Глава 8

КИРИ

Голос — шипящий, низкий шепот — становится все реальнее, чем дольше я сижу, съежившись. Минуты превращаются в часы. Возможно, часы превращаются в дни.

И все же этот голос составляет мне компанию.

Я не плачу. Я просто лежу там, на шершавом каменном проходе, вполуха слушая, как он бормочет вещи, не имеющие смысла.

Я не уверена, реален ли он или воображаем, сплю я или нахожусь в забытьи.

— Золотой Язык, — голос эхом отдается в моем сознании, вероятно, это какая-то связанная со смертью галлюцинация. — Тебе нужно встать. Я ждал тебя так долго не для того, чтобы ты сдалась.

Я слишком устала, чтобы встать.

Вместо этого я моргаю и вздыхаю, закрывая глаза.

В этом коридоре холодно, сквозняк, но сухо, что умудряется пробиться сквозь мое оцепенение. Мои колени прижаты к груди, руки крепко обхватывают их, и я дрожу на шершавых камнях.

Мои глаза открываются.

Кто-то зовет меня по имени.

Зачем мне вставать? Мои друзья оставили меня в руках моего убийцы, мужчины, который переделал меня для одной цели — чтобы я принадлежала ему, телом и душой.

Лара предала меня.

Я снова закрываю глаза, такая уставшая, мое тело тяжелое, намного тяжелее, чем должно быть.

— Кири. — Это низкий шепот, и не от бесплотной галлюцинации, которая составляла мне компанию.

Часть меня хочет снова закричать на него, сказать ему не прикасаться ко мне, другая часть шепчет, что это правильно, что этот мужчина поднимает меня с пола, прижимает к своему телу.

Что он мой, что я в безопасности.

Я ничего не говорю.

Я позволяю ему нести меня обратно по коридору.

Какой смысл спорить?

У меня больше нет энергии бороться.