Восемь вечера. Март. Залив.

Ветер словно с цепи сорвался.

Лижут сумерки берега,

Там, где бисером свет остался.

В низком небе чёрная муть,

Облака и отсветы города.

Лёд уставший ещё не встал.

Тонны грязно застывшего холода.

Из живых только чёрный маяк,

Бьётся с тьмой, ни на что не взирая.

Что сказать тебе про весну?

У кого-то она такая.