Я хожу по кухне взад-вперед, как заведенная. Не могу остановиться. Ноги ноют, спина ноет, а мысли гудят, как комары под потолком. Все во мне пульсирует от напряжения. Оля едет… Зачем?.. Что она задумала?!

Я не знаю. И это пугает.

Она не станет молчать. Я знаю ее. Она скажет, как есть. В лоб. С нажимом. Ее не остановить. А Виктор… он решит, что я все рассказываю. Решит, что я бегаю и жалуюсь. Несу в люди то, что происходит за закрытой дверью. Мне от этого становится тошно. Я ведь никогда так не делала.

Стук в дверь. Очень резкий. Я вздрагиваю и замираю. Сердце бьется как сумасшедшее. И тут из спальни выходит Виктор.

Он идет на кухню, смотрит на меня так, будто впервые видит.

— Это к тебе? — спрашивает сухо.

Я открываю рот, чтобы сказать «нет». Но тут же спохватываюсь.

— Да… это ко мне. Подруга, — признаюсь. Я не хочу врать мужу.

Он хмурит брови.

— Та заноза в заднице? — спрашивает и ухмыляется.

Мне обидно. За нее. За себя. Но я молчу. Я слишком ошарашена.

— Я открою, — бросает он и идет к двери. — Давно пора было с ней разобраться.

— Не надо, пожалуйста, — шепчу и хватаю его за руку. — Ничего не делай. Просто… просто не надо.

А он только отмахивается. Будто я муха. Я и правда, наверное, теперь меньше насекомого в его глазах…

Виктор резко открывает дверь. На пороге стоит Оля. Глаза ее сверкают, губы сжаты, пальто распахнуто. Она выглядит как фурия.

— Я слышала, тебя не возбуждает собственная жена, — говорит она, глядя Виктору прямо в глаза.

Он даже не моргает.

— Есть такое, — отвечает спокойно.

И тут Оля замахивается, чтобы ударить его. Но Виктор сразу перехватывает ее руку. Быстро. Четко. Как будто ждал этого.

— Не надо! — кричу и тут же замираю, потому что Виктор притягивает Олю к себе и… целует.

Жадно. Страстно. Как в кино. Как будто она — его женщина, а я — просто гость.

Я не верю. Я не дышу. Я больше не существую.

Оля отрывается от него, а по том смотрит на меня. В ее взгляде ледяная насмешка, презрение и, самое страшное, удовольствие.

— Я не удивлена, — говорит она. — Все к этому шло.

Я не знаю, что сказать. У меня нет слов. Нет мыслей. В голове — белый шум.

А потом она добивает:

— Что следишь?.. Лучше бы за собой следила, клуша.

Я не понимаю, где я. Кто я. Что только что произошло.

Моя лучшая подруга. Мой муж. И я — клуша, которая не уследила.