– Что это, черт возьми, такое?

Внедорожник только что сбавил скорость. Он уже хрипит и кашляет. Звуки, похожие на звуки старого чахоточного трупа.

– Что сейчас происходит?

Муссар не отвечает; Range Rover делает это за него с усталым шипением. Последний спазм, и всё спокойно.

Муссар, не отличавшийся особой разговорчивостью, молча выходит из машины. Подняв капюшон, он выпускает настоящий вулканический шлейф; теперь кашляет он сам.

Вне себя от страха, Свифт открывает дверцу машины и выпрыгивает. Коснувшись земли, он понимает, что уже наступает ночь, что его ботинки вязнут в пустыне – и что они просто застряли.

Ни звука поблизости, кроме шипения ветра. Ни тени насекомого, птицы, дерева – ничего. Окаменевший пейзаж. Скелет пейзажа, лишённый запаха и сока.

Муссар с грохотом захлопывает капот – ЩЕЛК! – и выглядит таким же выразительным, как и сама металлическая крышка. Он что-то бормочет, и Свифт случайно замечает, что водитель ни слова не говорит по-французски. Это лучший вариант.

Возможно, он преувеличивает, но он не может смириться с тем, что снова упустил свою добычу. Он начинает реветь в сумерках, бросается на колени в дюны, ощупывает их голыми руками, яростно жестикулируя, чтобы найти неизвестно что.

Наконец, он сворачивается калачиком в вырытой им яме, несомненно, ожидая, когда его засыплют песком. Насмешки не убивают. К счастью, иначе Свифт бы просто погиб.