Ярослав «Ярый» Северов.

Мой отец убивал людей без улыбки. Ему это просто не требовалось. Вадим Тяжелый заходил в комнату, смотрел на человека своими мёртвыми глазами, и этого хватало. Люди начинали заикаться, потеть, сознаваться в том, чего не совершали. А он просто стоял и ждал. Ждал, пока они сами себя похоронят.

Мне было одиннадцать, когда я впервые увидел это. Мы сидели в нашем старом доме, ещё не в особняке, а в той бетонной коробке у порта. Отец разговаривал с каким-то мужиком, который задолжал деньги. Мужик плакал, клялся, что всё отдаст, что дети, жена, ипотека. Отец слушал, кивал, а потом сказал: «У тебя неделя». Мужик ушёл на ватных ногах. Я спросил отца, что будет через неделю. Он ответил: «Ничего. Он уже наказан. Страх — лучшее оружие, Ярослав. Запомни».

Я запомнил.

Мне было тринадцать, когда я понял, что наш дом — это не дом, а база. Место, где ночуют, едят и планируют операции. Мать ушла, когда мне было восемь. Не выдержала. Собрала чемодан, поцеловала меня в лоб и сказала: «Прости, я не могу здесь дышать». Я не понял тогда. Я злился. Орал, швырял игрушки, бил стёкла. Отец ничего не сказал. Просто пришёл вечером, сел рядом и сказал: «Бабы уходят, Ярослав. Это их природа. Привыкай».

Я привык.

Мне было четырнадцать, когда я впервые подрался насмерть. Не с пацанами из школы — там я был королём, меня боялись. С мужиком вдвое старше, который решил, что может воровать с нашего склада. Отец привёз меня туда и сказал: «Покажи, на что ты способен». Я показал. Мужик остался без зубов, без рёбер и без желания воровать. Отец кивнул: «Неплохо. Но в следующий раз бей в печень. Быстрее ломаются».

В следующий раз я так и сделал.

Мне было семнадцать, когда я убил впервые. Не случайно, не в драке. Осознанно. Человек, который угрожал нашей семье. Отец дал мне пистолет и сказал: «Пора становиться мужчиной». Я выстрелил. Раз. Второй. Третий. Руки не дрожали. Мне даже понравилось — это чувство власти, когда чья-то жизнь обрывается от твоего движения. Отец посмотрел на меня иначе в тот вечер. Не как на сына. Как на преемника.

Сейчас мне двадцать три. Я не просто сын своего отца. Я его главное оружие.

Стоя в своём пентхаусе у окна, я смотрел на город. Серый, грязный, пропахший соляркой и деньгами. Наш город. Северовы пришли сюда десять лет назад и взяли всё, что плохо лежало. Порты — наши. Транспорт — наш. Половина контрабанды — наша. Итальяшки во главе с Руссо сидели на финансах и казино, брезговали марать руки. А мы марали. И нам это нравилось.

Отец вызвал меня час назад. Сказал, есть разговор. Важная новость.

Я знал этот тон. Он не предвещал ничего приятного. Обычно после таких разговоров я кого-то убивал, куда-то ехал или что-то решал. Но сегодня всё было иначе.

— Женишься, — сказал отец, когда я вошёл в его кабинет.

Я замер у двери. Думал, ослышался.

— Чего?

Вадим Тяжелый сидел за своим столом — массивным, стальным, как и всё в этом доме. Никакого антиквариата, никаких фресок. Только бетон, кожа и холодный свет. Отец был грузным, с перебитым носом и руками, которыми можно гнуть арматуру. Он прошёл 90-е с кастетом в кармане. Его уважали не за ум, хотя он был умён. Его уважали за то, что он никогда не угрожал дважды.

— Женишься, — повторил он, наливая себе водки. — На дочери Руссо.

Я рассмеялся. Коротко, зло.

— Ты шутишь.

— Я никогда не шучу, Ярослав. Ты знаешь.

— На хрена нам это? Мы и так держим порты. Итальяшки нам не конкуренты.

Отец выпил. Посмотрел на меня долгим взглядом.

— Корсаро поднимает голову. Албанцы хотят откусить кусок. Без союза с Руссо мы потеряем порты за год. С союзом — сожрём всех. Ты женишься на Софии Руссо, скрепишь договор. Это бизнес.

— Бизнес? — я подошёл к столу, опёрся кулаками о стальную столешницу. — Ты продаёшь меня, как товар?

— А ты думал, ты особенный? — отец усмехнулся. — Мы все товар в этой игре. Просто ты дорогой товар. Радуйся.

Я сжал челюсть. Хотелось разнести что-нибудь. Стол, стену, отцовскую башку. Но я сдержался. Дисциплина — это то, чему он меня учил с детства. Дисциплина и контроль. Без них ты зверь. Со зверями — тоже полезно, но звери долго не живут.

— Я её даже не видел, — сказал я сквозь зубы.

— Увидишь. Через два часа. Помолвка в отеле «Нейтрал». Она молодая, красивая. Говорят, дерзкая. Тебе понравится.

— А если не понравится?

— А кого это волнует? — отец снова налил. — Трахать можешь кого хочешь, мне плевать. Хоть весь свой гарем оставь. Но официально ты будешь мужем Софии Руссо. И сделаешь так, чтобы этот брак работал на нас.

Я выпрямился. Смотрел в стену. Бетон, серый, холодный. Как моя жизнь.

— Свободен, — сказал отец. — Надень что-нибудь приличное. Пиджак хотя бы. Не позорь меня перед итальяшками.

Я вышел из кабинета и спустился к себе. Пентхаус занимал весь верхний этаж бывшего заводского здания. Мы перестроили его три года назад — теперь это была крепость с панорамными окнами и видом на порт. Мне здесь нравилось. Минимализм, холод, простор. Ничего лишнего.

Я встал под душ. Горячая вода лупила по плечам, по татуировкам. Купола на ключицах — набил назло отцу, потому что он сказал «не позорься». Медведь на груди — символ силы. Славянская вязь по рукавам — память о корнях. Каждая татуировка имела историю. И каждая история была про кровь.

Я думал о предстоящей помолвке. София Руссо. Дочь Лучано. Принцесса. Наверняка избалованная кукла, которая думает, что мир вертится вокруг неё. Будет смотреть на меня свысока, морщить нос, делать вид, что я грязь под её ногтями. А мне придётся терпеть.

Или не придётся.

Я усмехнулся своим мыслям. Если она думает, что я буду играть роль послушного жениха, её ждёт сюрприз.

Я выключил воду, вытерся, оделся. Чёрная рубашка, чёрные брюки, никакого пиджака — пошёл он, отец. Татуировки видны, и пусть. Пусть итальяшки знают, с кем имеют дело. Пусть невеста знает.

Я глянул на себя в зеркало. Высокий, массивный. Шрам через бровь — память о ножевом бое два года назад. Челюсть, сломанная в юности и неправильно сросшаяся. Глаза серые, холодные, как февраль. Я нравился женщинам. Они говорили, от меня веет опасностью. Я не спорил.

Зазвонил телефон. Бригадир докладывал: груз через порт задерживают, таможня взбесилась. Я коротко ответил: «Решу после помолвки». Отключился.

Перед выходом я задержался у стола. В ящике лежал старый снимок — единственное фото, которое я храню. Мать. Молодая, красивая, улыбается. Я не помнил этой улыбки. Помнил только ту, прощальную, когда она уходила.

«Бабы уходят, Ярослав. Это их природа».

Да, отец. Я знаю.

Я захлопнул ящик и вышел.

Отель «Нейтрал» встретил меня шумом и светом. Три этажа нейтральной территории. Здесь нельзя стрелять, нельзя резать, нельзя выяснять отношения. Только пить, трахаться и делать вид, что ты уважаешь врагов.

Я поднялся в банкетный зал. Гости уже собрались: русские с одной стороны, итальянцы с другой. Как два стада хищников, которые временно заключили перемирие и теперь не знают, как себя вести. Я заметил отца — он стоял с Лучано Руссо, оба с бокалами, оба с фальшивыми улыбками. Два старых монстра, которые делят мир за счёт своих детей.

Я встал у колонны, скрестил руки на груди. Ждал. Мне было плевать на эту помолвку. Я хотел только одного — чтобы всё поскорее закончилось.

Заиграла музыка. Двери распахнулись.

Я обернулся.

Сначала я увидел Лучано — сухого, в костюме-тройке, с надменным лицом. Потом — её.

Красное шёлковое платье. Тёмные волосы до лопаток. Карие глаза с золотыми искрами. Дерзкий подбородок, вздёрнутый вверх. Шаг — уверенный, хищный, на высоких каблуках.

Мир замер.

Я узнал её.

Та самая. Незнакомка из этого же отеля, три месяца назад. Красное платье, острый язык, тело, которое я помнил руками до сих пор. Девчонка, которая трахалась со мной до рассвета, а потом сбежала, пока я спал. Девчонка, которую я искал три месяца. Которую не мог забыть. Которая снилась мне в самых грязных и самых честных снах.

София Руссо.

Моя невеста.

Вот это поворот.

Она тоже меня увидела. Я заметил, как дрогнули её идеально очерченные губы. Как расширились зрачки. Как она чуть не споткнулась на ровном месте. Лучано подхватил её, что-то спросил. Она ответила, не глядя на него. Смотрела только на меня.

Я улыбнулся.

Медленно, хищно, наслаждаясь моментом. Три месяца я искал её. Три месяца злился. Три месяца хотел наказать за побег. И вот она — стоит передо мной и даже сбежать не может. Потому что это её приговор. Её помолвка. Её клетка.

Я двинулся к ней. Гости расступались передо мной, как вода перед ледоколом. Я видел только её.

— София, — произнёс я, смакуя имя. Протянул руку. — Ярослав Северов. Твой жених.

Она вложила ладонь в мою. Пальцы холодные, но не дрожат. Гордая. Сильная. Я помнил эти пальцы на своей спине, оставляющие царапины.

— Очень приятно, — сказала она ледяным тоном. Губы лгали. Глаза кричали.

— Врёшь, — шепнул я так, чтобы слышала только она. — Но мне плевать.

Я наклонился ближе, вдохнул её запах — вишня, кожа, что-то тёплое. Тот самый запах, который я помнил чёртовы три месяца.

— Я нашёл тебя, принцесса. И теперь ты моя. По-настоящему.

Она смотрела на меня своими огромными глазами. В них плескалась ненависть. И страх. И ещё что-то, чего она сама не хотела признавать.

— Я сбежала тогда, — одними губами.

— Я помню. И ты за это заплатишь.

Вокруг нас шумели гости, играла музыка, отцы обменивались рукопожатиями. Мы стояли в эпицентре тишины — двое врагов, которые стали любовниками, а теперь должны были стать мужем и женой.

Я думал о той ночи. О том, как она стонала подо мной. Как кричала, не зная моего имени. Как смотрела в зеркало, пока я брал её сзади — с вызовом, со страстью, с голодом. Девчонка, которая не просила, а требовала. Которая царапала до крови и кончала с рыком. Которая ушла на рассвете, оставив меня одного.

Я искал её. Поднял всех своих людей. Проверил записи отеля. Но она использовала фальшивое имя, а камеры в ту ночь «случайно» не работали. Она исчезла, как призрак. Единственная женщина, которая ушла сама. Единственная, которая не пыталась остаться.

И теперь она — моя невеста.

Судьба — та ещё ироничная сука.

— Посмотрим, — сказала она с вызовом. То самое слово. Её любимое.

— Посмотрим, — согласился я.

Я наклонился и поцеловал её руку. Губами почувствовал пульс — быстрый, предательский. Она была напугана. И возбуждена. И ненавидела меня за это.

Я выпрямился и посмотрел ей в глаза.

— Ты сбежала один раз, принцесса. Второго не будет. Теперь ты моя. По бумагам, по закону, по факту. Привыкай.

Она не ответила. Просто смотрела на меня. А я смотрел на неё и думал о том, как сниму с неё это красное платье. Медленно. Или быстро. Или грубо. Как она будет кричать на этот раз — с ненавистью или с желанием. И как я заставлю её признать: она моя. Не по договору. По сути.

Вечер только начинался. Война — тоже.

Я взял её под руку и повёл в зал, навстречу гостям, отцам, фальшивым поздравлениям. Она шла рядом — прямая, гордая, злая. Идеальная пара. Идеальные враги.

За ужином мы сидели рядом. Её отец и мой отец произносили тосты. Что-то про союз, про мир, про будущее. Я не слушал. Я смотрел на неё. На то, как она держит бокал с шампанским — не пьёт, только делает вид. На то, как её пальцы сжимают ножку бокала. На то, как она избегает моего взгляда.

Под столом я положил ладонь ей на колено.

Она замерла. Я почувствовал, как напряглись мышцы под шёлком.

— Убери руку, — процедила она, не поворачивая головы.

— Не уберу, — ответил я так же тихо. — Ты моя невеста. Я имею право.

— Ты не имеешь на меня никаких прав.

— Имею. С той самой ночи.

Она резко повернулась ко мне. В глазах полыхнула ярость.

— Та ночь была ошибкой.

— Ошибкой? — я усмехнулся. — Ты кончила три раза, принцесса. Я считал. Такие ошибки не совершают случайно.

Она вспыхнула. Щёки порозовели — не от смущения, от злости.

— Ты — хам. Грубое животное.

— Да, — я сжал её колено сильнее. — И теперь это грубое животное — твой будущий муж. А ты — его будущая жена. И будешь спать в его постели. И стонать под ним. И рожать ему наследников. Привыкай.

Она вырвала колено из моей хватки. Встала.

— Я выйду подышать.

— Иди. Только далеко не убегай. Я всё равно найду. В прошлый раз нашёл.

Она бросила на меня убийственный взгляд и вышла из-за стола. Я смотрел ей вслед. Красное платье облегало бёдра. Походка — летящая, но напряжённая. Моя невеста была в ярости. И это заводило меня ещё больше.

Я допил виски и вышел следом.

Терраса отеля выходила на море. Солнце уже село, небо было тёмно-синим, с алыми полосами на горизонте. Ветер трепал её волосы — тёмный шоколад на фоне заката. Она стояла, опершись на перила, и курила.

Я подошёл сзади. Она не обернулась, но я знал: она чувствует меня.

— Куришь, — сказал я. — Не знал.

— Ты многого обо мне не знаешь.

— Узнаю.

Я выбил сигарету из её пальцев.

— Эй! — она развернулась, глаза метали молнии. — Ты что себе позволяешь?

— Не порть товар, — сказал я спокойно.

— Товар? — она задохнулась от возмущения. — Я тебе не товар!

— Конечно, товар. Ты сама сказала: твой отец продал тебя. Мой отец купил. Теперь ты моя собственность.

Она замахнулась, чтобы ударить меня по лицу. Я перехватил руку, прижал к перилам. Её тело оказалось зажато между мной и холодным металлом. Я навис над ней, чувствуя, как она дышит — быстро, прерывисто. Её грудь вздымалась под шёлком. Глаза горели.

— За что? — спросил я тихо.

— Что?

— За что ты хотела ударить? За правду?

— За ту ночь, — выдохнула она. — За то, что ты сделал. За то, что я тебе позволила. За то, что ты...

— За то, что ты кончила подо мной? — я наклонился ближе. Мои губы почти касались её уха. — За то, что тебе понравилось? За то, что ты сбежала, потому что испугалась — не меня, а себя?

Она молчала. Её дыхание сбилось.

— Я помню каждый звук, который ты издавала в ту ночь, — продолжал я шёпотом. — Каждую царапину на моей спине. Каждый раз, когда ты выкрикивала «ещё». Ты не притворялась. И сейчас ты тоже не притворяешься.

Я отпустил её. Отошёл на шаг.

— Ты можешь ненавидеть меня, принцесса. Можешь бросаться бокалами. Можешь сбегать. Но ты будешь моей. Не только по бумагам. По-настоящему. Я терпеливый. Я подожду.

Она смотрела на меня. Грудь вздымалась. Глаза блестели — кажется, от слёз. Но плакать при мне она не будет. Гордая. Сильная. Моя.

— А если я никогда не сдамся? — спросила она.

— Сдашься, — я усмехнулся. — Твоё тело уже сдалось три месяца назад. Разуму нужно время. У нас вся жизнь впереди.

Я развернулся и пошёл обратно в зал. У двери обернулся.

— Кстати, принцесса. Красное тебе идёт. Но в следующий раз надень чёрное. Траур по твоей свободе.

Я вошёл в зал. Гости аплодировали очередному тосту. Отец поднял бокал: «За молодых!» Я взял бокал, улыбнулся. Ярослав и София Северовы. Звучит неплохо.

Вечер продолжался. Я пил виски, улыбался гостям, хлопал отца по плечу. Но мысли мои были на террасе, с ней. С девчонкой в красном платье, которая ненавидела меня и хотела одновременно. Которая была моим трофеем, моим наказанием и моим призом.

Три месяца назад я думал, что потерял её навсегда.

Теперь я знал: она никуда не денется.

Ярослав Северов своих не бросает. И не отпускает.