— Я всегда была такой, — бормочет Эмма.

— Нет, не была, — мой взгляд скользит по ней: от нахмуренных бровей и опущенных глаз — к сжатым в кулаки рукам.

Она не всегда была такой грубой и замкнутой. Я точно не знаю, когда это началось, но Эмма стала отдаляться от меня ещё до трагедии с Дюком. Из единственного человека, который, как мне казалось, никогда меня не обидит, она превратилась в того, кто причинил мне самую сильную боль.

У меня сжимается сердце, когда я вспоминаю прежнюю улыбку Эммы.

Когда мы познакомились, я был ужасно застенчивым и у меня не было друзей, потому что мы только переехали в этот район. Но с ней было так легко общаться. Она обожала болтать, и когда она говорила, мир вокруг становился волшебным. Мы собирались не в парк, а на экспедицию на затерянный остров в Тихом океане. На её заднем дворе был не домик на дереве — это был за́мок. Каждое мгновение рядом с ней становилось приключением.

Иногда Эмма замолкала и задавала мне вопросы. Каждый раз, когда я отвечал, она наклонялась ближе, подпирая подбородок руками, и внимательно слушала. Даже когда я произносил всего несколько слов, она улыбалась так, будто мои глупые, незначительные мысли были чем-то важным. Это напоминало мне о том, как меня слушал папа.

Возможно, именно поэтому было так больно, когда Эмма отказалась от нашей дружбы. Она знала меня насквозь, во всех смыслах, и всё равно решила уйти. Неужели я был недостаточно хорош для неё?

Честно говоря, впервые за долгое время я вижу в ней прежний огонёк. То, как она набросилась на меня два дня назад и не желала слышать «нет», наводит меня на мысль, что прежняя Эмма всё ещё где-то глубоко внутри.

Она больше не произносит ни слова, и я тоже молчу. Не знаю, как осмыслить всё это и как вести себя с ней. Меня переполняют неразрешённые чувства: ненависть к тому, как она со мной обошлась, смятение, охватившее меня в тот момент, и то, как замирает моё сердце, когда она смотрит на меня.

Я завожу машину и трогаюсь с места.

— Куда мы едем?

— На заправку, — отвечаю я. Мы не можем стоять на обочине вечно. — Нам нужно дозаправиться до конца.

Эмма кивает, принимая мой ответ, и мы снова погружаемся в неловкое молчание. Это не то, к чему я привык. Обычно именно она заполняет паузы в разговоре, но теперь единственный звук — шуршание шин по асфальту.

Когда мы подъезжаем к заправке, я выхожу из машины и заливаю бензин, не сводя глаз с Эммы. Она прислоняется к окну, выглядя разбитой и уставшей.

Не знаю, что на меня находит, но я не могу этого вынести. Я не выдержу провести с ней остаток дня, если она будет расстроена всё это время.

Я захожу на заправку, иду прямиком к морозилке с мороженым и выбираю шоколадное с помадкой.

Вернувшись в машину, я кладу его Эмме на колени. Пластиковая обёртка шелестит, соприкасаясь с её штанами.

— Зачем это? — удивляется она.

— Я подумал, что ты хочешь есть.

— Мороженое?

— Просто ешь. Я взял твоё любимое.

Эмма смотрит на батончик мороженого, но не открывает его.

Я никогда раньше не видел, чтобы она колебалась перед мороженым. Это её любимое лакомство — в чём же дело? Ей не нравится эта марка? Или её вкус изменился?

— Почему ты так добр ко мне? — спрашивает Эмма, не отрывая взгляда от мороженого.

— Не знаю. — Это правда. Я не понимаю, что чувствую и почему. Когда она сидит рядом со мной, я теряю равновесие и не могу сосредоточиться. Может, это старая привычка заботиться о ней проснулась, или просто я слишком взволнован, чтобы мыслить здраво.

Эмма сидит неподвижно, погружённая в свои мысли, и я не могу не гадать, о чём она думает. Почему её так волнует, что я добр к ней? Неужели она предпочитает, чтобы мы снова грызлись друг с другом?

При такой температуре мороженое скоро растает. Я протягиваю руку:

— Я открою.

— Нет, всё в порядке.

Эмма двигается молниеносно, и в следующее мгновение её рука оказывается поверх моей. Моё сердцебиение ускоряется от нежного тепла её ладони, и по какой-то причине я не могу отстраниться. Всё, о чём я могу думать сейчас, — как долго она меня избегала, а теперь вдруг снова рядом.

Это прикосновение ощущается иначе. Она не ведёт себя враждебно или грубо, а просто существует в одном пространстве со мной прямо сейчас.

Эмма отдёргивает свою руку:

— Прости…

— Почему ты меня оттолкнула? — выпаливаю я, руки дрожат от волнения, пробегающего по телу.

Мне нужно знать, а она ничего не объяснила тогда. Просто отмахнулась от меня и отказалась разговаривать. На этот раз Эмма точно не сбежит.

— Что?

— Почему ты оттолкнула меня тогда? — повторяю я медленнее.

Она возится с ремнём безопасности, ослабляет его, будто он слишком тугой.

— Ты знаешь, что произошло.

Я убираю руку, пытаясь найти ей место, но каждое движение кажется неправильным. Прикосновение Эммы остаётся как напоминание о том, какими мы были раньше.

— Нет, не знаю. Я сделал что-то не так?

— Ты ничего не сделал, — бормочет она.

— Тогда объясни, почему.

— Это не имеет значения!

— Имеет…

— Нет!

— Я хочу знать.

— Я убила Дюка! — выкрикивает Эмма, и слова повисают в воздухе.

Неосознанно придвигаясь с каждым предложением всё ближе и ближе, она оказывается всего в нескольких дюймах от меня, прямо над центральной консолью, и тяжело дышит, глядя мне в глаза.

— Да, — шепчу я. — Ты это сделала.

Эта часть истории мне хорошо известна, но того, что произошло потом, я не понимаю. Почему она не извинилась? Почему игнорировала и избегала меня?

Эмма отводит взгляд:

— И что, по-твоему, я должна была сделать? Я же не могла это исправить.

— Но ты даже не попыталась.

— Я не хотела.

Не могу поверить в слова, слетающие с её губ. Как она может говорить так, будто я не стоил того, чтобы за меня бороться? Неужели она так низко ценила меня и всё, через что мы прошли вместе?

— Почему? — умоляю я.

Она пожимает плечами:

— Сейчас это уже неважно.

Моё раздражение нарастает — меня злит, что она снова увиливает от ответа. Я бы не задавал эти вопросы, если бы они не имели значения. Я провёл бесчисленные часы, изводя себя этими вопросами.

— Почему ты не попыталась?

— Мы можем поговорить о чём-нибудь другом?

— Нет.

— Пожалуйста.

— Почему так сложно ответить на этот вопрос? — Мой голос снова повышается. — Ты хочешь, чтобы я держался подальше от Мэллори, и я иду тебе навстречу. Минимальное, что ты могла бы сделать, это…

— Я хотела, чтобы ты меня ненавидел, — произносит Эмма так быстро, что я едва успеваю распознать услышанное. Она подтягивает колени к груди и отодвигается как можно дальше на своём сидении. — Вот. Доволен?

— Что?! — вскрикиваю я. Своим признанием она словно бьёт меня под дых.

— Я хотела, чтобы ты меня возненавидел, потому что знала, что никогда не буду достаточно хороша для тебя.

Кровь стынет у меня в жилах, перекрывая ток к сердцу. Как она могла так думать? Она же была Эммой — единственным человеком, с которым я был по-настоящему близок в детстве. Неужели она правда считала, что одна ошибка сотрёт всё, что между нами было?

— Как ты могла так подумать?

— Потому что это правда. Я причинила тебе боль.

— Когда ты отвергала меня, мне было гораздо больнее, — признаюсь я. Эти слова слетают с языка так легко, будто я всю жизнь ждал, чтобы произнести их. Они были заряжены и ждали первого подходящего момента, чтобы выстрелить.

Эмма кусает губы и качает головой. Не знаю, мерещится мне или нет, но её глаза кажутся напряжёнными.

— Да ладно. Мы и так уже отдалялись друг от друга.

Я вспоминаю свой первый год в старшей школе и то, как мало мы виделись, когда учились в разных школах. Может, она права? Неужели наши отношения уже тогда были разрушены?

— Я думал, что я тебе не нужен.

— Я не знала, как пережить уход мамы и как поговорить с тобой об этом.

Я знал, что она расстроена из-за мамы, но она отмахивалась каждый раз, когда я поднимал эту тему, и делала вид, что с ней всё в порядке.

— Тебе стоило попытаться.

— Как я могла? Я убила Дюка. И когда это случилось, я подтвердила те слова, что говорила мама.

— Что ты имеешь в виду? Что она сказала?

— Неважно. Это было давно.

Я вспоминаю все те моменты, когда видел, как Эмма умоляла свою мать уделить ей внимание, и меня пробирает дрожь.

— Расскажи мне. Пожалуйста, — прошу я.

Эмма переводит дыхание и едва слышно шепчет:

— Она сказала, что меня слишком сложно любить, и, если я хотела, чтобы она меня любила, мне стоило вести себя лучше.

Меня переполняет ярость. Как эта женщина могла сказать Эмме что-то настолько ужасное? Как её вообще можно называть матерью? Я бы понял, если бы Эмма была плохим человеком, но та Эмма, с которой я рос — моя Эмма, — была девочкой, заслуживающей любви. Её мать так и не увидела, какая она удивительная.

— Тебе следовало рассказать мне, — еле выговариваю я. В груди разливается боль, мне хочется утешить её, но никакие мои слова не изменят прошлого.

— Я думала, ты будешь счастливее без меня.

— Что за чушь!

— Уверен? Ты вроде бы в порядке. Когда ты пошёл в старшую школу, у тебя появились новые друзья. Когда мы проводили время вместе, я чувствовала себя виноватой, потому что ты вёл себя неловко и незаинтересованно, как будто мыслями был где-то ещё. Мы бы всё равно отдалились друг от друга.

— Я вёл себя так не потому, что не хотел быть рядом с тобой, — возражаю я.

— Тогда почему?

Этот разговор напоминает поднятые высоко в воздух белые флаги, как будто мы враждующие страны, делящиеся своими самыми сокровенными секретами. Мы не кричим и не спорим. Мы разговариваем так, как мне бы хотелось, чтобы разговаривали много лет назад, до того, как всё стало сложным.

Мои щёки горят, жар приливает к лицу, сердце бешено колотится. Её близость не помогает мне успокоиться. Скорее, она возвращает воспоминания о бабочках в животе, когда я смотрел на её длинные ресницы. Или о том, как фотографировал её, когда она останавливалась, чтобы понюхать цветок или пустить камешки по воде. Не думаю, что она догадывалась об этом, а если и догадывалась, то никогда не останавливала меня.

— Потому что ты мне нравилась, — выдыхаю я. — И это меня пугало.