Зима скора на гнев, а осень – на обиду.

Проходит быстро бурная весна.

Вот так – ты со стихиями сравнима

В твоей любви, любимая моя.

Ласкаешься, дурманишь – голос нежен.

Наш сад расцвёл, поют вокруг ручьи.

Но ты нахмурилась. Не знаю, в чём я грешен?

И улетают – снег грядёт – грачи.