– Возьми бокал, Маккензи, – резко говорит бабушка. Впившись в меня глазами, она тычет бокал в мою грудь. – Давай выпьем и обсудим все, как взрослые люди.

Очень хорошо.

Беру бокал из ее руки.

– Твое здоровье! – Она чокается со мной и делает глоток.

Я тоже отпиваю немного. Вино сладкое, с оттенком горечи. Я равнодушна к спиртному, оно не особо мне нравится, но я согласна притвориться, если получу ответы, которых ищу.

– Присядь, Маккензи, – командует бабушка и садится напротив отца, изящно положив ногу на ногу. В темном костюме и водолазке она напоминает агента ЦРУ в отставке. Неудивительно, что отец рядом с ней всегда ведет себя как школьник.

Я сажусь рядом с отцом.

– Выпей. – Она поднимает бокал в воздух. – Тебе это нужно. Я хочу спокойно, серьезно поговорить, а не выслушивать твои пустые обвинения.

Бабушка отпивает еще глоток, потом еще. Я повторяю за ней. Прекрасно.

– Я знаю, что женщина, которая меня растила, не моя биологическая мать, – говорю я ей, пытаясь представить, какой эффект произведут мои слова.

Уголок ее рта слегка дергается.

– Кто тебе это сказал?

Я фыркаю:

– Какая разница?

– Это полная чушь. Тот, кто такое говорит, просто пытается сбить тебя с толку, моя дорогая.

Я притворно усмехаюсь, потом делаю еще глоток вина. Внезапно оно кажется мне очень вкусным. И успокаивает нервы. Так-то лучше, потому что я должна задать свой главный вопрос.

– Хорошо. Тогда кто такая Тоня Шаффер?

Говоря это, я смотрю на бабушку, не на отца. Мне бы хотелось побеседовать с ним с глазу на глаз. У него плохо получается врать. Бабушка же совсем из другого теста. Мне правда надо знать, что она мне скажет. Интересно, она в курсе того, что произошло в Олд-Боу двадцать один год назад?

Внезапно бабушкин рот растягивается в улыбке. Она качает головой.

– Тоня Шаффер – сумасшедшая.

Это слово удивляет меня, но я храню молчание, ожидая, что бабушка продолжит.

– Она преследовала твоего отца и мать. Была сталкером. Вытворяла разные безумные вещи.

Бабушка говорит медленно, ровным тоном. Я продолжаю попивать вино, прикидывая, какой оборот примет ее история.

– У твоего отца был с ней короткий роман.

– Мам! – протестует отец.

– Замолчи, Бен. Она имеет право знать, – бросает бабушка в его сторону, потом снова поворачивается ко мне и медленно отпивает глоток.

Я пью следом за ней. Я думала, беседа будет на повышенных тонах. Но мы говорим куда спокойней, чем я ожидала. Вино быстро оказывает свое действие, и меня начинает клонить в сон.

– Да, твой папа не был образцовым женихом, – с подчеркнутой горечью произносит бабушка. – И да, он связался с неуравновешенной девицей, которая едва не разрушила их с твоей мамой жизнь. Но ненадолго. Правда же, сынок?

– Чушь! – выпаливаю я, и бабушкин взгляд твердеет.

История выходит любопытная. Удивительно, что бабушке известны такие детали. Мне хочется рассмеяться ей в лицо, но у меня кружится голова и пересыхает во рту. Не помешало бы выпить еще вина, но мой бокал пуст.

– Нет, – возражает она. – Та женщина одевалась как твоя мать, вела себя как она. Расхаживала по Олд-Боу, притворяясь ею. Некоторые даже называли ее Элизабет и считали, что она и есть девушка Бена.

Не может быть…

Внезапно я начинаю сомневаться, в том, что реально, а что нет. Вдруг я и правда выдумала всю эту историю с ложной личностью? Слишком многое на меня навалилось в последнее время, да и доказательств толком нет…

– Твоя мать жила затворницей. Почти никуда не выходила. А эта женщина, Тоня Шаффер, – она преследовала друзей Бена в барах, представлялась им Элизабет. Да! И год спустя половина Олд-Боу знала Элизабет. Только не ту, с которой действительно встречался Бен.

Головокружение усиливается, и я ставлю бокал на журнальный столик. Рука дрожит так, что я едва не промахиваюсь.

Я очень редко пью. Но вино подействовало как-то быстро. Слишком быстро.

– Погоди секунду. – Я слышу, у меня заплетается язык. Пульс отдается в висках. – Ты хочешь сказать, что…

– Я хочу сказать, дорогая, что Тоня Шаффер была сумасшедшей и причинила немалый ущерб. Пришлось повозиться, чтобы разоблачить ее ложь. Но она попала в аварию и погибла. Слава богу.

– Погоди-погоди-погоди… Этого не может быть, потому что…

Я пытаюсь закончить фразу, возразить ей, но мои слова будто тают в воздухе. Я могла бы поверить, если б не Дайан Джейкобсон, которая была знакома с обеими девочками и узнала Тоню на фотографии. Бабушка этого не знает – при всей ее прозорливости. Она уверена, что ее выдумки прокатят.

Меня беспокоит кое-что еще: бабушка ни разу не назвала мою маму Лиззи, хотя раньше говорила о ней только так.

Мне хочется рассмеяться ей в лицо, но смех превращается во всхлип. Я пытаюсь подняться с дивана, но сил не хватает. Голова так кружится, что перед глазами все плывет.

– Детка? – спрашивает отец. Его лицо расплывается и тает.

– Бен, оставь ее в покое. Маккензи, дорогая? Ты слушаешь? – Голос бабушки приглушенный, как далекое эхо.

Мои веки тяжелеют настолько, что глаза закрываются сами собой. Мне надо выпить воды. Надо встать. Надо выбраться отсюда. Надо бежать из этого дома.

Но я не могу даже думать – не то что двигаться.

В следующую секунду я проваливаюсь в темноту.