Нижний, распоясанный, базарный,

Новгород купеческой поры,

Сытый, голодающий, бульварный,

Прячущий в лохмотьях топоры,

Над тобой, гудя, как самовары,

День и ночь носились комары,

И звенели томные гитары,

И гремели крючников багры…

Здесь родился Алексей Максимыч.

Человек с талантом и душой,

Здесь на Волге, в городе любимом,

Он встречался с грустной беднотой.

Здесь рассказывал он сказки — чудо!

Вглядывался каждому в глаза —

Как над миром купли, кражи, блуда

Ухнет в красных молниях гроза.

Говорил о гневе благородном

С твердым ударением на «о»:

Будущее в подвиге народном,

В жертвенном величии его…

А шпики строчили в околотке:

Дескать, снова Пешков «услужил»…

Но и там, за проклятой решеткой

Буревестник крылья не сложил,

И безумству храбрых слава пелась,

Приближая славу Октября.

Ленин!.. Горький!..

На Руси светлело

От штыков, нацеленных в царя.