СОРОК ТРИ

Тюрьма штата Олдерни

Дорогая Аметист,

спасибо, что прислала дополнительные простыни. Ты даже не представляешь, что значит для человека в моем положении получить посылку, в которую вложено столько тебя.

Та, на которой твой отпечаток губ, уже лежит на моей подушке. Каждую ночь, перед тем как провалиться в сон, я прижимаюсь щекой к этому месту, закрываю глаза и представляю, что это твои губы касаются моей кожи. Я вдыхаю запах помады — той самой, вишневой, которую ты носила на видео в красном белье, — и чувствую, как член набухает, требуя выхода.

Другую простыню, ту, что пропитана твоими соками, я храню под матрасом. Но каждую ночь, после отбоя, когда камера погружается во тьму и только редкие огни с охраняемой территории просачиваются сквозь решетку, я достаю ее.

Я трусь о нее членом, Аметист. Медленно, смакуя каждый миллиметр твоего запаха, въевшегося в ткань. Я представляю, что это не холодная простыня, а твое горячее тело. Что я вхожу в тебя, слышу твои стоны, чувствую, как твои ногти впиваются мне в спину.

Чертовы бумажки, к которым ты прикасалась, — это самое близкое к раю, что есть у этого грешника. Если рай вообще существует, то он пахнет тобой. Твоими духами, твоей кожей, твоим возбуждением.

Ты спрашивала про надзирательницу. Про Макмерфи.

Она до сих пор каждое утро смотрит, как я мастурбирую. Это вошло в ритуал. Я выхожу во двор, становлюсь в «слепую зону», где камеры не видят, и начинаю. А она стоит у решетки, прислонившись лбом к прутьям, и смотрит.

Глаза у нее становятся мутными, влажными. Она облизывает губы, тяжело дышит, но больше не просит. Не умоляет. Не пытается залезть ко мне в камеру.

Закончив со мной — когда я кончаю себе на руку и вытираю сперму о бетонную стену, — она заползает в камеру к другому заключенному.

Я слышу это. Стены здесь тонкие, а звуки разносятся эхом. Сначала скрип двери, потом тяжелое дыхание, потом влажные звуки рта, работающего над членом. Потом его стоны, его рык, когда он кончает ей в глотку.

Затем она ведет его на утреннюю прогулку. А после прогулки, когда все возвращаются в камеры, она проскальзывает к другому.

Мужчина из соседней камеры — его зовут Деклан, он сидит за вооруженное ограбление и тройное убийство, — говорит, что они занимаются сексом. Настоящим, полноценным, со всеми подробностями. Он слышит, как кровать скрипит, как она стонет, как он вбивается в нее сзади.

К тому времени я уже слишком увлечен утренней гимнастикой, чтобы обращать на это внимание. Отжимания, приседания, растяжка. Я должен поддерживать форму. Должен быть готов.

К чему — я еще не знаю. Но буду готов.

Ты спрашивала, выполнял ли я какие-нибудь задания в академии. Нет. Основное внимание уделялось подготовке студентов к поступлению в фирму. Мы были сырьем, которое нужно было обработать, отшлифовать, превратить в бриллианты.

Фирма называется «Мойра».

Не раскрывай это имя никому, Аметист. Одно лишь упоминание о ней на публике может привести к тому, что ты окажешься в центре внимания. А внимание «Мойры» — это не то, чего можно желать.

Это крупнейшая в стране фирма наемных убийц. Ее клиенты — представители высшего общества. Политики, миллиардеры, знаменитости, члены королевских семей. Те, кто может позволить себе устранить проблему, не пачкая рук.

Мой отец не просто работал на них. Он был одним из основателей. Одним из тех, кто создавал эту машину смерти с нуля.

Отвечая на твой вопрос: да, академия принесла мне радость. Странно это признавать, но это правда.

Это было первое место после того, как меня забрали из дома матери, где я почувствовал себя своим. Где меня не травили, не унижали, не били. Где я был не изгоем, а одним из лучших.

Там я чувствовал себя лучше, чем в интернате, где я был доволен, но скован. В интернате мы проводили много времени под землей — в бункерах, в тренировочных залах без окон, в лабораториях, куда не проникал солнечный свет. Это давило, хотя я и не осознавал этого тогда.

В академии все было иначе. Лес, свежий воздух, возможность видеть небо. И девочки.

В том возрасте я ценил присутствие девочек. Они были другими. Способными, сильными, счастливыми. Они смеялись, шутили, соревновались с нами на равных. Не было той затравленности, которую я видел в интернате. Не было пустых глаз и замкнутости.

Они были живыми.

На последнем году обучения к нам присоединилась старшая дочь экономки моего отца. Я узнал ее сразу — она иногда приходила в дом с матерью, помогала по хозяйству. Тихая, скромная девочка с печальными глазами.

Через несколько месяцев приехала и вторая. Младшая. И она была очень расстроена.

Я подошел к ней, спросил, в чем дело. Она долго молчала, а потом рассказала.

Без сестры, которая могла бы составить ей компанию, младший сын моего отца — тот самый, что мучил меня больше всех, — стал ее мучителем. Он нашел новую жертву. И пользовался ей, пока мать была на работе.

В следующий раз, когда я увидел отца — он приехал в академию с инспекцией, в дорогом костюме, с охраной, — я спросил его.

Почему он позволяет своим сыновьям издеваться надо мной? Почему позволяет им издеваться над дочерью экономки?

Он посмотрел на меня долгим, тяжелым взглядом. А потом сказал то, что перевернуло мой мир.

— Я поместил сына в специализированное учреждение, — сказал он. — Ему нужна помощь. А девочки... — Он помолчал. — Девочки — твои сводные сестры. Ты должен о них заботиться.

Мне стыдно признаться, но я был настолько шокирован этим откровением, что забыл добиться от него ответа. Забыл спросить, почему он не защитил их раньше. Почему позволил этому случиться.

Мои сводные сестры. Дети той самой женщины, что работала на него. Дети, которых он сделал, а потом спрятал.

Судя по рассказу сестры о том, что с ней произошло дома, у моего брата не было серьезных проблем с психикой. Он просто был жесток. Просто наслаждался властью. Просто повторял то, чему научился у отца.

Старое недовольство, которое я подавлял годами, начало всплывать на поверхность. Оно поднималось из глубин, как труп утопленника, требуя справедливости. Оно не давало мне покоя день и ночь.

А потом, за неделю до нашего выпускного забега — финального испытания, после которого нас должны были распределить по контрактам, — один из инструкторов как бы невзначай упомянул слово.

«Лолита».

Я вздрогнул. Вспомнил, что слышал его в интернате. Шепотом, за закрытыми дверями, со странными улыбками на лицах наставников.

Я спросил, что оно означает.

Инструктор усмехнулся. Посоветовал посмотреть в библиотеке.

В академии была хорошая библиотека. Классика, современная литература, технические руководства. Я нашел книгу Владимира Набокова. Сел в углу, за столик у окна, и начал читать.

Я прочитал лишь небольшую часть. Всего несколько глав. Но что-то внутри меня встало на свои места.

Девушек из моего интерната — тех, что возвращались травмированными и замкнутыми, тех, что не хотели есть и говорить, тех, чьи глаза становились пустыми, — отправляли к мужчинам. К таким же, как грязный, похотливый главный герой средних лет. К тем, кто платил за возможность обладать ребенком.

Вот почему они возвращались такими. Не потому, что были слабыми. Не потому, что не могли справиться с давлением. Потому что над ними издевались. Потому что их насиловали. Потому что их ломали самым жестоким способом, какой только можно представить.

Мне было восемнадцать. Я сидел в библиотеке, сжимая книгу так, что костяшки побелели. Вокруг меня были четырнадцатилетние новобранцы — девочки, которые только начинали свой путь. Они смеялись, шутили, верили, что попали в хорошее место.

А я знал, что ждет некоторых из них.

Я знал, что мой отец отправлял девочек еще младше — одиннадцати, десяти, девяти лет — в руки и постели чудовищ. Что он продавал их, как товар. Что он строил свою империю на костях детей.

Тогда я понял: он умрет.

Не когда-нибудь. Не в старости, от сердечного приступа. Не от рук конкурентов. Я убью его сам.

Эта мысль не принесла мне облегчения. Не принесла радости. Она просто стала фактом — холодным, неоспоримым, как закон гравитации.

Я убью его. Вопрос только времени и способа.

Вопросы от фанатов:

— Ты встречался с другими приговоренными к смертной казни? О чем вы говорили?

К сожалению, у меня не было возможности встретиться с теми, о ком ты упоминаешь. В камерах смертников мы изолированы друг от друга. Нас выводят по одному, кормят по одному, даже на прогулку выпускают в разные временные слоты, чтобы мы не могли общаться.

Каждый день я разговариваю с джентльменами, которые доставляют почту. Они приносят письма, забирают исходящие, иногда перекидываются парой слов. Ничего важного — о погоде, о еде, о том, как прошел день.

Раз в неделю я перекидываюсь парой слов с заключенным, который возит библиотечную тележку. Он старше меня, седой, с добрыми глазами. Сидит за мошенничество — говорят, обманул каких-то богатых старушек на миллионы. Он привозит мне книги, которые я заказываю, и всегда спрашивает, понравилась ли мне прошлая.

Мы не говорим о важном. Не говорим о смертях, о приговорах, о том, что ждет нас впереди. Просто книги. Просто слова. Просто человеческое тепло на несколько минут.

Меня до сих пор наказывают за тот инцидент с офицером во время обыска с раздеванием. Помнишь, я писал? Она хотела, чтобы я трахнул ее, а я отказался. Теперь я плачу за это.

Двадцать три с половиной часа в камере. Выхожу только на тридцать минут — помыться и подышать воздухом. Никаких прогулок, никаких разговоров, никаких послаблений.

Но письма приходят. Твои письма. И это делает жизнь возможной.

— Если бы ты мог отправиться в любую точку мира, куда бы поехал?

Я бы вернулся в Буэнос-Айрес.

Был там однажды, по заданию. Всего на два дня. Но этот город врезался в память.

Архитектура там великолепна. Старые здания в европейском стиле, широкие бульвары, деревья, цветущие даже зимой. Я бродил по улицам, задрав голову, разглядывая балконы и карнизы, представляя, кто жил в этих домах сто лет назад.

Кухня... боже, кухня. Я ел стейки, Аметист. Настоящие аргентинские стейки, толщиной в ладонь, прожаренные до идеальной корочки, с кровью внутри. Я до сих пор помню вкус. Помню, как сок тек по подбородку, как мясо таяло на языке.

И кладбище Ла-Реколета. Ты бы видела его. Ряды склепов, статуи, ангелы с печальными лицами. Мрамор и гранит, позолота и стекло. Там похоронены президенты, поэты, герои войны. И там же покоится Эвита Перон — святая для простых аргентинцев.

Я бродил по аллеям час, наверное. Читал имена, разглядывал лица статуй, вдыхал запах увядших цветов. И думал о том, что смерть — это не конец. Это просто переход. В память, в историю, в легенду.

Меня похоронят здесь, в тюремном дворе, в безымянной могиле. Никто не придет, не положит цветы, не прочитает молитву. Но мне все равно.

Потому что у меня есть ты. Потому что мои письма будут жить. Потому что частичка меня останется в этом мире.

Ваш скромный поклонник, навеки ваш,

Ксеро

P.S. Спасибо, что прислала рукопись «Рапунцель». Я буду читать по главе в день перед сном, чтобы растянуть удовольствие. Чтобы часть тебя проникала в мои сны каждую ночь, по кусочку, по страничке.

Я уже прочитал первую главу. Твоя Рапунцель — не та наивная девочка из сказки, да? В ней есть сталь. Есть тьма. Есть что-то, что заставляет меня улыбаться, потому что я узнаю тебя в каждой строчке.

Спокойной ночи, моя Аметист. Пусть тебе приснится что-нибудь хорошее. Пусть тебе приснюсь я.