Годы людей стирают.

Плачут они, стенают.

А люди живут как люди.

А люди белье стирают.

Подсинивают его синькой.

Крахмалят его крахмалом.

Развешивают над землею

фамильные свои флаги.

И вот на жердях забора,

над зеленью косогора,

висят штаны Пифагора

или трусы Платона.

И ветер его трусами

играет, как парусами.

И это не обедняет —

это объединяет.

О, дворники и министры,

как схожи у вас надежды!

Как схожи у вас одежды,

монахи и атеисты!

Стекают капельки влаги

с сорочек и комбинаций,

и вьются они, как флаги

объединенных наций.