– Профессор Джон Робертсон, – читает ЭйДжей с экрана компьютера.

– Это я и так знаю, ЭйДжей! Нам нужно больше. – Я нетерпеливо меряю шагами комнату, пока ЭйДжей пытается раздобыть еще информацию в онлайне.

– Возраст: сорок шесть. Диплом и степень доктора наук в Ратгерсе. Бакалавриат по социологии в колледже Мэнфорд, Олд-Боу, Небраска.

Он глядит на меня через плечо широко распахнутыми глазами.

– Черт побери! – Я застываю посреди комнаты и тру лицо обеими руками. – Как? Как такое вообще возможно?

ЭйДжей разворачивается на компьютерном стуле лицом ко мне.

– Это может быть чистое совпадение.

Пронзаю его взглядом.

– Да? Правда? Теперь ты, значит, сама логика, Эмерсон?

– Боже, сколько пафоса! – Он смешливо задирает одну бровь, позабавленный тем, что я назвала его полным именем.

Закатываю глаза.

– Мне нужен его адрес.

– Кенз, то, что ты собираешься сделать…

– Незаконно? – договариваю за него. – Будешь мне нотации читать?

– Это как минимум преследование.

– Не собираюсь я его преследовать. Просто хочу поговорить. Именно поговорить. Было совершено преступление. Даже если он не знает, что случилось с Тоней или Лиззи, ему известно, кто есть кто. Если он тот самый Джон, я это пойму. И мне совершенно плевать, если я покажусь ему чудачкой.

ЭйДжей за секунду находит адрес. Похоже, в интернете это пара пустяков – получить чьи-то персональные данные, даже если они похоронены столь популярными ныне компаниями по удалению информации.

Полчаса спустя я паркуюсь в пригороде, у небольшого дома в живописном жилом квартале. И сразу узнаю машину профессора, возле которой недавно его видела. Слава богу, он дома. Остается надеяться, что я не выставлю себя на посмешище.

Набравшись решимости, всхожу на крыльцо и жму на кнопку дверного звонка. Он открывает, и я вижу, что профессор нисколько не удивлен моим появлением. Лицо у него то ли грустное, то ли виноватое, но потрясения на нем нет точно. Похоже, он меня ждал.

Он едва заметно кивает головой и чуть кривит губы, словно в задумчивости.

Он знает, что я знаю. Не могу отвести взгляда от его глаз.

– Маккензи, – говорит он тихо.

– Профессор. – Киваю в ответ. – Я хочу, чтобы вы рассказали мне, откуда знаете мою мать.