Сэйдж

Катана тяжёлая. В кино такие вещи поднимают красиво, а на деле пальцы сразу болят, рукоять давит в ладони, и металл тянет руку вниз, будто хочет вернуться на подставку и оставить меня лежать там, где, по мнению этого мужчины, я должна быть — на полу, без голоса, без выбора.

Я стою на коленях и пытаюсь дышать. Голова раскалывается, в висках стучит так громко, что я почти не слышу их разговор, только обрывки: мать, развод, юрист, оружие, моё имя из его рта звучит грязно, потому что для него я вещь, помеха, девка, которая залезла туда, куда ей не положено.

Нокс стоит напротив. Кровь на губах, бровь рассечена, рубашка сбилась, дыхание тяжёлое, но он держится так, будто если упадёт, этот мужчина снова станет богом. Я видела, как они били друг друга: сначала всё было мутно, я открывала глаза, теряла фокус, снова проваливалась в темноту, потом увидела отца Нокса над ним, его ногу на груди, руку в волосах Нокса, удары, пощёчины, слова, от которых Нокс каменел сильнее, чем от боли.

Я раньше думала, что Нокс ничего не боится. Враньё. Он боялся этого человека так глубоко, что страх уже стал частью его костей. Он мог бить в ответ, мог рассечь ему губу, мог подняться после каждого удара, но в глазах иногда мелькал мальчик — тот самый со стадиона, с кровью на костяшках и пустотой вместо детства.

Меня тошнит, я стискиваю рукоять крепче.

Отец Нокса стоит ко мне спиной и говорит спокойно, будто читает приговор за ужином.

— Она ждала, когда ты отвернёшься, — хрипит Нокс.

Мужчина замирает, и я понимаю, что сейчас он обернётся. Нужно двигаться. Ноги слушаются плохо, я поднимаюсь, пол уходит в сторону, катана тянет руку вниз, я делаю шаг, второй, плечом задеваю край стойки, и тихий металлический звук режет комнату.

Отец Нокса поворачивает голову. Его глаза находят меня. Сначала в них раздражение, потом удивление — не страх, он всё ещё не верит, что я могу быть опасной, для него я девушка с разбитой щекой, которая слишком долго лежала на полу.

— Американская шлюха, — произносит он и разворачивается резко.

Я не успеваю ударить, просто выставляю катану перед собой двумя руками, потому что он идёт на меня, а тело выбирает единственный понятный вариант — поставить между нами металл. Я не думаю. Тело знает: если он дойдёт до меня, мы оба мертвы.

Он делает шаг и натыкается на клинок. Звук выходит странный, мокрый, тихий — чавканье, как нож в переспелый плод. Этот звук останется со мной навсегда.

Его лицо меняется сразу. Глаза раскрываются шире, рот приоткрывается, но крик не выходит. Он смотрит на меня так, будто я нарушила правило, которое все вокруг знали с рождения. Мои пальцы всё ещё держат рукоять, клинок входит в грудь не до конца, но достаточно, чтобы кровь пошла по белой рубашке.

— Сэйдж, — говорит Нокс, и его голос возвращает меня в тело.

Я отпускаю рукоять. Отец Нокса смотрит вниз, потом снова на меня, и в его взгляде впервые появляется что-то живое — злость, недоверие, боль, очень человеческая боль.

— Недооценил, — выдыхает он, делает полшага назад, но катана не отпускает его сразу.

Я слышу, как металл двигается внутри плоти, и меня выворачивает. Я падаю на колени, горло жжёт, слёзы сами лезут в глаза, желудок пытается избавиться от того, чего там давно нет. Я дрожу так сильно, что ладони стучат по полу.

Мужчина падает рядом — тяжело, без красоты, его рука дёргается, пальцы скребут дерево, потом замирают на рукояти катаны. Он смотрит на Нокса, взгляд уже мутнеет, но власть в нём ещё держится как заноза.

Нокс подлетает к нему. Я вижу это через слёзы и мокрые пряди волос: он падает рядом с отцом на колени, хватает его за плечи, будто может удержать кровь внутри.

— Нет, — хрипит он.

Я вытираю рот тыльной стороной ладони. Вкус кислоты смешивается с кровью — своей или чужой, я уже не понимаю.

Отец Нокса пытается вдохнуть, получается плохо, в груди влажно хрипит. Он смотрит на сына, и даже сейчас в его лице нет просьбы, только злость, которую не успели добить.

— Слабый, — шепчет он.

Нокс вздрагивает.

— Заткнись.

Голос ломается.

— Твой человек промахнулся, — с трудом выговаривает отец. — Мой… сын… не должен был…

— Нет, — перебивает Нокс. — Не должен.

Отец пытается улыбнуть, но изо рта течёт кровь.

— Мой… сын.

Нокс сжимает его пиджак.

— Да, твой.

— Ты… не оправдал…

— Ничего, — заканчивает Нокс. — Я знаю.

Отец выдыхает последний раз, и комната становится пустой.

Нокс не двигается, его руки всё ещё держат мёртвого мужчину за пиджак, пальцы в крови, лицо в крови, глаза открыты, но он будто перестал видеть комнату.

— Нокс, — зову я.

Он не отвечает.

Я пытаюсь подняться, но ноги подкашиваются, пол скользкий под ладонями. В животе мутит, но эта мысль приходит чисто и просто: я убила отца Нокса — мужчину, который мог убить нас обоих, который сломал его мать, потом сломал сына и назвал это воспитанием.

Нокс издаёт звук — глухой, рваный, будто что-то внутри него треснуло. Потом я вижу слёзы. Они идут по его лицу, смешиваются с кровью, падают на рубашку отца. Он смотрит на мёртвого человека и держит его так, будто вместе с ним на полу лежит вся его жизнь.

— Я… — он сглатывает, но слова не складываются. — Я не знаю…

Он резко отпускает отца и хватается за голову, пальцы впиваются в волосы, плечи вздрагивают. Я никогда не видела Нокса таким, и от этого страшнее, чем от катаны в груди его отца. Монстр умел убивать, преследовать, давить, а мальчик внутри него не умел пережить смерть человека, который был богом, палачом, отцом и клеткой сразу.

Я ползу к нему. Колени скользят по крови, меня мутит от запаха металла, желчи, пота, кожи, я хочу сбежать, но рука тянется к нему сама.

— Нокс, посмотри на меня.

Он качает головой.

— Нокс.

— Он был всем, — говорит он хрипло. — Всем, блядь.

Я добираюсь до него и беру его лицо в ладони. Кожа горячая, под пальцами кровь и слёзы, он пытается отвернуться к телу, но я держу крепче.

— Смотри на меня.

Его глаза наконец цепляются за мои, и в них пустота — такая страшная, что у меня самой срывается дыхание.

— Я убил его раньше, в голове, сотни раз, — говорит он. — А сейчас…

— Сейчас он умер по-настоящему.

— Я должен был сам.

— Он бы убил тебя.

— Нет.

— Да, — говорю я жёстко. — И меня тоже.

Он смотрит на меня, будто пытается вспомнить, что я здесь, что я живая, что моя щека зашита из-за его отца, что мои руки только что отпустили рукоять катаны.

— Ты убила его, — произносит он.

Я вздрагиваю.

— Да.

Слово падает между нами и остаётся на полу рядом с кровью. Меня снова тянет вывернуть, но я глотаю кислоту и держу его лицо.

— Зачем? — спрашивает он тихо, почти по-детски.

— Чтобы он не дошёл до тебя.

Нокс закрывает глаза.

— Он уже забрал.

— Нет.

— Ты не знаешь.

— Знаю.

— Нет, Сэйдж. — Он открывает глаза, и в них снова ярость, но направленная внутрь. — Я его голосом жил, его руками бил, его правилами дышал. Если он мёртв, что осталось?

Я смотрю на него и чувствую, как сама разваливаюсь. Голова болит, щёка горит, руки дрожат, рядом лежит труп. Я не психолог, не святая, не девушка из книги, которая сейчас скажет правильные слова и спасёт сломанного мужчину одним поцелуем. Я просто Сэйдж, которой страшно до тошноты, и я люблю этого больного ублюдка. Мысль приходит без разрешения — тихо, жутко, правдиво.

— Остался ты, — говорю я.

Он криво усмехается через слёзы.

— Это мало.

— Это больше, чем он тебе оставил.

Нокс смотрит на меня, дышит рвано, его пальцы на моих запястьях сжимаются сильнее.

— Я не знаю, как быть без него.

— Тогда будешь учиться.

— Я не умею.

— Ты много чего не умеешь — например, нормально просить, спать без ножа у кровати и говорить людям, что волнуешься, без угроз похищения.

Он выдыхает, почти смеётся, но звук ломается.

— Сэйдж, я не хочу быть им.

— Тогда не будь.

— Это не так просто.

— Я знаю.

— Ты не знаешь.

— Может, и не знаю, но я знаю, что ты слушаешь меня даже тогда, когда хочешь запереть в сейф, знаю, что сегодня ты не тронул меня, когда мог, знаю, что ты остановился, когда я сказала. Значит, в тебе есть что-то кроме него.

Он смотрит на меня так, будто это больнее удара.

— А если этого мало?

Я наклоняюсь ближе, касаюсь лбом его лба, чувствую его дыхание на губах, солёный запах крови, дрожь в его руках.

— Тогда я буду орать на тебя, пока станет достаточно.

Он закрывает глаза.

— Ты останешься?

Я хочу сказать что-то язвительное — про отсутствие такси из комнаты с трупом, про плохой сервис, про то, что после убийства родственников обычно неловко уходить без прощания. Ни одно слово не выходит.

— Да.

Его руки резко тянут меня к себе. Я вздрагиваю от боли в щеке, и он сразу ослабляет хватку — даже сейчас, в этой луже крови, он слышит.

— Смотри на меня, — говорю я. — Он больше не командует.

Нокс молчит.

— Слышишь? Он мёртв. Его голос будет лезть в твою голову, потому что ты привык, но он уже ничего не может сделать сам.

— Я могу сделать за него.

— Можешь. Поэтому будешь сначала приходить ко мне.

Его взгляд темнеет.

— Ты хочешь держать поводок?

— Я хочу, чтобы ты не превратил мою жизнь в кладбище.

— Я уже принёс смерть к твоим ногам.

Я смотрю на тело его отца, на катану, на кровь.

— Сегодня я принесла.

Он вздрагивает.

— Не говори так.

— Это правда.

— Я должен был защитить тебя.

— Ты защитил. Там, у отеля. А здесь я защитила нас.

Нокс закрывает глаза, и по его лицу снова течёт слеза. Я вытираю её пальцем.

— Не смей тонуть в нём, — шепчу я. — Я не убивала твоего отца, чтобы ты полез за ним в могилу.

Он открывает глаза.

— Что ты хочешь от меня?

— Сейчас?

— Да.

Я смотрю на него — на разбитую губу, на кровь у брови, на мальчика, которого никто не забрал, на мужчину, который мог стать хуже отца и всё же лежал рядом со мной ночью, боясь тронуть без разрешения.

— Дыши.

Он смотрит так, будто я сказала глупость.

— Нокс.

Его грудь поднимается и опускается.

— Ещё.

Он слушается. Комната медленно возвращается в реальность: оружейная, пол, кровь, мёртвый отец, мы на коленях, как два идиота, которые только что разрушили старый мир и не придумали новый.

— Я люблю тебя, — говорю я. Слова выходят хрипло, почти зло. — Не как нормальные — у нас с этим швах, — но люблю. И если ты сейчас скажешь что-то тупое, я ударю тебя, несмотря на твою трагедию.

Он смотрит на меня долго, потом его рука ложится мне на затылок — осторожно, будто я могу сломаться.

— Повтори, — просит он.

— Нет.

— Сэйдж.

Я сглатываю.

— Люблю тебя.

Он закрывает глаза и прижимается лбом к моему лбу.

— Ты моя.

Обычно я бы огрызнулась, но сейчас сил нет, да и правда стала слишком страшной, чтобы прятать её за принципами.

— Да, — говорю я. — Но теперь по-моему.

Его губы дрожат, в этом жесте почти улыбка и почти боль.

— Командуешь?

— После сегодняшнего? Да.

Он смотрит на меня и впервые за эту ночь видит не отца, не труп, не старый приказ — меня. Я целую его сама, осторожно, губы касаются разбитой кожи, он вздрагивает, но не отстраняется. Поцелуй солёный, горький, с привкусом крови и страха, в нём нет победы — только мы, живые, испуганные, связанные тем, что уже нельзя отмыть.

Нокс обнимает меня сначала сильно, потом вспоминает и ослабляет руки. Я вцепляюсь в его рубашку, чувствую пульс у него на шее. Отец этого пульса уже не имеет.

— Не отпускай, — шепчу я.

Он сжимает меня так, будто я — единственное, что осталось у него настоящего.

— Никогда.

За спиной лежит его отец. Перед нами нет дороги, которую можно назвать чистой. Внизу, возможно, уже едут Хантер и Рид. Где-то за стенами этого дома люди его отца ждут приказа, который больше никто не отдаст. Я закрываю глаза и держусь за Нокса. Он больше не принадлежит мёртвому человеку. Пока он дышит в мои волосы и слушает мой голос, он здесь.