Он может всё!

А я не сразу.

И за строкой не идёт строка.

Сбивает с мысли чья-то фраза

И нет изящества стиха.

Бывает так:

Хоть лбом об стену,

А из нутра не вырвать слог,

Хоть бритвой режь тугую вену

Всё предсказуемый итог.

А он! Обидно!

Спит ночами!

И ручку нервно не грызёт,

И не сказать, что смел речами,

Скорее всё наоборот.

Он может всё!

За что же это?

Талантлив чёрт! Аж, зло берёт.

Откуда рифмы и сюжеты

Такие славные берёт?

К чему выдумывать

Страданья?

Он из души не давит сок.

Мне ж из бумажного маранья

Всё предсказуемый итог.

И не заметен

И не боек.

Стихами плотен белый лист.

Он глазки женщинам не строит.

Ночует дома. Трезв и чист.

Коль за окном

Грядёт ненастье,

Должно закрыто быть оно.

В вине и женщинах напрасно

Ищу я смысл. На дне лишь дно.

Смирится б мне -

Талант от Бога.

Для душ мятущихся – пророк.

Для заплутавшихся – дорога.

Для возвратившихся – порог.

И я с печальным

Отвращеньем

Порву на мелкие куски

Бездарных строк моих творенье -

Плод неуменья и тоски.