Arno Strobel

Das Rachespiel

Перевод: Иван Висыч

Арно Штробель

Игра в месть

(2014)

Оглавление

Пролог

Глава 01

Глава 02

Глава 03

Глава 04

Глава 05

Глава 06

Глава 07

Глава 08

Глава 09

Глава 10

Глава 11

Глава 12

Глава 13

Глава 14

Глава 15

Глава 16

Глава 17

Глава 18

Глава 19

Глава 20

Глава 21

Глава 22

Глава 23

Глава 24

Глава 25

Глава 26

Глава 27

Глава 28

Глава 29

Глава 30

Глава 31

Глава 32

Глава 33

Глава 34

Глава 35

Глава 36

Глава 37

Глава 38

Глава 39

Глава 40

Глава 41

https://nnmclub.to

ПРОЛОГ

Он окинул взглядом своё творение — и остался доволен.

Всё в точности так, как велели. Несколько суток почти без сна, слишком многое предстояло сделать. Но теперь приготовления завершены.

Почти.

Оставался последний штрих. Он займётся им прямо сейчас, и тогда всё станет безупречным.

Взгляд скользнул к клетке. За прутьями — лихорадочная возня. Они уже кидались друг на друга, голод неумолимо делал своё дело.

Пора.

Губы медленно растянулись в ухмылке.

Совсем скоро…

Он отвернулся и плотнее стянул шерстяной шарф на шее. Холод пробирал до костей. Последний раз обвёл взглядом аппаратуру — кабели змеились по серому бетону, уползая к дальней стене. Всё на местах.

Стальная дверь глухо лязгнула за спиной. Коридор уводил вправо, узкий, с недавно побелёнными стенами, ещё хранившими запах сырой извести. Через несколько шагов по обеим сторонам потянулись новые двери, стальные, вмурованные в бетон, одна за другой.

И сколько же их здесь…

Он свернул влево, отпер замок и заглянул внутрь. Первая фигура лежала на месте. Невредима. Замок щёлкнул снова, и он двинулся дальше.

Лабиринт коридоров давно стал привычен, каждый поворот заучен наизусть. Вот и лестница. Он остановился на нижней ступени и положил ладонь на холодные перила.

Всё готово.

Игра могла начинаться.

https://nnmclub.to

ГЛАВА 01

Франк Гайсслер получил конверт в субботу утром.

Стоял погожий сентябрьский день — из тех, что случаются как запоздалое извинение за дурное лето. Солнце словно спохватилось после недель дождя и нелепого холода, и теперь старалось за один день наверстать всё упущенное разом.

Около одиннадцати Франк заглушил газонокосилку, выпрямился, потянулся за бутылкой воды. Термометр в тени садового домика показывал двадцать пять. Впереди оставался час-другой работы — участок раскинулся на добрые две тысячи квадратных метров, — но это скорее радовало. Можно было давно нанять садовника. Он не хотел. Всю рабочую неделю тело томилось в офисном кресле его софтверной компании, а по субботам требовало иного — простого, осязаемого, мышечного.

Жёлтый почтовый фургон притормозил у ворот, когда Франк пересекал подстриженный газон, подбирая разбросанный инструмент. Он направился к почтальонше и принял стопку корреспонденции.

Сверху лежал коричневый пузырчатый конверт формата А5. Без обратного адреса. Остальное не стоило внимания — счета, реклама.

У дома Франк сложил почту на подоконник и надорвал конверт по верхнему краю. Внутри казалось пусто, но стоило раздвинуть края шире — на самом дне, между пузырчатыми стенками, блеснул маленький предмет.

Флешка.

Серебристая, гладкая, без единой надписи. Франк покрутил её в пальцах, заглянул в конверт ещё раз и отложил его к остальной почте.

Кто рассылает флешки без обратного адреса и без слова пояснения?

Никто не приходил на ум. Оставалось посмотреть.

Он сгрёб почту с подоконника и двинулся вокруг дома к террасе. На ходу мысль зацепилась за очевидное: носитель мог оказаться ловушкой. Троян — из тех, что вгрызаются в систему, едва флешка коснётся разъёма. Тихо обшаривают компьютер, а потом исправно переправляют добычу по адресу, вшитому в код. Попытки добраться до секретов его фирмы подобным способом случались и прежде — не раз и не два.

На террасе Франк сбросил обувь и шагнул в гостиную.

Дом встретил тишиной. Беата увезла Лауру за покупками — пятнадцатилетней дочери понадобились новые туфли. Раньше позднего вечера можно не ждать.

Коридор, кабинет. Франк подкатил кресло к узкому столу у дальней стены — напротив основного рабочего места. Здесь стоял старенький компьютер, собранный для единственной задачи: просмотра чужих носителей. Ни выхода в сеть, ни личных файлов. Чистая песочница.

Его рабочая машина была, разумеется, защищена — свежие антивирусы, шифрованные каталоги для всего мало-мальски ценного. Но Франк предпочитал перестраховаться. Банковский софт, который разрабатывала его фирма, продавался хорошо, и хакеры уже не единожды проверяли корпоративную сеть на прочность.

Удар по пробелу — машина работала круглосуточно, рабочий стол возник мгновенно. Мимолётное колебание. Флешка вошла в передний разъём. Проводник. Щелчок.

Один файл. Текстовый. Один килобайт.

Три строки:

«Завтра, в воскресенье, ровно в двенадцать зайди на эту страницу.

И ни слова. Никому. На кону — жизнь.

http://www.das-spiel.to»

Франк перечитал дважды и медленно откинулся в кресле.

Что за чертовщина?

«На кону — жизнь»… Домен в зоне Тонга — излюбленное убежище тех, кто не хочет быть найденным. Если владелец хоть сколько-нибудь грамотен, вычислить его практически невозможно.

Он откатился к рабочему столу, запустил браузер и набрал адрес. Чёрная страница. Посередине — крупно, кроваво-красным:

«Завтра…»

Ничего больше. Курсор прошёлся по экрану вдоль и поперёк — ни ссылки, ни кнопки, ни единого скрытого элемента. Только это слово, раскалённое на чёрном.

Если шутка — то отвратительная.

На миг мелькнула мысль о полиции и тут же погасла. Звонить из-за этого? «Игра»… Горстка юных умников, решивших поразвлечься.

Франк вернулся к старому компьютеру, выдернул флешку и бросил на стол.

Забыть.

Без малого в три он закончил газон. К пяти справился с одной стороной лавровишневой изгороди, огибавшей дальний край сада. Вторая подождёт. На сегодня довольно.

Убирая инструменты, Франк поймал себя на том, что прислушивается. Тихо. Ни голосов за дверью, ни хлопка калитки. Жена с дочерью так и не вернулись. Он набрал Беату — автоответчик включился после первого гудка. Оставил просьбу перезвонить и ушёл в душ.

Семь вечера. Никого. Ни звонка, ни сообщения.

Тревога шевельнулась под рёбрами — глухая, вязкая. Франк вышел из кухни, где наскоро соорудил тост с сыром, и, жуя на ходу, вернулся в кабинет. Набрал адрес. С экрана ударило всё то же слово — неподвижное, кроваво-красное:

«Завтра».

Он откинулся в кресле, глядя на монитор. Взгляд скользнул в нижний угол экрана. 19:17.

Где они?

Беата с Лаурой могли бродить по трирским магазинам до бесконечности — это нормально. Но не позвонить, не предупредить — на них непохоже.

Трубка. Номер жены. Длинная пауза. Механическое приветствие автоответчика.

— Это я.

Собственный голос прозвучал суше, чем хотелось. Франк прикрыл глаза, выдохнул и заговорил мягче:

— Ну что, вы две, весь Трир уже скупили? Мы собирались ужинать вместе, помнишь? Половина восьмого. Если скоро не появитесь, ехать куда-то уже не имеет смысла.

Он помедлил.

— Позвони мне, Беата.

Трубка легла на место. Тишина кабинета сомкнулась, и в ней отчётливо, как эхо, прозвучало: «На кону — жизнь»…

Чушь.

Он закрыл браузер и вышел из кабинета.

Чёрный кожаный диван в гостиной принял его бесшумно. Телевизор. Каналы замелькали — два-три мгновения, щелчок, следующий. Бессмысленная карусель. Минуту спустя Франк сдался, погасил экран и уронил пульт на столик. Короткий пластмассовый стук — и снова тишина.

Он сидел неподвижно, уставившись перед собой. Не на экран, не на стену — внутрь.

Что со мной?

Послание? Или то, что их до сих пор нет?

Или…

Сердце толкнулось в рёбра — тяжело, отчётливо.

…и то и другое?

Есть ли связь между этим посланием и молчанием Беаты? Между тремя строчками на экране и пустым домом?

Франк сцепил пальцы и уставился на свои руки. Он понимал теперь — понимал ясно и отчётливо — то, что исподволь чувствовал уже несколько часов. Именно эта мысль, бесформенная, невысказанная, точила его весь вечер.

Жена и дочь не вернулись. Телефон молчал.

На кону — жизнь…

https://nnmclub.to

ГЛАВА 02

Франк вскочил и снял трубку с зарядной станции на комоде. Номер Беаты он набирал уже не раз. Номер дочери — ни разу.

Секунда тишины. Вторая. Третья. В трубке раздался гудок, и почти одновременно из кухни донёсся знакомый приглушённый перезвон.

— Чёрт, — процедил он и положил трубку.

Лаура оставила смартфон дома. С ней такого не бывало. Она не расставалась с телефоном ни на минуту, вечно строчила кому-то сообщения.

Может, позвонить в полицию? Франк помедлил и отбросил эту мысль. Сам удивился, что она вообще приходит в голову. Дежурный в лучшем случае отпустит шуточку насчёт женщин и шопинга, выслушав, что некий господин тревожится из-за жены и дочери, задержавшихся в магазинах.

А ведь был ещё тот факт, что именно сегодня вместе с привычной стопкой счетов и рекламных конвертов он обнаружил в ящике флешку, на которой…

Франк осёкся и опустился на диван.

Рекламные конверты. Маркетинг.

— Вирусный маркетинг, — произнёс он вслух и хлопнул ладонью по бедру.

Ну разумеется. Как он сразу не сообразил. Пару недель назад он слушал доклад ровно на эту тему: загадочные послания, необычные игры, вирусные ролики. Их рассылают через соцсети, видео платформы, а порой и обычной почтой. Получатели неделями не подозревают, что перед ними реклама. Метод работает блестяще при мизерных затратах — загадочный контент разносится по сети как настоящая инфекция, за считаные часы.

Наверняка завтра на этом сайте…

Звук оборвал мысль. В следующую секунду тёплая волна прошла по телу — он узнал звонкий смех дочери.

Франк поднялся и вышел из гостиной.

Беата и Лаура стояли в просторной прихожей посреди пёстрого архипелага фирменных пакетов и заговорщицки переглядывались.

— Привет, милый, — Беата обвела руками покупки. — Прости, что задержались. Сам видишь, дел было невпроворот.

Франк остановился и окинул взглядом пакеты.

— Вижу. Но почему ты не брала трубку? Я звонил несколько раз. Мы же собирались ужинать.

Беата мельком глянула на часы.

— Успеем. Выедем к восьми.

Она обернулась к дочери.

— Двадцать минут. Справишься, юная леди?

Лаура убрала светлую прядь с лица и беспечно махнула рукой.

— Легко. Переоденусь и готова.

Подхватив бо́льшую часть пакетов, она скрылась у себя в комнате.

Дверь за ней захлопнулась. Франк на мгновение задумался, не рассказать ли Беате о послании на флешке. Нет. Он слишком хорошо знал жену. Она начнёт тревожиться и весь вечер не сможет говорить ни о чём другом.

По дороге в ресторан в Ниттеле он выслушал подробности затянувшегося шопинга. Лаура и Беата от восторга то и дело перебивали друг друга.

О флешке он в тот вечер больше не вспомнил.

Воскресное утро началось с завтрака на террасе. Франк раскрыл большой зонт, солнечные пятна легли на скатерть. Тихий ленивый покой.

Он бы с радостью завтракал так каждые выходные, но это случалось нечасто: то Лаура спала до полудня, то он сам с рассвета уходил в кабинет.

В четверть одиннадцатого Франк впервые за утро вспомнил о флешке. Лаура бросила взгляд на часы и объявила, что хочет позвонить Саскии — узнать, не составит ли та компанию в бассейне.

Ровно в двенадцать. Так было сказано в послании.

Франк решил хотя бы одним глазом взглянуть, что за игру ему подбросили. Любопытство не отпускало, но теперь, убедив себя в маркетинговом трюке, он мог спокойно оценить наживку.

Беате ничего не сказал. Хотел, по крайней мере вначале, подыграть.

Ни слова. Никому. Таково условие. Нелепо. Но пока потерплю.

Беата стояла под душем, когда без двадцати двенадцать за Лаурой заехала мать Саскии — отвезти девочек в трирский открытый бассейн.

— Телефон взяла? — спросил Франк, когда дочь мимоходом чмокнула его в щёку.

— Взяла. Домой поздно не приду, с незнакомцами разговаривать не стану. Алкоголь не пью, курить и в страшном сне не приснится. Всё?

— Всё, — усмехнулся он.

— Тогда пока-а!

Франк смотрел, как она шагает к серебристому «Гольфу», и в который раз поймал себя на мысли, что дочь стремительно превращается в молодую женщину. Гордость — и сразу холодный укол. Это замечу не только я.

Новые джинсы сидели безупречно, подчёркивая спортивную фигуру. Длинные светлые волосы — материнские — стянуты в хвост, который покачивался в такт шагам. Лаура забросила сумку на заднее сиденье, махнула ему и нырнула в машину. Через мгновение она уже болтала с Саскией, устроившейся впереди.

Франк дождался, пока «Гольф» свернёт за угол, и вернулся в дом. Наверху щёлкнул замок ванной.

— Я на полчаса к себе! — крикнул он.

Без восьми двенадцать Франк сидел перед монитором. В адресной строке — www.das-spiel.to.

Чёрный фон на месте, но слово «Завтра» исчезло. Вместо него пульсировал обратный отсчёт — красные цифры на чёрном.

00:07:34.

Секунды стекали одна за другой. Франк не мог оторвать глаз.

33… 32… 31…

На трёхминутной отметке он машинально нажал F5. Страница перезагрузилась, ничего не изменилось. Пальцы сжали мышку.