Май. Горизонт сошёлся с облаками.

Казалось, в небо поднялась земля.

Остались предков кровь и скорбь за нами.

Мир – божий сад – для нас растёт, цветя.

Горюет Ева: изгнана из рая.

Творцу краса твоя, Асель, милей.

Я измождён. Меня не привечаешь.

Не я пою, – весенний соловей.

О, почему мечтаниям мы верим?

В песках пробьётся тонкий родничок.

А в жажде нам почудится: безмерен,

Несётся с гор живительный поток.

И я Востока мудрость принимаю:

«Горька пусть правда, путь надёжней с ней».

Но небо снова горизонт встречает.

Асель! Поёт о мае соловей.