Сегодня моя Фрау сама соизволила сесть за руль. Чувствую себя несколько неловко на пассажирском.

Мы стоим в пробке.

Гуглю по ее заданию то, как устроена работа персонала в парфюмерной сети. Читаю ей вслух.

Есть хочется... После завтрака все времени нет заскочить.

— Может, по бургеру?

— Нет. В бардачке пачка орехов.

— Орехами я себя не уговорю. Я быстро...

— Нет. Ресурс мозга выше, когда ты немного голоден. После еды падает айкью. А нам нужно все, что есть. Там и так не густо.

— Мне не нужен диетолог.

— Мне не нужен отупевший сонный стажер.

Психуя, достаю ее орехи.

— Кофе то можно? Не отупею?

— Подожди...

Василиса отвечает на вызов подпола Захарчука, нажимая на экран закрепленного на панели телефона.

— Гордеева, ты почему не на месте, я не понял? У нас что все кони остановлены и избы потушены?

— Я как раз на своем месте, в оперативке.

— Так... а что это за группа журналистов у входа? По чью душу?

— Понятия не имею.

— Короче, майор, стажёры твои где?

— Мм... Красавин рядом.

— А Рыбакова?

— Должна быть в отделении. Работать с архивом.

— Нет ее. И не было.

— Я ее не пасу, товарищ подполковник. Напишет рапорт — перешлю.

— В отделении нет, телефон недоступен. Ищи стажера, Гордеева.

— Я буду ее искать, как только она выдаст мне "серию", а пока она не начала убивать, звоните в "ЛизаАлерт".

Рассерженно скидывает звонок.

— Лихо ты начальство в жопу посылаешь.

— А ты от меня плохому не учись. Тебе не прокатит.

— Ваши методы работают только в ваших руках?

— Вот… видишь, как благотворно на тебя влияет голод. У тебя есть какая-то неформальная связь с Рыбкой?

— Ой... ну какая связь... один раз после корпоратива упали на одну поверхность...

— Красавин... - цокает, закатывая глаза. — Другие номера телефонов, соцсети... может, номер, родителей. Общие друзья.

— А... не помню. Вроде бы нет. А зачем?

— Она пионерка и отличница. Просто так на работу точно не забьёт.

— Ну, может, заболела.

— Позвонила бы.

— Она звонила. Ты не ответила.

— Я была занята. Для этого есть голосовые, в конце концов. Как же я от нее устала...

— Какие проблемы товарищ майор, въебите ей шнуром от кофеварке по ягодицам, сама убежит.

Открывая окно, прикуриваю сигарету. Делаю глубокую затяжку, чувствуя как пульсирует синяк.

— Шнуром от кофеварки — это привилегия, Красавин. Не обесценивай, — забирает мою сигарету, затягивается, выкидывает, закрывает окна.

Мне вообще вставляют эти ее жесты с сигаретой, когда она отбирает мою, потому что ей лень прикурить самой. Но сейчас — бесит.

— Ах, это было только мне?! Вы наверное ждали катарсис? — скептически ворчу я. — Простите великодушно, что не догнал.

— Прощаю... - надменно.

Фыркнув, снова погружаюсь в информацию на экране.

Следующий звонок на ее телефон — подполковник Рогов. На экране фото. Он в коротком пальто, в пол оборота. И я вдруг догоняю, что... та фотка у нее на стенде, где она с кем-то целуется, это, вероятно, с ним.

— Гордеева... - отвечает на вызов.

— Какие планы на вечер, Гордеева?

— Мм... Поймать Парфюмера и быть пьяненькой, — с кошачьей, чуть ядовитой интонацией.

Перевожу на нее прохладный взгляд.

Флиртует она мне здесь... Воспитываешь меня, что ли, Гордеева?

— "Пьяненькую" — обеспечу. Справься с Парфюмером до шести вечера, будь добра.

— А что так?

— Банкет в восемь. Звезд на погонах прибыло.

— Оо... Поздравляю, товарищ Полковник!

— Твоими молитвами.

— Не смотря на "двумя выстрелами в голову?" — саркастично.

— Гордеева... - недовольный вздох.

— Приглашение принято. Дальше — как карта ляжет.

Скидывает вызов.

— Красавин, работай, чего замер?

— У тебя роман с Роговым?

Мой вопрос остается без ответа. Василиса отвечает на следующий звонок. Подписано "Мрак". Фотки на экране нет.

— Гордеева...

— Дня.

— И Вам, Марк Сергеевич. Но видимо, “хорошим” его не назовёшь, да?

— Несколько часов назад в сеть был слит состав команды, работающей над делом Парфюмера. Пресса возбудилась. Останавливать поздно, так как тему подхватили независимые журналисты. Комментариев не давай. Работай.

— Версия у нас сырая, круг подозреваемых огромный.

— Сужай круг функционально. Потом выходи на контакт. Терять все равно уже нечего. Парфюмер — трусливый, тревожный. Проколется при контакте. Ты же видишь "своих".

— Боюсь, уже сбежал...

— Не можешь догнать, заманивай в ловушку.

— Мм... поняла.

— Удачи.

— Спасибо, Марк Сергеевич.

— А кто у нас "Мрак"?

— Куратор из ФСБ.

— Почему он сказал "своих"? Ты маньячка, что ли?

— Не отвлекайся. Что там?

— Увы... две последние жертвы покупали парфюм в разных парфюмерных сетях. Доставкой сети пользуются — каждый своей. Опять версия мимо. Какие еще мысли?

— Сейчас будут... - сосредоточенно зависает.

— Первое, гугли, один ли хозяин у этих сетей.

— Уже погуглил. Разный.

— Тогда, второе... Первая жертва покупала парфюм в сети "Арома". Вторая жертва тоже в сети "Арома". Третья — в сети "Нота". Так?

— Так.

— Предполагаем, что он перешёл в другую сеть. Это точно не сотрудник зала. Так как одна из жертв заказывала через интернет. Мы ищем того, у кого есть информация о доставках. И он в последний месяц перешёл из сети "Арома" в сеть "Нота". Это менеджер по логистики заказов или курьер. Или сотрудник зала, но совмещающий обязанности. Не думаю, что таких у нас будет много. Заберем всех. Сдадут биоматериал…

Берет телефон с панели.

— Если мы запросим информацию о сотрудниках, они быстро не ответят. Сегодня так уже точно, — смотрю на часы.

— Я же тебя не просто так взяла, красивый мой... - паркует тачку у обочины. — Ты сейчас будешь очень очаровательным ментом, который вытащит всю нужную информацию из главного менеджера сети "Нота" без всяких официальных запросов. Это женщина. А это их офис.

— А ты?

— А я помедитирую. Вперед…