Спустя неделю мы с Громыко встретились в маленьком уютном кафе на юго-западе Москвы. За всей этой суетой я так толком и не поблагодарил вас, — улыбнулся Кирилл, протягивая мне букет ярко-алых подмосковных роз, — с меня ужин в ресторане.

— О, это по Варькиной части, я к ресторанам равнодушна, — принимая цветы, отмахнулась я. — Можно лучше вопрос, всего один-единственный?

— Валяй, — благодушно кивнул Кирилл.

— Кто убил Ингу Болотову?

— Для нас гибель любовницы Мальцева тоже долго оставалась загадкой, — недовольно хмыкнул Кирилл, — но все оказалось на удивление просто. Пьяный юнец сел за руль папиной машины и не справился с управлением. Сбив Ингу, он скрылся с места преступления и спрятал машину в гараже на даче. Поэтому мы долго не могли выйти на его след.

— Значит, ее смерть никак не связана с убийством Мальцева?

— Получается, что так. Это был просто несчастный случай.

— Но какое совпадение!

— Жизнь, бывает, преподносит нам и не такие сюрпризы, — философски изрек Громыко и как бы между прочим заметил: — А у меня жена беременна. Так что месяцев через семь стану папой. Поделишься по дружбе своим богатым опытом?

— Кира, какие же вы молодцы! — бросилась я поздравлять Громыко Очень, очень за вас рада! — Я весело смеялась, пожимала протянутую Кириллом руку, а в ушах звенели его слова — «по дружбе». Действительно, теперь нам ничего не оставалось, как только дружить. И я никак не могла понять, радует меня это или огорчает…