— Кто он? — спросил Фишер.

Я сказал ему.

— Неприятный способ уйти из жизни, — продолжил парень. — Любое из этих ранений смертельное. Зачем так много стрелять?

Мой полицейский компаньон только что из академии. Мой новый напарник, мой крест, который я несу с тех пор, как какой-то гений перевел Дэнни Таггерта в отдел нравов, а мне досталось "это". Мой собеседник явно хотел, чтобы убийство было чистым делом, с одной пулей в сердце и, по возможности, поменьше крови.

Я пояснил:

— Убийца не хотел рисковать.

— Рисковать? Но...

Я очень устал.

— Это была не драка в пивной, — сказал я ему. — Это был не удар одного парня барным стулом по голове другого парня. Это профессиональное убийство.

— По-моему, это выглядит не очень профессионально. Столько крови.

— Это потому, что ты не знаешь, что искать.

Я отвернулся, меня тошнило от трупа и убийцы, от новичка Фишера, от Западной 46-й улицы в три часа ночи. Тошнило от жестокости этого мира.

— Это профессиональное убийство, — повторил я. — В машине, на тихой улице, посреди ночи. Пять пуль, любая из которых привела бы к смерти. Это фирменный знак.

— Почему?

— Потому что наемные убийцы не валяют дурака, — сказал я. — Ладно, поехали отсюда.