Пояснение
Запись указывает на осведомлённость Николь К. Эванс о местонахождении взрывчатки в автомобиле Маркуса Й. Кёнинга.
Длительность: 03.52.48
Отсканируйте код файла в системе для просмотра.
Транскрибация: прилагается (на 23-й стр.)
Говорящие: Маркус Й. Кёнинг (К), Николь К. Эванс (Э), Барбара Л. Уоррен (У).
У: Ну вот, а ты говоришь, по D16 долго. Две трети уже позади.
К: Если бы поехали по D25, то уже бы давно были в Дроппоинте.
У: Только по горам с расщелинами я ночами не петляла. Да и тебе в твоём возрасте уже давно пора завязывать с экстримом.
Э: Что это там впереди? Похоже, кто-то сломался!
На пустой автостраде, широкой дугой огибающей Айрамскую горную цепь по равнине, совершенно не было машин. Впереди дальним светом слепил мерцающий аварийкой автомобиль.
– Остановимся? – предложила Николь.
– Нет времени, – возразил Маркус. – Помочь мы не сможем, лучше пошлём кого-нибудь.
Они пронеслись мимо синего «Мини Купера», из которого запоздало выскочила сидевшая внутри девушка. Она принялась размахивать руками и кричать что-то вслед малолитражке Маркуса.
– Здесь сеть не ловит, – сказала Эванс, возвращая смартфон на блокировку.
– Посмотри там, в бардачке, я рацию случайно унёс с шестого убийства, никак не верну, – предложил детектив. – Она спутниковая, ей можно с экстренными службами связаться.
Николь потянула на себя лючок бардачка, и вместе с рацией ей на колени вывалилась граната «Ф-1». Лейтенант даже побоялась вскрикнуть.
– Маркус? – позвала она. – Это ведь не та самая?
– Граната? – невозмутимо спросил он. – Тот самый муляж, дай сюда, забываю вернуть на полигон.
Он забрал её и начал оборачивать тряпкой для протирания стёкол. На корпусе Эванс отчётливо увидела уже знакомые ей сколы и поняла, что перед ней вовсе не муляж, а находка Боба, от которой Кёнинг до сих пор не избавился. Тот закутал взрывчатку и сунул её в подстаканник.
Понажимав на кнопки рации, лейтенант так и не смогла её оживить.
– Похоже, заряд сел, – пытаясь говорить обыденным тоном, оповестила вжавшаяся в дверь Николь. – Тут скоро будет переезд через ремонтирующуюся эстакаду, где ответвление на D92. Днём на ней собирается много машин, может, и сейчас сможем послать подмогу оттуда.
– Часто бываешь в Дроппоинте? – спросила зевающая на заднем сиденье Барбара.
– Да нет… – замялась Эванс. – Читала перед поездкой в интернете, что с трассами.
Ограждённая красно-белыми щитами с мерцающими оранжевыми лампами эстакада действительно была впереди, правда, показалась она лишь спустя полчаса пути. В два с лишним часа ночи автомобилей на ней не оказалось. Один лишь старый белый пикап терпеливо стоял в направлении Дроппоинта у единственной неразобранной полосы и ожидал разрешающего сигнала от автоматики, настроенной на поочерёдный пропуск потоков в разных направлениях.
– Проехал бы уже давно, законопослушник, – буркнула Барбара. – Я бы его не посылала, от таких нужно держаться подальше.
Маркус всё равно притормозил рядом и вышел из машины. Сидящий внутри пикапа толстяк с недельной небритостью и в грязной кепке высунул в открытое окно локоть и опустил на детектива безразличный взгляд.
– Добрый вечер, – поприветствовал его Маркус, показывая удостоверение. – У меня к вам будет просьба, если вы не торопитесь. Там позади, где-то в получасе езды на D16 у сломанного авто голосует девушка, ей нужна помощь. Мы с дамами спешим, поэтому просим вас об услуге.
Мужчина с трудом повернулся в кресле и встретился глазами с Николь. Затем поглядел в заднее окно «Койоты» и увидел закинутые одна на другую ноги Барбары. Ничего не отвечая, он кивнул и, заведя шумный двигатель, медленно, с какой-то излишней осторожностью, точно боясь, что его в чём-то заподозрят, начал разворачиваться.
– Странный он какой-то, – бросил Маркус, возвращаясь за руль и пристёгиваясь.
– Обдолбанный, что ли? – спросила Эванс.
– Что? Нет, не думаю, просто… – вслух рассуждал Кёнинг, провожая взглядом в зеркале заднего вида разгоняющийся пикап. – Меня не покидало стойкое ощущение, будто я его где-то видел, но вот где – вспомнить не могу… Прям уверен, что его Клиффорд зовут… Нужно было спросить.
– Я полагала, вы таким контентом не интересуетесь, детектив, – сказала Барбара.
– Таким – это каким? – не понял детектив.
– Неважно, – отмахнулась та. – Блогер он низкого пошиба.