Дерева, затопленные солнцем,

Распустили тень зелёных бредней.

Каждый лист, как маленькое лонце,

Каждый куст в цвету своё бредит.

Заговариваться стал тополь —

Старый он, в жару ему туго.

Сетует, что летом жизнь – порох,

Да спилили на дрова друга.

А по небу, что сироп пролит, —

Небо сладкое к плечам липнет,

И кругом одно топлёное солнце,

На воде свернувшееся в слитки.