком искусственный. – Как же папины СТО?

Повисает тишина. Я знаю, что слово “папа” у нас под запретом. Его нельзя вспоминать. О нём нельзя говорить. Но… как я могу сейчас молчать? Эти СТО… были делом его жизни.

Мама моргает, словно я только что зарядила ей пощёчину. Её взгляд становится стеклянным, замирая на одной точке. Всего несколько секунд. А потом она берёт себя в руки. Сжимает и разжимает пальцы в кулаках, тянется, открывает от веточки винограда ягоду и кладёт её в рот. Жуёт, не торопясь, даёт себе время, чтобы успокоиться. И когда ей это удаётся, её взгляд, обращённый ко мне, уже другой.

– СТО, Ильма, – говорит Вадим, растягивая слова, как будто разговаривает с маленьким несмышлёным ребёнком. – Выставлены на продажу.

– Что?! – вскакиваю со стула. – Кто позволил?!

– Мы с твоей мамой пришли к этому решению. Да оно было непростым. Но нам надо двигаться дальше.

– Дочь, есть какие-то вещи, которые нам дороги, но чтобы двигаться вперёд, их нужно оставить в прошлом. Мы выбрали перспективы, рост, счастливое будущее.

– Я никуда не поеду, – твёрдо говорю, смотря маме в глаза.

– Ильма… – голос мамы звучит, как укор.

– Чья это была идея? Его? – взмываю в воздухе рукой, указывая на Вадима пальцем. И всё понимаю. Усмехаюсь. – Ну конечно, его, – качаю головой.

– Сядь, – спокойно говорит он, но голос звучит властно, не терпя возражений. – Сядь, возьми чёртову вилку и ешь. Твоя мать старалась, готовила ужин, не для того, чтобы ты устраивала истерику за столом.

Первый порыв – просто уйти в свою комнату. Но я всё же падаю на стул. Хватаю вилку, вдавливаю её в пюре, представляя, что это плоть отвратительного ублюдка, что сидит напротив.

– Ильма, понимаю, ты не готова была к этой новости, но поверь, всё только к лучшему. Большой город. Да, на деньги от продажи СТО, Вадим планирует открыть новый сервис. Автотюнинг. Полный комплекс. Люкс услуги. Это перспектива, – её голос льётся сладким сиропом.

Ну а мне… просто противно.

Вонзаю вилку глубже. Пюре выдавливается по бокам, как белая глина. Сердце бьётся где-то в висках. Хочется сжать их руками и зажмуриться. “На деньги от продажи СТО”. Папины деньги.

– Он планирует, – произношу со смешком. Поднимаю глаза на Вадима. Он сидит, откинувшись на спинку стула, одна рука на столе, пальцы ритмично постукивают по столу. Он наслаждается моментом. Ликует. – Да уж. Своих-то денег нет. Никогда не было. Поэтому и планирует строить бизнес на деньги моего отца. Удобно.

Мама аж подпрыгивает на месте.

– Ильма! Что за разговоры! Это просто имущество! Которое Вадим, между прочим, много лет развивал, расширял и приумножал! Да если бы не он… Неизвестно, как бы я вообще справилась со всем! – её голос дрожит, на грани. – Чтобы я больше не слышала от тебя подобных слов, поняла меня?!

Перевожу взгляд на Вадима.

– Иногда мне кажется, – говорю спокойно, не отводя глаз. – Что ты просто очень удачно оказался рядом, – делаю паузу. – В нужный момент. В нужном доме. В нужной семье.

Он перестаёт постукивать пальцами. Его лицо не выражает ничего, кроме интереса. Но я знаю, что внутри него плещется ярость. Просто при маме, он её не покажет.

– Ильма, – говорит он мягким, бархатным голосом. – Твоя буйная фантазия заводит тебя слишком далеко. Ты была маленькой. Память любит путаться, – чуть склоняет голову. – В тот день в ваш дом ворвался грабитель. Страшная трагедия, понимаю твою боль, – выдыхает он. – Но мой тебе совет: прекрати видеть везде монстров. Так можно и в дурке поселиться.

– Простите, – мама нервно хватает несколько салфеток и выбегает в коридор, оставив меня с ним наедине.

Сижу, жду, когда Вадима прорвёт. На всякий случай крепче сжимаю в руке вилку. Но он позволяет тишине давить на меня, а страху разрастись до тошнотворного кома в горле. И вот, он немного подаётся вперёд.

– Ты долбанушка, совсем поехала крышей?

Сама не знаю. Возможно. Просто тот сон, который повторяется. И каждый раз одно и то же. Те глаза. Сейчас я и сама понимаю, какой бред только что сморозила. Мама наверняка расстроена и плачет. Но…

– Я слишком долго делал вид, что ты ещё ребёнок, – говорит тихо. – Хоть это давно не так.

Он скользит по мне похотливым взглядом, отчего хочется сорваться, убежать в ванную и отмываться от этого липкого ощущения.

– Пора взрослеть, Ильма. И поверь, первый раз запоминается. Особенно если ты его не выбираешь.

Из коридора доносятся шаги мамы, и он снова откидывается на спинку стула. Его лицо становится пустым, скучающим, почти сонным.

– Пока мамочка не видит… – он складывает пальцы в кулак и хлопает по нему ладонью. – Ты будешь моей. Скоро… Очень, очень, скоро, – берёт вилку, снова начинает есть. Как ни в чём не бывало.

Я вскакиваю, убегаю в свою комнату, хватаю телефон, чтобы позвонить Анфисе, и тут же всё ломается. Пол уходит, изображение дрожит и рассыпается рябью. Боль в голове взрывается так, что темнеет в глазах. Где-то рядом говорят. Но эти голоса не принадлежат Вадиму или маме…