София.

Три месяца назад.

Я сбежала из дома через окно своей спальни.

Это звучит романтично, как в дешёвых фильмах про подростковую любовь. Но в моей жизни не было ничего романтичного. Я не убегала к парню. Я не убегала на свидание. Я убегала от золотой клетки, которая душила меня с каждым годом всё сильнее.

Отец в очередной раз запретил мне выходить из дома. Очередная ссора, очередной скандал. Я кричала, что я не фарфоровая кукла. Он отвечал своим ледяным тоном: «Ты моя дочь. Ты будешь делать то, что я скажу». Я швырнула вазу в стену. Он не моргнул. Просто вышел из комнаты и закрыл дверь.

В тот вечер я сорвалась.

Позвонила подруге — дочери одного из наших капо. У неё были связи в отеле «Нейтрал». Фальшивое имя, фальшивый ID, чёрный вход, охрана, которая смотрит в другую сторону. Мы проделывали это уже не в первый раз. Каждая дочь мафиози умеет сбегать из-под надзора — это как вождение машины или стрельба из пистолета. Базовый навык выживания.

Я оделась так, как никогда не оделась бы дома. Красное платье — короткое, откровенное, купленное тайком в Париже и спрятанное в дальнем углу гардеробной. Вырез открывал бёдра. Спина была голой почти до поясницы. На ногах — высоченные каблуки. Макияж — яркий, вызывающий. Я хотела быть не Софией Руссо, Принцессой мафиозного клана, а просто девушкой. Анонимной. Свободной. Ничьей.

Отель «Нейтрал» гудел. Три этажа музыки, алкоголя и дыма. На первом — бар и танцпол. На втором — приватные комнаты для особых гостей. На третьем — номера. Здесь смешивались все: русские, итальянцы, албанцы, корсиканцы. Здесь действовало одно правило: никаких разборок. Никакой крови. Здесь можно было забыть, кто ты, и притвориться кем-то другим.

Я сидела у барной стойки одна. Подруги куда-то растворились — то ли нашли себе парней, то ли просто затерялись в толпе. Мне было плевать. Я потягивала шампанское и наслаждалась своей анонимностью. Впервые за долгое время никто не знал, кто я. Никто не оглядывался. Никто не шептался за спиной: «Это дочь Лучано Руссо».

Я чувствовала себя почти счастливой.

А потом появился он.

Сначала я заметила его отражение в зеркале за баром. Высокий, массивный, русые волосы чуть взлохмачены. Чёрная рубашка с закатанными рукавами открывает татуированные предплечья — славянская вязь, руны, что-то ещё. Он двигался как хищник: мягко, уверенно, не оглядываясь по сторонам. С ним была девушка — блондинка, длинноногая, явно модель. Он бросил её где-то у входа, а сам пошёл к бару. Ко мне.

Я сделала глоток шампанского. Сердце стучало быстрее, чем хотелось бы.

— Скучаешь, куколка? — его голос был низким, с хрипотцой. Русский акцент смягчал итальянские слова, делая их опасными и тягучими.

Я обернулась и впервые увидела его лицо вблизи.

Тяжёлая челюсть, сломанная когда-то и неправильно сросшаяся — это делало его лицо не идеальным, а живым, настоящим. Шрам через левую бровь — тонкий, белёсый. Серые глаза — холодные, как февральское небо, но в глубине горел огонь. И татуировки — я только сейчас разглядела, что на шее, выглядывая из-под воротника рубашки, синели купола. Церковные купола. У русского мафиози.

— Скучала, пока ты не подошёл. Теперь тошнит, — ответила я, глядя ему прямо в глаза.

Он усмехнулся. Усмешка была наглой, открытой, обезоруживающей. Так улыбаются люди, которые привыкли получать всё, что хотят.

— Острый язычок. Умеешь им пользоваться?

— Не с тобой. Ты не в моём вкусе.

— Врёшь, — он сел рядом, не спрашивая разрешения. Заказал виски. — У тебя зрачки расширены. Ты хочешь меня.

Я расхохоталась. Не фальшиво, не жеманно. По-настоящему. Потому что он был прав, и это меня бесило.

— Ты себя переоцениваешь, русский.

— Я никогда себя не переоцениваю. Я себя знаю.

— И кто же ты?

Он наклонился ближе. Я почувствовала его запах — табак, кожа, что-то звериное, мускусное. От этого запаха у меня закружилась голова.

— Тот, кто сегодня будет у тебя между ног.

Я должна была плеснуть шампанским ему в лицо. Должна была встать и уйти. Должна была позвать охрану. Вместо этого я сделала ещё глоток и посмотрела на него с вызовом.

— Уверен?

— Абсолютно.

— Посмотрим.

Мы выпили ещё. Он — виски, я — шампанское. Потом он заказал мне коктейль — какой-то русский, с водкой и клюквой, горький и обжигающий. Мы говорили ни о чём. Он спрашивал, кто я. Я отвечала: «Просто девушка». Он смеялся и говорил, что я вру. Я не спорила.

Он был другим. Не таким, как мужчины, которых я встречала на приёмах отца. Те были скользкими, льстивыми, они целовали мне руку и смотрели на отца с подобострастием. А этот смотрел на меня так, будто уже раздел, уже взял, уже присвоил. И ему было плевать, кто мой отец. Он даже не знал, кто я.

Это было опьяняюще. В прямом и переносном смысле.

Через час он потащил меня на танцпол. Я сопротивлялась для вида, но он просто взял меня за руку и повёл. Его ладонь была горячей, грубой, с мозолями на костяшках. Руки бойца. Руки убийцы.

На танцполе было темно и тесно. Музыка била по ушам — что-то тяжёлое, басовое. Тела танцующих прижимались друг к другу. Он развернул меня к себе, положил руки на мою талию и притянул ближе.

— Ты танцуешь как дьяволица, — прокричал он мне в ухо.

— Ты даже не знаешь, как меня зовут.

— Мне плевать. Я всё равно узнаю.

Его руки скользнули ниже, на мои бёдра. Я должна была отстраниться. Вместо этого я прижалась к нему теснее. Я чувствовала его тело сквозь тонкую ткань платья — твёрдое, горячее, опасное. Его возбуждение упиралось в мой живот, и от этого у меня подкашивались колени.

— Ты мокрая, — прошептал он мне в ухо. — Я чувствую.

— Заткнись.

— Проверим?

Он повёл меня с танцпола. Я не сопротивлялась. Алкоголь шумел в крови, заглушая голос разума. Я знала, что делаю глупость. Знала, что завтра пожалею. Но сейчас, в эту минуту, я хотела только одного — чтобы он не останавливался.

Лифт. Коридор. Номер. Всё как в тумане. Помню, как он достал ключ-карту из кармана — видимо, у него был постоянный номер в этом отеле. Помню, как дверь захлопнулась за нами, отрезая нас от всего мира.

И тогда он набросился на меня.

Нет, не так. Он не набросился — он взял. Уверенно, жёстко, без колебаний. Его руки сжали мои плечи, впечатали в стену. Губы впились в мои — грубо, жадно. Это не был поцелуй. Это было завоевание. Его язык вторгся в мой рот, и я ответила тем же, сражаясь с ним даже в поцелуе.

— Ты дикая, — прорычал он, отрываясь от моих губ. — Я знал.

— Ты ничего обо мне не знаешь.

— Узнаю. Всю. Этой ночью.

Он рванул моё платье вверх. Шёлк задрался до талии. Его пальцы скользнули под кружево трусиков — и остановились.

— Блять, — выдохнул он. — Ты действительно мокрая. Вся.

— Я же говорила — ты меня не заводишь, — соврала я, глядя ему в глаза с вызовом.

— Врёшь. Твоё тело честнее твоего языка.

Он сорвал с меня трусики одним движением. Кружево треснуло. Я ахнула — то ли от возмущения, то ли от возбуждения. Он бросил их на пол и снова прижал меня к стене.

— Сейчас я докажу тебе, куколка, что ты хочешь меня так же сильно, как я тебя.

Опустился на колени.

Я смотрела сверху вниз на его русые волосы, на татуированные плечи, на купола на ключицах — и не могла дышать. Никто. Никогда. Ни один мужчина не делал со мной такого. Я была дочерью Дона, неприкасаемой, запретной. Мужчины боялись даже смотреть на меня лишний раз. А этот русский стоял на коленях и собирался...

Его язык коснулся меня — и мир взорвался.

Я вскрикнула. Схватилась за его волосы, не зная, оттолкнуть или притянуть ближе. Он работал языком умело, жёстко, без нежности. Он не ласкал — он брал. Его руки сжимали мои бёдра, удерживая на месте. Его губы, его язык, его пальцы — всё это обрушилось на меня одновременно.

— Господи, — простонала я. — Господи, да...

— Не господи, — он оторвался на секунду. — Ярослав. Запомни.

— Ярослав, — повторила я, как в бреду.

И он продолжил.

Я кончила быстро — слишком быстро. Унизительно быстро. Его язык, его пальцы внутри меня, его рычание — всё это отправило меня за грань. Я выгнулась дугой, вжимаясь затылком в стену, и закричала. Громко. Не сдерживаясь. Плевать, что кто-то услышит.

Он поднялся, вытер губы тыльной стороной ладони, посмотрел на меня — довольный, как сытый хищник.

— Один, — сказал он.

— Что?

— Я считаю. Это был первый.

Он взял меня за руку и повёл в спальню. Огромная кровать, белые простыни, приглушённый свет. Он толкнул меня на постель и начал раздеваться сам. Я смотрела, как его рубашка летит на пол, как открываются татуировки — медведь на груди, руны на плечах, купола, уходящие вниз, к ремню. Его тело было произведением искусства — грубо-красивым, опасным, совершенным в своей животной мощи.

Он расстегнул ремень, снял брюки. Я увидела его полностью — и дыхание перехватило. Он был большим. Везде.

— Не бойся, — он усмехнулся, заметив мой взгляд. — Я буду осторожен. Ну... относительно.

Он навис надо мной. Его тело прижало меня к матрасу — тяжёлое, горячее. Его губы нашли мой рот, потом шею, потом ключицы. Он целовал, кусал, зализывал. Я чувствовала, как на коже расцветают засосы — завтра я буду выглядеть так, будто меня избили. Но сейчас мне было плевать.

Он развёл мои ноги коленом. Его пальцы снова скользнули в меня — проверяя, готова ли я. Я была готова. Более чем.

— Смотри на меня, — приказал он.

Я открыла глаза, которые, оказывается, зажмурила. Его лицо было надо мной — напряжённое, хищное, с горящими серыми глазами.

— Я хочу видеть твоё лицо, когда я войду в тебя.

И он вошёл.

Я вскрикнула. Он был большим — слишком большим. Моё тело растянулось, принимая его. Это было на грани боли и наслаждения. Он замер на секунду, давая мне привыкнуть, и я была благодарна ему за эту паузу.

— Ты узкая, — выдохнул он. — Невероятно узкая. Сколько у тебя было мужчин?

— Один, — честно ответила я, не зная, почему говорю правду. — Ты второй.

Его глаза расширились.

— Блять. Ты серьёзно?

— Серьёзно.

— Тогда я должен быть нежнее.

— Не смей, — я вцепилась в его плечи. — Не смей быть нежным. Трахай меня так, будто ненавидишь.

Его лицо изменилось. Что-то промелькнуло в серых глазах — удивление, восхищение, голод.

— Ты сама попросила,куколка.

И он начал двигаться.

Медленно сначала — длинные, глубокие толчки. Я чувствовала его всем телом. Каждое движение отдавалось внутри меня волнами удовольствия. Мои ноги обвились вокруг его талии, притягивая ближе, глубже.

— Быстрее, — потребовала я.

— Какая нетерпеливая.

— Быстрее.

Он ускорился. Его бёдра вбивались в меня с силой, от которой скрипела кровать. Я стонала в голос, не сдерживаясь, не стесняясь. Впервые в жизни я не контролировала себя. Впервые я позволила себе быть просто женщиной — не дочерью Дона, не принцессой, не товаром.

Он перевернул меня на живот. Поставил на колени. Вошёл сзади — резко, глубоко. Я вскрикнула. Мои пальцы вцепились в простыни.

— Посмотри на себя, — приказал он.

Перед кроватью стояло огромное зеркало во всю стену. Я увидела нас — его, огромного, татуированного, нависающего надо мной; себя — растрёпанную, раскрасневшуюся, с задранным платьем и безумным взглядом.

— Смотри, какая ты красивая, когда тебя трахают, — его голос был низким, хриплым. — Смотри, как ты принимаешь меня. Всю. До конца.

Я смотрела. И это было самое эротичное, что я видела в жизни. Его движения становились резче, глубже. Его пальцы сжимали мои бёдра до синяков. Его рычание смешивалось с моими стонами.

— Я сейчас кончу, — выдохнула я.

— Кончай. Я хочу это видеть.

И я кончила. С криком. С дрожью во всём теле. Мои внутренности сжимались вокруг него волнами, и я чувствовала, как он тоже теряет контроль.

— Блять, — прорычал он. — Я в тебя...

— Да, — простонала я. — Давай.

Он излился в меня — горячо, обильно. Его тело содрогнулось, руки сжали меня до хруста. Мы упали на кровать, тяжело дыша, мокрые от пота.

Прошло, наверное, несколько минут, прежде чем кто-то из нас заговорил. Тишина была наполнена только нашим прерывистым дыханием. Я лежала на спине, глядя в потолок. Он лежал рядом, закинув руку за голову. Его пальцы рассеянно гладили моё плечо.

— Это было... — начал он.

— Да, — перебила я. — Это было.

Он усмехнулся.

— Ты удивительная, куколка. Как тебя зовут?

— Алисия, — соврала я. Почему-то не хотелось раскрывать настоящее имя. Этот мужчина был опасен, и дело не в мафии. Он был опасен для меня — для моего самоконтроля, для моей брони, для всего, что я строила годами.

— Врёшь, — он повернул голову и посмотрел на меня. — Но не важно. Пока.

Он встал, подошёл к мини-бару, достал бутылку воды. Налил в стакан, протянул мне. Я сделала глоток, чувствуя, как холодная жидкость освежает пересохшее горло. Он стоял передо мной голый, не стесняясь своего тела, и был прекрасен в своей животной наготе.

— Отдохни, — сказал он. — Пять минут. И продолжим.

— Продолжим?

— Я же сказал: я считаю. Ты кончила два раза. Это только начало.

Я рассмеялась. Честно, открыто. Давно я так не смеялась.

— Ты сумасшедший.

— Возможно, — он наклонился и поцеловал меня. На этот раз мягко, почти нежно. — Но тебе нравится.

Через пять минут он снова был во мне — на этот раз в душе. Огромная душевая кабина, горячая вода, пар. Он прижал меня к мокрой стене, закинул мою ногу себе на бедро и вошёл. Вода лилась на нас, делая кожу скользкой и чувствительной. Его губы нашли мою грудь, и я застонала, запуская пальцы в его мокрые волосы.

— Ты красивая, — шептал он между поцелуями. — Твоё тело... я хочу запомнить его. Всё. Каждый изгиб.

Его руки скользили по моей мокрой коже, изучая, запоминая. Он был нежнее в этот раз — не потому, что хотел быть нежным, а потому, что хотел продлить удовольствие. Он доводил меня до грани и останавливался. Снова и снова. Я умоляла его продолжать, но он качал головой: «Рано».

Когда он наконец позволил мне кончить — в третий раз за эту ночь — я закричала так, что эхо разнеслось по ванной. Мои ноги подкосились, и он подхватил меня, прижал к себе, держа на весу.

— Вот так, — прошептал он мне в ухо. — Вот так, моя дикая.

Потом была кровать. Белые простыни, смятые и влажные. Мы лежали, переплетясь ногами. Я курила — он разрешил, хотя сам не курил. Он пил виски из мини-бара и смотрел на меня.

— Ты не просто девушка, — сказал он задумчиво. — Ты кто-то ещё.

— Почему ты так думаешь?

— Ты двигаешься как аристократка. Говоришь как аристократка. Но трахаешься как дикая кошка. Такой контраст не бывает случайным.

— Может, я особенная, — я выпустила дым в потолок.

— Ты особенная, — согласился он. — И я тебя найду. После этой ночи. Кто бы ты ни была.

Я ничего не ответила. Просто докурила, затушила сигарету в пепельнице и повернулась к нему.

— Ещё, — сказала я.

— Что?

— Ещё. Ты сказал, что это только начало.

Он посмотрел на меня долгим взглядом. Потом поставил бокал на тумбочку.

— Ты ненасытная.

— Ты сам меня такой сделал.

Он усмехнулся.

— Тогда иди сюда, куколка. Покажу тебе кое-что новое.

И показал.

Четвёртый раз был медленным, тягучим. Он уложил меня на спину, развёл мои ноги и вошёл — не торопясь, наслаждаясь каждым миллиметром. Он смотрел мне в глаза, и я не отводила взгляд. Это был не секс. Это было что-то другое — глубже, опаснее. Мы не просто трахались. Мы узнавали друг друга.

— Твоё имя, — прошептал он, двигаясь внутри меня. — Скажи мне своё настоящее имя.

— Не могу.

— Почему?

— Потому что тогда ты меня запомнишь.

— Я тебя уже запомнил. На всю жизнь.

Он кончил со стоном, уткнувшись лицом в мою шею. Я кончила следом — тихо, без крика, но так глубоко, что перед глазами вспыхнули звёзды.

Потом была тишина. Он уснул первым — его дыхание стало ровным, глубоким. Я лежала без сна, глядя на его лицо. Спящий, он казался моложе. Уязвимее. Исчез хищник, остался просто мужчина — красивый, сильный, вымотанный.

Я должна была уйти.

Осторожно, стараясь не разбудить, я выскользнула из постели. Собрала одежду — платье, туфли, разорванные трусики. Оделась в ванной, стараясь не шуметь. Посмотрела на себя в зеркало — растрёпанная, с засосами на шее и груди, с синяками от его пальцев на бёдрах. Дикая. Свободная. Падшая.

Я не жалела.

На цыпочках я вышла из номера. Босиком, держа туфли в руке, пошла по коридору к лифту. В лифте меня накрыло. Я прижалась спиной к холодной стене и закрыла глаза.

Что я наделала?

Я переспала с русским. С врагом. С человеком, который, возможно, убивал наших людей. Я позволила ему всё. Я кричала под ним. Я кончала с его именем на губах.

И самое страшное — я хотела ещё.

Я вызвала такси и поехала домой. Залезла в окно так же, как вылезала — никто не заметил. Упала на кровать и уставилась в потолок.

«Я тебя уже запомнил. На всю жизнь».

И я его запомнила. На всю жизнь.

Как оказалось, жизнь приготовила нам новую встречу. Всего через три месяца. В том же отеле. На нашей помолвке.

Но тогда, на рассвете, я этого не знала. Я просто лежала и думала: «Кто ты, Ярослав? И почему я не могу тебя забыть?»

Я не знала, что скоро узнаю ответ. И он мне не понравится.