Он стоял на коленях.

Прямо в грязи. Посреди студенческого двора. При всех.

Платиновые волосы слиплись от дождя. Белая рубашка промокла насквозь и прилипла к груди. Золотой браслет на запястье тускло блестел под серым небом.

Небесный Демид Ветров. Наследник империи. Король Астреи.

На коленях.

Перед ней.

Перед грантницей из Челябинска. Перед девушкой в короткой плиссированной юбке и блузке, которую он сам когда-то назвал «официантской униформой».

— Встань, — сказала она тихо. — Люди смотрят.

— Пусть смотрят, — ответил он. — Я не встану, пока ты не скажешь, что остаёшься.

— Ты унижаешь себя.

— Я унижал тебя три месяца. Пора расплачиваться.

Она молчала. Дождь стучал по асфальту. Студенты замерли, как статуи. Кто-то снимал на телефон.

— Ты меня достал, Ветров, — сказала она наконец.

— Знаю.

— С первого дня. Каждым словом. Каждым взглядом. Достал до чёртиков.

— Знаю.

— Я хотела тебя ненавидеть. Пыталась. Но ты...

— Что — я?

Она сделала шаг вперёд и взяла его мокрое лицо в ладони.

— Ты платиновый мудак, который зачем-то полез мне в душу. И теперь я не знаю, как тебя оттуда вытащить.

— А зачем вытаскивать?

Она поцеловала его.

Под дождём. При всех. Грантница — наследника империи.

Академия Астрея никогда не видела ничего подобного.

--

Как мы до этого дошли?

Сейчас расскажу.