Арнак

«Доброе утро, Рита. Как ты сегодня?» — аккуратно пишу ей сообщение, чтобы Т9 ни на что не заменил слова.

Отправляю.

Жду.

А в ответ фиг вам. То есть, фигу мне, а не ответ.

Рита — невозможная девушка.

Я сижу за рулем своего черного мерса, стискиваю кожаную оплетку руля и мысленно проигрываю вчерашний разговор.

Снова и снова. До бесконечности.

Я ж, как последний идиот, вчера решился ей позвонить после того, как она не ответила на очередное мое сообщение.

Но эта фурия — что-то с чем-то! Что ни скажи ей, что ни подари, что ни сделай, все равно найдет к чему придраться. Как будто я специально пытаюсь ей насолить.

Вот вчера, например, придралась к тому, что я не сообщил ей о переводе денег.

Ее голос до сих пор звучит в моей голове: «Ты даже не удосужился сказать мне об этом, Арнак».

Ишь ты, какой я хреновый мужик — не сказал.

Разве это было так важно в той ситуации? По-моему, сам факт наличия денег на счете куда важнее.

Как получил деньги, так сразу и перевел их ей. Без лишних слов, просто сделал то, что должен был. Разве это не ценно?

Если б я заранее знал, что мне понадобятся деньги на отступные бывшей, то, может быть, вообще не зашел бы в то дело с заграничными партнерами. Но тогда и мне и ей не хватило бы… Впрочем, что теперь об этом.

Я сглатываю вязкую слюну, жму на газ сильнее, чем следовало бы.

Машина резко срывается с места. Кручу руль, вклиниваюсь в поток машин. От адреналина у меня немного проясняется в голове.

А все-таки хорошо, что удалось прокрутить деньги. В результате сумма получилась очень вкусная. Иначе пришлось бы выбирать: деньги Рите или мне. А остаться без денег, когда последние двенадцать лет только и делал, что вкалывал, чтобы их получить, — такая себе история.

Оставаться без денег вообще противно.

Особенно если дом, в котором ты жил и который, как ты думал, тебе подарили, наводнен крысами — в прямом и переносном смысле.

Ноги моей больше там не будет. Пусть родители заглотятся этим домом. Я бы с удовольствием посмотрел, как они переночевали бы там хоть одну ночь.

Сегодня утром я прихожу на работу с хмурым видом.

Тяжелые литые двери офисного центра с глухим стуком закрываются за моей спиной. В нос ударяют знакомые запахи: свежемолотый кофе из кофемашины в холле, едва уловимый аромат дорогого парфюма, новая полироль для деревянных панелей. Весь этот букет — запах успеха и денег. Обычно он заставляет меня расправить плечи, но не сегодня.

Пока поднимаюсь на лифте, проверяю телефон. Однако Рита все еще не ответила, хотя прошло полчаса.

И да, она получила мое сообщение!

А я так надеялся, что она хоть немного оттает, проникнется ко мне. Перед глазами ее лицо — чуть приподнятые в удивлении брови, эти голубые глаза, сочные губы, которые так и хочется целовать. Упрямый подбородок…

Опять же, дровишек для таяния я ей подкидывал все выходные. Сообщения, звонки, подарки. А толку-то? Где мой толк?

Лифт бесшумно возносит меня на нужный этаж.

Зеркальные стены множат мое отражение: строгий костюм, белоснежная рубашка, дорогие часы. Выгляжу безупречно, как всегда. Никто бы не догадался, что внутри меня — адская смесь раздражения, злости, недоумения и щемящей тоски по той, которую так глупо профукал.

Я натурально профукал свою жену… Свою жизнь! Все ж нормально было, отлично. Пока мать не влезла, точнее пока я не позволил ей влезть.

Главное — непонятно, что со всем этим делать дальше.

Ежу понятно: я облажался, накосячил, обидел ее. Но не столько же обижаться!

Может и стоило просто позвонить и сказать: «Рита, я перевел тебе деньги». Но это звучит так… меркантильно. Как будто между нами только деньги. А мы прожили три года вместе, черт возьми!

Иду по коридору в сторону своего кабинета. Мягкий ковролин приглушает шаги, хотя сейчас мне хочется топать как слон. А потом закрыться у себя и отменить все встречи на сегодня, завтра, неделю, месяц.

Однако стоит мне зайти в собственную приемную, как секретарь с испуганным видом огорошивает меня новостью:

— Доброе утро, Арнак Артурович. Ваш отец… Артур Арамович звонил дважды за последние полчаса. Просил, чтобы вы немедленно поднялись к нему, как только прибудете.

Что-что, а встречаться с отцом мне сейчас совсем не хочется. Память услужливо подсовывает картину нашей последней встречи: его каменное лицо, когда я швырнул ключи от «подаренного» дома на стол перед ним и матерью. Да еще и обвинил их в том, что они нашпиговали вентиляцию дохлыми грызунами.

Отец тогда не изменился в лице, но его глаза… В них было что-то такое, от чего у меня по спине пробежал холодок. Не гнев — что-то холоднее и жуткое. Я впервые увидел это в нем.

Видно, теперь мне прилетит ответка от сурового родителя.

Киваю секретарю:

— Хорошо, я поднимусь к нему.

Нехотя выхожу из приемной.

Внутри все аж вибрирует от предчувствия скандала.

Пока иду к лифту, проверяю телефон — нет, Рита так и не ответила на мое утреннее сообщение. Маму вашу! До сих пор!

Впрочем, может, это и к лучшему. Не хочу, чтобы разговор с отцом как-то повлиял на наше общение. Если оно вообще у нас еще есть.

Когда подхожу к лифту, встречаю Карена из юридического. Он пытается завести разговор о новом контракте, но я отделываюсь односложными ответами. Сейчас не до того. Мысли крутятся вокруг предстоящей встречи. Что отец скажет? Что я ему отвечу? Не хватало еще поссориться с ним окончательно.

Ссориться с генеральным себе дороже.

Выхожу на третьем этаже — территория высшего руководства. Воздух здесь будто разреженный, каждый звук приглушен.

Секретарь отца — суровая дама предпенсионного возраста — провожает меня взглядом, в котором читается сочувствие. Это плохой знак.

— Они ждут вас, — говорит она, делая ударение на слове «они». — Мариам Вазгеновна тоже там.

Моя мать? Черт. Ситуация хуже, чем я думал.

Делаю глубокий вдох и стучу в дверь кабинета.

— Войдите, — раздается голос отца, и я чувствую, как напрягаются мышцы шеи.

В кабинете Артура Арамовича Меликяна всегда царит атмосфера какого-то напряженного ожидания. Массивные кожаные кресла, в которых никто никогда не сидит подолгу. Журнальный столик с деловой прессой, которую никто не читает. Пара дорогих картин на стенах — подлинники каких-то современных художников, которых отец якобы коллекционирует, хотя я уверен, что он не отличил бы их от репродукций. Все это — декорации для спектакля власти, который мой отец ставит каждый день.

Прохожу в кабинет и невольно морщусь, потому что мне едва ли рады.

Отец сидит в кресле, как всегда, с чуть надменным безразличным видом. Как и подобает человеку, который сделал себя сам, как он любит повторять. Он смотрит на меня с тем особым выражением, которое я ненавижу — смесь снисходительности и легкого разочарования.

Мать, наоборот, на взводе, красная и готовая к ругани. Она полная противоположность отцу внешне, но такая же властная натура.

Воздух в кабинете кажется наэлектризованным. Я чувствую легкий запах маминых духов — Chanel № 5, неизменный аромат, который она носит уже лет тридцать.

— Зачем вызывали? — спрашиваю, стараясь, чтобы голос звучал спокойно и уверенно.

Мать вскакивает со своего места, словно распрямляется сжатая пружина. Ее глаза сверкают, а руки, как всегда украшенные увесистыми кольцами, сжимаются в кулаки.

— Арнак, что ты себе позволяешь? — Голос матери звенит от еле сдерживаемого гнева. — Ты считаешь нормальным так обижать родителей? Швырнул нам ключи от дома с таким видом, будто мы тебе какашку подсунули, а не недвижимость стоимостью в несколько десятков миллионов. Благодарным нужно быть! Хоть догадался бы извиниться. Мы все выходные ждали.

Чувствую, как к щекам приливает кровь.

Вспоминаю тех крыс, чьи трупы я нашел в вентиляции дома, якобы подаренного «от чистого сердца». И мне еще извиняться? Сжимаю зубы, чтобы не сказать лишнего.

— Мне не нужен ваш подарок, оставьте его себе или подарите другим сыновьям. — Пожимаю плечами, стараясь выглядеть равнодушным.

— Кому? — возмущается мать, ее голос поднимается на октаву выше. — Вазгену? Чтобы он тут же продал и профукал деньги?

Я поджимаю губы, вспоминая ту недавнюю историю, когда вскрылось, что старший брат — азартный игрок в покер.

Перед глазами встает картина: Вазген, всегда такой солидный, такой «правильный» в глазах родителей, сидит за карточным столом в подпольном казино. Лицо искажено азартом, глаза лихорадочно блестят. Рядом пустые стаканы из-под коктейлей.

Мне пришлось обойти немало заведений в тот вечер, чтобы его найти и увести домой.

Кажется, тогда я впервые увидел его настоящим — не скрывающимся под маской успешного старшего сына, а человеком со своими демонами. Мы с братом никогда не были близки, но в тот момент я почувствовал к нему что-то вроде сочувствия.

Где только находил он эти секретные катраны, в которых играли на большие деньги. Нарэ, его жена, все слезы выплакала в доме отца, пока жаловалась на мужа. Помню ее опухшее от рыданий лицо, растерянный взгляд всегда такой уверенной в себе женщины. «Он все наши сбережения спустил, — говорила она, не стесняясь перед посторонними. — Деньги, которые мы откладывали на будущее наших детей. Все пропало».

В тот день Нарэ выглядела постаревшей на десять лет. Отец слушал ее молча, поджав губы. Я стоял в дверях и не мог заставить себя уйти.

Потом был семейный совет. Отец вызвал Вазгена и говорил с ним долго, сначала тихо и рассудительно, потом все громче, пока не сорвался на крик. Мама плакала, слушая их разговор. А Нарэ сидела прямая, как струна, глаза сухие, только пальцы судорожно сжимались и разжимались.

Жуткий был день.

— Он же вроде завязал с играми, — говорю я. — Или нет? В любом случае у вас есть еще третий сын.

— Ты про Ашота? — хмыкает мать с раздражением. — Да он же только о своих картинах и думает! Ладно б успешный был, так ведь нет…

Мой младший брат немного не от мира сего.

Ему уже двадцать пять, а такое ощущение, что застрял в пубертатном периоде. Ты говоришь ему белое, он называет это черным. Говоришь черное, а он — белое.

Так во всем, к сожалению. И с преподавателями по изящным искусствам тоже.

Его творчество не понимает никто, кроме его жены.

Собственно, никому кроме, нее оно и не нужно.

— Как ни крути, сын, а основная ставка у нас на тебя! — огорошивает меня мать. — Ты наш светоч, будущий наследник. На тебя всю жизнь молились, ты — пример для остальных. И потому ты должен поступать соответственно. А это значит — в первую очередь уважать своих родных. Свои корни! Делать, как тебе старшие советуют. Ты же хочешь быть основным наследником, разве нет?

От жарких речей матери меня, наоборот, бросает в холод.

Ишь ты, что надумала! Наследством меня шантажировать. Ну еще бы, старые средства манипуляции поиздержались, больше на меня не действуют, надо срочно изобретать новые.

Когда ж это кончится!

К слову, не то чтобы я впервые слышал эту суперречь про то, что я — светоч…

— Я средний сын, — напоминаю им. — Зачем на меня…

— Но ведь ты самый ответственный! — стоит на своем мать. — Отец тебя недаром замом сделал, фирму тебе доверяет, контракты дает заключать. Ты у нас самый уважаемый, достойный доверия…

Ага, прям так и уважаемый. Задолбались они меня уважать, наверное, пока крыс по вентиляции распихивали и жену мою из дома выживали.

Какое потрясающее лицемерие.

— И что теперь? — Я строго смотрю на мать. — Мне, как самому ответственному, жить жизнь по вашей указке? Я не буду этого делать.

— Будешь! — До этого момента отец не говорил ни слова, а теперь вскакивает с места и хлопает ладонью по столу.

Он смотрит на меня убийственным взглядом.

А потом цедит с такой злобной миной, какой я у него еще не видел:

— Мы слишком хорошо к тебе относились! Хорошее образование Арнаку — на, деньги на житье — пожалуйста. Должности менял в моей фирме одну за другой. Семимильными шагами шел по карьерной лестнице!

Он говорит это так, будто куклу какую сначала в универ засунул, потом из кабинета в кабинет — и так до самого верха…

Вот только я на стипендию учился! Да, да, мне было велено поступать своими силами, поскольку угораздило выбрать не тот вуз, который мне прочил отец. Лишь после того как я блестяще сдал первую сессию, родители снова стали нормально со мной общаться.

А на работе и того хуже — меня гнобили изначально, гоняли и в хвост и в гриву, поскольку отец так велел.

Я изнутри каждую ступень прошел, сбивая колени в кровь. Мне понадобилось семь лет, чтобы он наконец посадил меня в кабинет зама.

Я сознаю, что родился в обеспеченной семье, но меня не всю жизнь осыпали деньгами с ног до головы, как моих братьев.

Чуть вправо, чуть влево — и пошли манипуляции содержанием, которые я терпеть не могу. Потому и старался сам зарабатывать, даже в обход фирмы отца.

Плотно стискиваю челюсти, изучаю родителей взглядом.

Неужели они вправду верят в свою непогрешимость?

— И что из этого? — Я щурю глаза. — Я чем-то не устроил вас как работник? Плохое из меня вышло вложение? Да пока я был на месте зама, мы подняли на четверть годовую выручку. Разве это плохо? Я дневал и ночевал на работе! Жену за последний год ни разу в отпуск не отвез!

При упоминании жены мать делает такое лицо, будто унюхала аромат фекалий.

— Ты не смеешь проявлять неуважение! — гаркает отец, а потом зыркает на мать.

— Да, Арнак, — тут же берет слово она. — Ты не смеешь расшвыриваться нашими подарками, оскорблять нас. И тем более дарить такие огромные суммы своей… своей… Она ведь даже на раздел имущества не подала, зачем ты ей выслал такие деньги? На что она их потратит? Плебейка…

Стою и, мягко говоря, обтекаю.

Это они сейчас про деньги, которые я отправил Рите?

Совсем охренели. Они и в мой личный банковский счет сунули нос. Как смогли?

— Немедленно требуй, чтобы вернула, или лучше отменяй банковскую операцию! — меж тем ругается мать. — Подумай о будущих детях, будущей жене. Лучше эти деньги для них приберечь…

С шумом вздыхаю, морщусь, думаю, как лучше преподнести.

А как ни преподноси, все равно будет плохо.

— Я решил сойтись с Ритой, — говорю нарочито медленно. — Никакой другой жены не будет.

У матери, кажется, сейчас случится очередной сердечный приступ. Она краснеет еще больше, пыхтит как паровоз:

— Ты с ума сошел? Она бесплодная! БЕСПЛОДНАЯ!

— Мама, хватит, — пытаюсь ее угомонить. — Я отвезу ее в Москву, там ее еще раз на все проверят, и…

— Только через мой труп! — орет мать. — Я ни за что не позволю, чтобы ты и эта дрянь…

— Не смей оскорблять мою жену, — предостерегаю я обманчиво спокойным голосом.

Тут отец вставляет свои пять копеек:

— Мы плохо тебя воспитали, ты не уважаешь мать. Однако же теперь я больше такого твоего отношения к матери не стерплю. Давно надо было тебя остудить. Ты высоко взлетел в компании, Арнак. Благодаря мне взлетел, но я же могу обломать тебе крылья.

Ишь ты, какой господь бог выискался.

— Намекаешь на то, что погонишь меня отсюда поганой метлой, если не стану, как прежде, послушным пай-мальчиком? — хмыкаю я.

— Ты управляешь огромными деньгами, — говорит отец. — Перед тобой весь мир. Все это дал тебе я. Ты ничего не добился бы без меня. И дело уже совсем не в твоей бывшей жене, а в принципе. Ты не будешь сходиться с Ритой. Ты бросишь ее, заберешь деньги и женишься на достойной девушке. Она родит тебе достойных наследников. И либо ты делаешь так, как говорим тебе мы, либо мы не можем тебе доверять, а значит…

— Я понял, — перебиваю их.

Киваю и ухожу.

Направляюсь прямиком в отдел кадров — писать заявление по собственному.

Потому что меня задолбал весь этот цирк с конями.