Коридор школы гудел, как растревоженный улей. За дверью с табличкой «Кабинет истории» стоял гвалт – там кто-то орал, смеялся, стучал кулаком по парте, а кто-то, видимо, дрался, потому что раздался глухой удар и крик: «Отвали, падла! Я тебе пасть порву!»

Кир замер перед дверью, стиснув зубы. Всё в нем сопротивлялось тому, чтобы зайти. Он уже ненавидел эту школу и заранее этих детей, этот затхлый воздух, пропитанный пылью и потом. Но выбора не было.

За его спиной ерзал внутри своего безразмерного пиджака Сан Степаныч, нервно постукивая пальцами по корешку журнала.

– Ну чё, Кирилл Александрович, готовься… народ у нас тут… э-э-э… колоритный, с огоньком. Главное – не показывай страх. Чуют, сволочи… как шакалы. Девятый класс, твой будет… самые старшие в школе… самые бо́рзые…

Кир не ответил. Просто резко толкнул дверь.

Класс не затих. Даже наоборот – гвалт и запах усилились. Запах… да, именно запах… смесь перегара и дешевых духов – такого коктейля он никак не ожидал встретить в школьном кабинете.

– Оп-а-а-а, новые поступления! – развязно протянул рыжий детина с разбитыми костяшками пальцев.

– Ты чё, дебил… это учитель! – фыркнула толстая девочка в слишком короткой для ее комплекции юбке и с розовой прядью в волосах. Девчонка сидела, вальяжно развалясь на стуле.

Кир медленно прошел к доске, чувствуя, как десятки глаз впиваются в него. «Смотрят, оценивают… Ждут слабости… Спектакля ждете? Не дождетесь!» Девочки зашептались, пряча улыбки. Парни смотрели дерзко, оценивающе, с вызовом.

Сан Степаныч хлопнул в ладоши – бесполезно. Тогда он рявкнул:

– Заткнулись все!..

На секунду воцарилась тишина.

– Вот это, значит, дети… ваш новый историк, Кирилл Александрович. Из Москвы. – он многозначительно поднял вверх указательный палец, – Так что ведите себя прилично, а то… – он постучал пальцем по журналу.

– А то чё? – лениво потянул тот самый рыжий, грызя ноготь.

– А то всё… Петров. – Сан Степаныч глянул на рыжего поверх очков.

Он нервно кашлянул, быстро сунул журнал Киру в руки и буркнул:

– Ну… удачи тебе, Кирилл Александрович. Держись.

И почти бегом выскочил из класса.

Кир заметил, как несколько человек переглянулись. В углу кто-то тихо засмеялся. Он равнодушно их рассматривал. Девчонки выглядели нарочито ярко. Их дешевые «кричащие» сумки, блузки, ремни, пестрили огромными буквами «Chanel», «Dolce&Gabbana», «Versace», «Louis Vuitton»… Выглядело это нелепо на фоне полуразвалившейся школы, их грубой косметики и пережженных волос.

Он наблюдал за их позами, за их взглядами, полными вызова, и его переполняло язвительное пренебрежение. «Они действительно думают, что это круто. Играют в роскошь, даже не понимая ее правил».

Его взгляд скользнул по сумке с «LV», на которой узор плыл, не совпадая со швами. Ирония была в том, что в их системе координат его безупречный, но лишенный логотипов кашемир значил куда меньше, чем кричащая подделка. Эта мысль не злила его, а забавляла. У них были свои правила игры, в которой он отказывался участвовать.

Эта мысль была до странности приятна. Он не собирался их разубеждать. Зачем? Пусть думают, что они короли этого курятника. Их самоуверенность внутри общего убожества была тем щитом, который ограждал его от необходимости хоть как-то с ними взаимодействовать.

Он молча положил на стол свои ключи от BMW с едва заметным логотипом. Не для того, чтобы похвастаться. А просто потому, что это была его вещь. И она лежала там безмолвно и абсолютно естественно, как часть его мира.

Пока он рассматривал их, они – оценивали его…

– Блин, ну он же просто бог… – прошептала одна из девчонок, закусив губу.

– А глаза-а-а….

– Смотрите, у него шрам над бровью… – оценивающе разглядывая Кира, шепнула чрезмерно накрашенная девчонка с пережженными светлыми волосами, убранными в высокий хвост.

– Да мне пох, я бы с ним хоть сейчас… – хихикнула другая, крутя прядь волос.

– Офигеть, смотрите, какой сильный, строгий… М-м-м…

– Кирилл Александрович, а вы женаты? – спросила, смеясь, какая-то девчонка.

– А вы к нам надолго?

– А где жить будете?

Парень со второй парты обернулся к спросившей про жену:

– А ты что, Вешнина, замуж за него собралась? Не мечтай, рожей не вышла…

– Все? Блиц-опрос окончен? – голос у Кира был спокойным, даже холодным, – Меня зовут Кирилл Александрович. Я не… женат и жениться не… планирую. Сколько здесь пробуду – будет видно. Я буду вести у вас историю и буду вашим классным руководителем. – он пошел по проходу вдоль парт. – Правила простые: не встаете без разрешения, не говорите без разрешения, не выносите мне мозг. Всё, что нужно – выучите. Всё, что не нужно – мне плевать.

– Ого, как строго… – протянула розововолосая, закидывая ноги на парту.

Он медленно подошел. Встал так близко, что она невольно откинулась назад.

– Ноги… Убери, – глядя ей в глаза, холодно произнес Кир.

Девчонка замерла. Что-то в его глазах заставило послушаться. И тут Кир поймал на себе тяжелый, ненавидящий взгляд.

За последней партой, у окна, сидел парень. Абсолютно черные глаза под густыми прямыми бровями. Лицо – будто вырублено топором: жесткие скулы, тонкие губы, квадратный подбородок, короткие темные волосы, маленькая черная шапочка почти на самом затылке. Он выглядел старше остальных. И опаснее.

– Ты чё… новенький… порядки свои здесь наводить собрался? – внезапно сказал парень. Голос низкий, с хрипотцой.

Кир не отвел взгляда.

– Я смотрю, ты против…

Класс затих. Все переводили взгляд с одного на другого.

Парень медленно ухмыльнулся.

– О-о-о, борзый… – он нагло откинулся на спинку стула и, дерзко улыбаясь, покусывал зубочистку.

– Это всё? – Кир повернулся к классу, будто не заметив вызова. – Открываем учебники. Страница сорок пять.

– А можно без учебников… – сказал черноглазый. – Может, лучше расскажешь, почему тебя из Москвы сюда сослали?

По классу прокатился шепот и смешки.

– Да-да, расскажи! – подхватили другие.

– А что, мы бы послушали…

Кир почувствовал, как внутри закипает, но внешне остался холоден.

– У нас по плану Александр I, а не я…

– А чё так?.. Стыдно? Накосячил, небось, не по-детски? – снова перебил парень, черные глаза сверлили Кира.

В классе стало очень тихо. Слышно было, как гудят лампы под потолком и тикают часы над школьной доской.

Кир медленно положил журнал на стол. Подошел близко к парню. Встал над сидящим, засунул руки в карманы своих дорогих брюк. На запястье блеснул Rolex. «Войны, хочешь? Получишь – но по моим правилам!» – думал он.

Парень вынужден был смотреть на очень высокого Кира снизу вверх.

– Как тебя зовут?

– Крест. И чё?

– Зовут тебя как, спрашиваю…

– Сказал же, Крест… плохо слышишь?

– Ефимов, Виталик Ефимов… а я Наташа Ефимова, – раздался голос тихой бледной девочки, сидящей за первой партой, с такими же, как у Креста, совершенно черными глазами.

Крест полоснул по девчонке ненавидящим взглядом и снова впился в глаза Кира.

Кир кивнул девочке. И, обернувшись к Кресту, сказал:

– Ладно… Крест… – Кир медленно перевел взгляд с лица парня на его руки, сжатые в кулаки. – Смотрю, ты смелый…

В классе, похоже, все перестали дышать. С Крестом обычно никто из учителей не связывался. Чья-то ручка, прокатившись по парте, упала на пол. Крест не шевелился, только зубочистка в его зубах замерла.

– Встань.

Крест не отводил взгляда, но не сделал ни одного движения.

– А если не встану?

– Значит, заткнешься и будешь сидеть молча… выбирай!

Крест усмехнулся, вытащил изо рта зубочистку и медленно поднялся. Он был ниже Кира и вынужден был слегка запрокинуть голову, чтобы смотреть ему в глаза.

– Ну… и?

– Ну, теперь мы на равных… давай… высказывай всё, что считаешь нужным, мне в глаза… Ну…

Крест молчал…

Кир постоял немного, пренебрежительно усмехнулся, развернулся и пошел к своему столу.

– Ну и что ты хотел-то? – крикнул ему вслед Крест.

– Ничего. Просто хотел посмотреть, на что ты способен. Оказалось – ни на что. Садись.

Крест взбесился.

– Ты, мажор, не понимаешь, где оказался?..

– Понимаю… Сядь. – спокойно и безразлично ответил Кир, не глядя больше на Креста, словно потеряв интерес к поверженному противнику.

Отпор Кира был резким, неожиданным и непривычным. Учителя предпочитали не связываться с дерзким и наглым подростком, последнее слово всегда оставалось за ним. Крест в ступоре шумно рухнул на стул. Это была не уступка – короткое замыкание от чужой сильной воли. Но взгляд, неподвижный и тяжелый, обещал: это не конец…

Рыжий Петров ехидно ухмыльнулся, перекинулся взглядом с соседом. Кто-то с задних парт тихо свистнул в знак одобрения. Крест полоснул по классу взглядом – всё сразу стихло. Бледная девочка с такими же темными глазами, как у Креста, удивительно похожая на него, беспокойно переводила взгляд с брата на Кира, словно боясь чего-то.

Урок прошел в напряженной тишине. Когда звонок прозвенел, никто не бросился к выходу. Все ждали, что будет дальше.

Кир намеренно демонстративно медлил, собирая тетради, убирая журнал.

– Кто не сделает задание… – пауза, взгляд прямо в глаза Кресту, – получит двойку. Обещаю – исправить будет сложно. И да… – он снова посмотрел на Креста, – я не бегаю от проблем.

Он вышел.

В классе всё еще висела напряженная тишина.

Когда Кир закрыл дверь, сзади раздался грохот – кто-то швырнул стул.

– Вот же с-у-у-у-ка!

Это был голос Креста.

Закончился рабочий день. В средних классах его приняли хорошо, и Кир провел интересные уроки. Да, ровно, да, без прежнего своего энтузиазма, но на высшем уровне по стандартам Кузичей. В этих классах дети тоже были не подарок, но это были обычные балбесы и шалопаи. Кир знал, как находить к таким подход… Это не Крест.

Кир уже собирался уходить, когда в коридоре его поймал Сан Степаныч.

– Кирилл Александрович, дорогой, вот хорошо, что я тебя поймал! Пойдем-ка до моего кабинета пройдемся, шепну тебе кой-чего. Пойдем-пойдем, – он махнул Киру рукой, приглашая с собой.

Войдя в кабинет, Сан Степаныч сел не за свой стол, а за приставной.

– Садись, Кирилл Александрович, садись, чего стоять-то, – он похлопал себя по карманам, достал сигареты и зажигалку, – так, значит… ну… тебе не предлагаю… Ты ж не куришь, да?

Кир сел напротив директора и отрицательно покачал головой.

– Ну и молодец, молодец… а я, значит, закурю. Не против?

Кир снова отрицательно покачал головой и, вздохнув, посмотрел на директора. Тот нервно закурил и помахал рукой, разгоняя дым.

– Ну как первый день? – он быстро вопросительно посмотрел на Кира.

– Нормально. Жив пока.

Сан Степаныч фальшиво-бодро захохотал, но тут же зашелся кашлем.

– Ага-ага, – он глубоко затянулся, – нормально. Это хорошо, что нормально и хорошо, что жив, – он снова хохотнул. Затем опять бросил быстрый взгляд на Кира. – Слу-у-у-шай… тут говорят… ты с Крестом покусался на первом уроке?

– Да какое там покусался? Так рыкнули друг на друга, границы обозначили. – внимательно глядя на Сан Степаныча, ответил Кир.

Сан Степаныч затушил в пепельнице недокуренную сигарету, положил локти на стол, кашлянул в кулак и посмотрел Киру в глаза.

– Слушай, тут, значит, такое дело… Кресту, ну Ефимову то есть, уже восемнадцать будет… весной. Он у нас, – он постучал ребром ладони по шее, – вот здесь уже. По два года в двух классах сидел, пацаном еще… Нам позарез надо его в этом году выпустить. Мы с ним миром договорились, он ходит в школу, сидит тихо, мы его выпускаем. Сейчас у нас с ним какой-никакой статус-кво наметился. Если не принюхиваться, то, вроде как, всё в шоколаде.

Кир усмехнулся.

– Так надо было сразу предупреждать, чтобы я не принюхивался.

– Ну да, ну да… Ты не связывайся с ним, Кирилл, – он посмотрел на Кира серьезно, – он зверь, реально… непредсказуемый, бешеный. На учете в ПДН стоит, и никто с ним справится не может… Участковый ему уже колонией для несовершеннолетних грозил. Давай выпустим его в этом учебном году и вознесем благодарственную молитву всем педсоставом.

– Я подумаю. Не будет меня цеплять, мне все равно, пусть сидит. Но носом меня в ваш «шоколад» я макать не дам.

Кир сидел, откинувшись на спинку стула и равнодушно смотрел на Сан Степаныча, отчаянно пытавшегося погасить на корню зарождающийся опасный конфликт. «А он гений! Гений мимикрии. Он идеально эволюционировал под эту среду. Никаких лишних мыслей, никаких амбиций. Его мозг отлично выполняет три функции: найти выпивку, избежать ответственности и переждать до следующей получки. Он, как местные сорняки – убогий, колючий, но невероятно живучий. И самое удивительное, он абсолютно счастлив в своей убогости. Он не страдает от когнитивного диссонанса, потому что у него нет когнитивных функций. Завидую. Наверное, это и есть настоящая нирвана – достигнуть дна и с удобством там устроиться, убедив себя, что это счастье.», – мысли Кира были отстраненно-равнодушными. Он наблюдал за всей этой ситуацией, как бы со стороны.

– Ох, едрён-батон, чую – не договорились… ой беда-беда… – пробурчал себе под нос Сан Степаныч. – Ну пойдем по домам, что ли, Кирилл Александрович, пойдем.

Темнота за окном была абсолютной, деревенской, давящей. Кир включил телефон. Пролистал галерею. Пляжи, рестораны, клубы, яхта. Веселые, загорелые лица. Девушки… Много разных девушек: блондинки, брюнетки, рыжие… все, как на подбор, холеные, стройные… Сейчас они казались ему куклами из воска. Ненастоящими.

Он нашел когда-то переснятую на камеру телефона старую фотографию. Ему десять. Он зажат в объятиях между Димой и Лидой. Они смеются, а он корчит рожу. Там его мир еще цел.

Палец сам потянулся к кнопке вызова родителей. Но он замер. Что он скажет? «Мне страшно? Мне одиноко? Я сломался?» Нет. Он не может. Он – их единственная опора. Он – крепость.

Он отшвырнул телефон. «Лучше не иметь, чем потерять…», – мантра, которую он раньше повторял как заклинание. Но сейчас, в кромешной тьме, сидя на холодном полу старого деревенского дома, он признался себе: это была не мантра. Это был отчаянный крик. Крик того пятнадцатилетнего мальчика, который увидел, почувствовал на себе, что это такое, когда рушится твой мир. Он дал себе зарок: «Никогда больше. Никогда, никого не подпускать близко». И он сдержал слово. Он стал идеальным, неуязвимым, одиноким. Он выстроил вокруг себя прочные стены, кирпичик по кирпичику, год за годом он учился искусству отчуждения от своего сердца. И он научился. И теперь его царство – это холодный дом, а его подданные – тени прошлого.