Лука не спал всю ночь.

Он сидел в кресле у окна в своей комнате. Пистолет лежал на коленях — холодный, тяжёлый, заряженный. Лука смотрел на ворота особняка, но не видел их. Перед глазами стояло лицо Роберто. Бледное. Спокойное. С глазами, которые смотрели на Джульетту так, как будто она была единственным, что имело значение.

Лука ненавидел такие взгляды.

Сара спала — он слышал её ровное дыхание. Элеонора спала в своей комнате — Джульетта настояла на отдельной детской. Лука был один. Тишина давила. Он сжал пистолет крепче.

— Ты не спишь, — сказала Сара.

Он не обернулся. Знал, что она села на кровати — услышал шорох простыни.

— Нет.

— Думаешь о нём?

— Да.

— Что ты чувствуешь?

— Злость.

— Какую?

— Холодную.

— Это хорошо. Холодная злость не ослепляет.

Она встала. Подошла к нему. Её босые ноги бесшумно ступали по ковру. Она села на подлокотник кресла, положила руку ему на плечо.

— Ты дрожишь, — сказала она.

— Это не дрожь.

— А что?

— Желание.

— Убить?

— Да.

— Это пройдёт.

— Не пройдёт.

— Пройдёт. Когда ты его убьёшь.

Он повернулся к ней. В лунном свете её лицо казалось бледным, почти прозрачным.

— Ты не боишься меня? — спросил он.

— Нет.

— Почему?

— Потому что ты убиваешь врагов. А я — твоя жена.

— Это не одно и то же.

— Это одно и то же. Для меня.

Она наклонилась. Поцеловала him в уголок губ.

— Иди, — сказала она. — Я подожду.

— Не спи?

— Не буду.

— Обещаешь?

— Обещаю.

Он встал. Оделся. Взял пистолет. У двери обернулся.

— Я вернусь, — сказал он.

— Знаю.

— Ты не боишься?

— Чего?

— Что я не вернусь.

— Ты всегда возвращаешься.

— А если нет?

— Тогда я приду за тобой.

Он усмехнулся. Вышел.

Порт встретил его запахом рыбы, солярки и смерти.

Лука остановил машину у склада 17. Выключил фары. Вышел. Ночь была тёмной — луна спряталась за тучами, фонари не горели. Кто-то разбил их специально. Или просто не чинили. В Палермо много таких мест — забытых, тёмных, опасных.

Он достал пистолет. Проверил обойму. Сделал глубокий вдох.

— Роберто! — крикнул he.

Голос разнёсся по пустым складам, отразился от стен, вернулся эхом.

Тишина.

— Выходи! Я знаю, что ты здесь!

Тишина.

Лука пошёл к складу. Дверь была приоткрыта. Он толкнул её. Петли заскрипели — громко, противно.

Внутри было темно. Только свет от лампы на потолке — тусклый, жёлтый, почти мёртвый.

Роберто стоял у стены. Один. Без оружия. Руки опущены. Голова чуть наклонена.

— Ты пришёл, — сказал он.

Голос ровный, спокойный. Ни страха. Ни вызова.

— Ты ждал, — ответил Лука.

— Да.

— Зачем?

— Хотел поговорить.

— О чём?

— О Джульетте.

— Не говори о ней.

— Почему?

— Ты не достоин.

— Знаю.

— Тогда зачем ты здесь?

— Чтобы ты меня убил.

Лука замер.

— Что? — переспросил он.

— Ты слышал.

— Ты хочешь умереть?

— Нет.

— Тогда зачем?

— Потому что без неё я не могу жить.

— Это не ответ.

— Это единственный ответ, который у меня есть.

Лука смотрел на него. Долго. Роберто не отводил взгляд.

— Ты любишь её? — спросил Лука.

— Да.

— Она не любит тебя.

— Знаю.

— Она боится тебя.

— Знаю.

— И ты всё равно хочешь быть с ней?

— Да.

— Ты сумасшедший.

— Возможно.

Лука поднял пистолет. Направил на лоб Роберто.

— Я убью тебя, — сказал он.

— Убей.

— Почему ты не боишься?

— Боюсь.

— Не видно.

— Я умею скрывать.

— Как?

— Практикуюсь с детства.

— Ты жалок.

— Знаю.

— Ты не достоин её.

— Знаю.

— Ты не достоин даже смотреть на неё.

— Знаю.

Лука нажал на курок.

Выстрел.

Роберто упал.

Кровь растеклась по бетонному полу.

Лука смотрел на тело.

— Ты прав, — сказал он тихо. — Без неё ты не мог жить. Теперь — не будешь.

Он убрал пистолет. Вышел.

Он вернулся в особняк через час.

Сара сидела на кровати, смотрела на дверь.

— Ты жив, — сказала она.

— Да.

— Ты ранен?

— Нет.

— Он мёртв?

— Да.

— Ты убил его?

— Да.

— Как?

— Выстрел в голову.

— Быстро?

— Мгновенно.

— Он мучился?

— Нет.

— Хорошо.

Она встала. Подошла к нему. Обняла.

— Ты злишься? — спросила она.

— Нет.

— Жалеешь?

— Нет.

— Что ты чувствуешь?

— Пустоту.

— Это пройдёт.

— Когда?

— Не знаю.

Она поцеловала его.

— Ложись, — сказала она.

— Я не хочу спать.

— Ложись. Я рядом.

Он лёг. Она легла рядом.

— Я люблю тебя, — сказал он.

— Я знаю.

— Ты тоже скажи.

— Я люблю тебя, Лука.

Она обняла его.

Он закрыл глаза.

И заснул.

Сара смотрела на него.

На его бледное лицо.

На шрам на глазу.

На руки, которые сжимали подушку даже во сне.

— Ты хороший, — прошептала она.

Он не проснулся.

Но его руки разжались.

Она улыбнулась.

Закрыла глаза.

И уснула.