Виолетта стояла перед зеркалом в спальне Джульетты и не узнавала себя.

Платье было синим, длинным, с открытыми плечами. Джульетта выбрала его сама — сказала, что чёрный цвет Виолетты «навевает тоску». Виолетта не спорила. Спорить с Джульеттой было бесполезно.

— Ты красивая, — сказала Джульетта, стоя за её спиной.

— Я не узнаю себя.

— Это потому что ты привыкла быть в тени. А теперь ты в свете.

— Я боюсь.

— Чего?

— Что это всё закончится.

— Не закончится. — Джульетта поправила кружево на плече. — Ты теперь с нами. А Корлеоне не сдаются.

— Ты веришь в счастливый конец?

— Я верю в счастливое начало. А конец — мы напишем сами.

Виолетта смотрела на неё.

— Ты мудрая, — сказала она.

— Я младшая сестра. Я обязана.

Они обнялись.

В дверь постучали. Вошла Сара — с Элеонорой на руках.

— Джульетта, — сказала она. — Там Лука...

— Что Лука?

— Он хочет поговорить с Виолеттой.

— О чём?

— Не сказал.

Джульетта посмотрела на Виолетту.

— Иди, — сказала она. — Он не укусит.

— Он страшный.

— Он палач. Это разные вещи.

Виолетта вышла.

Лука ждал в саду.

Стоял у фонтана, сжимал пистолет. Увидел её — не улыбнулся.

— Ты не боишься? — спросил он.

— Нет.

— Врёшь.

— Да. — Она подошла ближе. — Боюсь.

— Чего?

— Что ты меня убьёшь.

— Если бы я хотел тебя убить, ты была бы уже мертва.

— Знаю.

— Тогда зачем ты здесь?

— Потому что Микеле попросил.

— А если бы не попросил?

— Тогда меня бы здесь не было.

Лука смотрел на неё.

— Ты честная, — сказал он.

— Я живучая.

— Одно и то же?

— Нет. Честная не врёт. Живучая не умирает.

— А кто ты?

— И то, и другое.

Лука усмехнулся.

— Ты мне нравишься, — сказал он. — Поэтому я скажу.

— Что?

— Если ты сделаешь ему больно, я убью тебя. Не сразу. Сначала разберу на части. Потом скормлю собакам. Потом убью.

— Я поняла.

— Уверена?

— Уверена.

Лука кивнул. Ушёл.

Виолетта выдохнула.

Она вернулась в комнату.

Джульетта сидела на кровати, ждала.

— Ну? — спросила она.

— Он сказал, что убьёт меня, если я сделаю Микеле больно.

— Это он всем говорит.

— Даже тебе?

— Даже отцу.

— И что вы делаете?

— Не делаем больно.

Виолетта села рядом.

— Он страшный, — сказала она.

— Он Лука. Это его работа.

— А Микеле?

— Микеле — другой.

— Какой?

— Он не убивал.

— Убил.

— В первый раз. Для тебя.

— Это плохо?

— Не знаю.

Виолетта молчала.

— Ты любишь его? — спросила Джульетта.

— Да.

— Сильно?

— Очень.

— Это больно?

— Да.

— Почему?

— Потому что я боюсь.

— Чего?

— Что он станет таким, как Лука.

— Не станет.

— Откуда ты знаешь?

— Потому что он любит тебя.

— Этого недостаточно.

— Достаточно.

Джульетта встала.

— Пойдём, — сказала она. — Сара приготовила обед.

— Идём.

Они вышли.