Слеза скатывается по щеке, и я раздраженно смахиваю её. Тем временем Кронос уступил место детям. Один за другим выступают Гермес и Хайдес. Я по-прежнему ничего не слышу, и так даже лучше.

***

С тех пор как Дейзи вернулась в Йель в сентябре прошлого года, я всегда был рядом. Тайком от всех, в тени. Я отлучался всего дважды. Первый раз — чтобы ответить боссу из ЦРУ. Второй — ради отца, и этот раз стал роковым.

Если бы я был там… она бы не умерла. Я более чем уверен, что умер бы вместо неё, и мне было бы абсолютно плевать. Я бы принял такую судьбу. Но меня не было рядом, чтобы защитить её. Я потерпел неудачу. Стоит отвлечься на мгновение — и у тебя отнимают всё.

В этот момент прах Дейзи высыпают в кристально чистую воду. Всё, во что она превратилась, теперь качается на волнах. Медленно все расходятся, кроме братьев, Хейвен и того странного типа в зебровых штанах. Я наблюдаю за ними издалека. Они сидят на берегу, и на миг у меня возникает искушение подойти к ним. Интересно, поможет ли мне разделенное с ними горе сделать мою ношу хоть немного легче?

Не знаю, сколько я так стою и размышляю. В моей голове идет война против армии параноидальных мыслей. Я один, с пустыми руками, а они — с оружием наготове. Мне никогда не победить.

Как раз когда я решаюсь сделать шаг вперед, они один за другим встают и расходятся в разные стороны. Пляж пустеет. Всё настолько неподвижно, что это напоминает фотографию, если бы не ленивое движение волн.

Я иду к морю, обувь тонет в песке, затрудняя путь. Чем ближе я подхожу, тем сильнее сердце колотит в груди. Нахожу место, где развеяли прах Дейзи, и захожу в воду. Сам не знаю, что я делаю, каков смысл и польза этого жеста. Пожалуй, их нет. Я просто хочу коснуться её в последний раз. Самым глупым и унизительным способом.

Вода доходит до середины икр, когда я погружаю руки в воду и пытаюсь ухватить то, что могло от неё остаться. — Дейзи… — бормочу я. — Дейзи…

Ничего не осталось. Ничего. Всё, что у меня есть от любимой девушки — это звук её имени на моих губах. — Дейзи! — шепчу я, стараясь не разрыдаться.

Это просто имя. Когда мы умираем, у людей, которые нас знают, остается только наше имя. Единственная реальная вещь. Буквы, слетающие с губ. Прошлым летом она была в этом самом море, играла в воде, смеялась и подначивала меня раздеться, чтобы догнать её. Теперь она — лишь пепел, растворяющийся в волнах.

Я падаю на колени, поднимая брызги вокруг себя. Соленая вода заливает бедра, и я склоняю голову, упершись ладонями в дно. Полный идиот — одетый, в обуви, сижу посреди моря и повторяю имя девушки, которой больше нет.

***

Чья-то рука ложится мне на плечо, но я не пугаюсь. Моё тело каменеет, я жду, когда тот, кто стоит сзади, заговорит.

— Тимос. — Это хриплый и спокойный голос Аполлона.

Я не отвечаю.

— Тимос, вставай, ну же, — подгоняет он меня.

Я качаю головой, но знаю, что другого выхода нет. Я не могу оставаться здесь. Его рука перемещается, он заходит в воду и встает передо мной. Протягивает руку ладонью вверх. Жест помощи, чтобы я поднялся, почти братская доброта.

Я принимаю её, но не опираюсь на него — встаю сам. Аполлон наблюдает за мной, затем лезет в карман белой рубашки и достает такой же белый матерчатый платок. — Держи. Вытри слезы, но нос, пожалуйста, не сморкай.

Я вырываю платок, бормоча «спасибо», и он кивает на виллу за моей спиной, приглашая идти за ним. Не знаю, какой у него план, и, честно говоря, я ему не доверяю. Во-первых, Аполлон всегда заставлял меня сомневаться в своей истинной натуре. А во-вторых, я просто жалкий неудачник, потерявший любимую женщину. Меньше всего мне нужно вытирать слезы платком для богачей, пока её брат меня утешает.

Мы с Аполлоном идем в тишине. Добравшись до боковой тропинки, соединяющей пляж с балконом, он привычно сворачивает направо и ведет меня прямо на террасу спален. На ту самую террасу, которую мы с Дейзи делили всё лето.

Именно на этой террасе она бежала мне навстречу, чтобы поцеловать меня под дождем. И в моей голове, как бы я ни был счастлив этому поцелую, царила лишь одна мысль: дождь мочит и её тоже, я должен укрыть её.

В тот день я явился на собрание службы безопасности Олимпа насквозь промокшим. Кронос вскинул бровь, видя, как я вхожу в зал и сажусь в одно из кожаных кресел в таком состоянии.

— Нет, Аполлон, нет, нет. Какого черта… — нападаю я на него, отступая назад.

Он даже не слушает меня. Распахивает стеклянную дверь комнаты Дейзи и замирает на пороге, ожидая, когда я войду. — Живее. Я пытаюсь тебе помочь.

— Дейзи только что умерла, а ты хочешь, чтобы я вошел в комнату, где она жила годами? Серьезно? Какой следующий шаг? Покажешь мне домашние видео, где она маленькая? Черт, сколькими еще способами ты хочешь поиздеваться?

Аполлон хмурится. — Ты всегда такой недоверчивый?

— Да.

— Я тоже, поэтому ты мне и нравишься, и я знаю, что могу тебе помочь.

Я делаю шаг вперед, потом передумываю. — Нет, я не могу. Не думаю, что смогу…

— Ты можешь мне доверять? — перебивает он.

— Абсолютно нет.

Он улыбается. — Видишь? Мы одинаковые. Входи.

Если мы одинаковые, значит, он скрывает секрет, который больше его самого. Если мы одинаковые, значит, он умирает изнутри. Если мы одинаковые, значит, я должен производить впечатление психопата, который скрывает свою склонность к убийству за вызывающим спокойствием.

Я поспешно вхожу в комнату Дейзи. Пытаюсь абстрагироваться, чтобы не впитывать детали слишком сильно. Заставляю свой разум видеть в этом просто обычную спальню, а не её комнату.

Но аромат в этом месте такой знакомый, что мне не хватает воздуха. Он щекочет ноздри, и глаза застилает влага. Это как тогда, когда я утыкался лицом в её кожу и глубоко вдыхал, а она смеялась, потому что ей было щекотно.

— Это не помогает, — предупреждаю я Аполлона, всё больше нервничая. — Я ведь могу развернуться и вышибить из тебя дух, ты это понимаешь?

— Напротив, это работает.

Аполлон стоит, прислонившись к дверному косяку, скрестив руки на груди и с довольным видом.

— Работает?

— Чувствовать боль — единственный способ её притупить, — отвечает он. — Что происходит, когда инородный предмет застревает в твоем теле? Подумай об этом. Представь нож, вонзившийся в твою плоть. Оставить его внутри — не так больно, как вытащить. Момент, когда ты его извлекаешь — это момент самой острой боли. Но если ты оставишь его там, ты никогда не исцелишься.

Я яростно моргаю. — И…

— Ты такой же, как я, — заключает он. — Сейчас тебе кажется, что облегчения боли, которую ты чувствуешь, не существует, но это лишь потому, что ты не даешь себе её прожить. Выпусти её на волю, и увидишь: когда она исчерпает себя, ты сумеешь извлечь из этого что-то хорошее.

Я собираюсь возразить, но он поднимает указательный палец и велит мне замолчать. Мне хочется схватить его за волосы и впечатать лицом в столик справа от него.

— Ты поймешь, поверь мне, — это последняя фраза, которую он бросает перед уходом, закрывая за собой дверь.

Я остаюсь один. И в тишине комнаты мне больше нет дела до речей Аполлона. Больше нет раздражения на него. Потому что я осознаю, где нахожусь. В комнате Дейзи.

Вот она, боль. Она накрывает меня и заражает, без единой возможности спастись.

Моё тело движется на автомате, я открываю створки шкафа. Там всё еще висят её летние вещи. Скромная коллекция платьев в цветочек и пастельных тонах, и один уголок, отведенный только под черное. Я помню эту одежду, отлично помню случаи, когда видел их на ней.

Хватаю одно из платьев и подношу к лицу. Пахнет чистотой, чем-то только что выстиранным. Бросаю его на пол, не задумываясь.

Начинаю искать среди вещей ту, которую она носила и которую не успели постирать. Нахожу после долгих попыток. Это короткое и широкое платьице, кремово-желтое с лиловыми цветочками. Оно пахнет ею. У него запах её кожи. Я прижимаю его к носу и жадно вдыхаю, будто только что вынырнул из воды после нескольких минут задержки дыхания.

Вот что осталось. Её имя. Её запах на одежде. И больше ничего.

Всхлип сотрясает меня с такой силой, что грудь начинает дрожать. Я борюсь, чтобы сдержать слезы, но не могу. Они сильнее меня. Я начинаю горько плакать, заливая ткань платья. Я проклинаю себя самыми гнусными словами, которые знаю, потому что сейчас я стираю даже последний след, что от неё остался.

На столе всё еще стоит её компьютер. На стене висит доска со всеми схемами, которые она чертила, чтобы организовать экзамены по психологии. Идеальный план, составленный за неделю, чтобы защититься к июню и сразу начать курс астрофизики.

Под столом стоят две открытые коробки. Я узнаю обложки книг по астрофизике, которые она уже заказала для первого университетского года. Одна даже оставлена рядом с компьютером. Она уже начала её читать. Она была так любознательна и так влюблена в этот предмет, что для неё это был не учебный текст для экзамена, а книга для чтения в свободное время.

Я больше не могу на это смотреть. Поспешно иду к кровати и сажусь на неё, стараясь сидеть спиной к столу. Ко всем тем ящикам, полным мечтаний, которые ей никто не дал открыть. Запертым там на ключ навсегда.

Мой взгляд скользит к телескопу. Он стоит на том же месте, где она его поставила, когда ей его подарили. Если я заставлю себя, я могу представить её там, увлеченную наблюдениями за небом и созвездиями по ночам.

Дейзи — на ней только футболка на три размера больше. Я — всё еще нагой, сплю в кровати после борьбы со сном в попытке наблюдать за ней как можно дольше.

Я могу увидеть её на мгновение и сейчас, здесь, со мной.

— Дейзи? — зову я её сорвавшимся голосом.

Она меня не слышит. Продолжает пользоваться своим телескопом, будто меня не существует.

— Дейзи? — пробую я снова.

Но она слишком далеко. Она больше не принадлежит Земле. Она так сильно любила звезды, что сама стала одной из них.

— Видимо, в этот раз ты не вернешься ко мне на Землю. Останешься там, в небе, среди звезд, — шепчу я.

Голос ломается, и я разражаюсь безутешным плачем, еще более сильным, чем несколько минут назад. Более надрывным, чем когда я услышал голос Аполлона в трубке: «Афродита мертва». Более яростным, чем когда стоял на похоронах.

Слезы застилают зрение, всхлипы перехватывают дыхание, мне не хватает кислорода. Её платье выскальзывает из рук и падает на пол. У меня нет сил его поднять, я больше ничего не вижу. Вокруг меня реальность становится расплывчатой и далекой.

Я валюсь назад, на её кровать. От неё не пахнет ею. От неё не веет её теплом. Но я всё равно ложусь, занимая левую сторону — ту, на которой всегда спал, когда она была еще здесь. Место справа я оставляю пустым в глупой уверенности, что всё это окажется кошмаром, и она вернется сюда, чтобы занять его.

— Прости меня, — шепчу я. — Прости, что не смог тебя защитить. Прости… — Всхлип прерывает меня, сотрясая так сильно, что я чувствую пронзительную боль в сердце. Я почти задыхаюсь собственной слюной.

Я хотел бы увидеть, как она получает диплом.

Я хотел бы увидеть, как она находит работу своей мечты и строит блестящую карьеру, которой, я уверен, она бы добилась.

Я хотел бы увидеть её свободной.

Я хотел бы увидеть еще хоть немного её улыбок.

Я хотел бы услышать своё имя из её уст еще много-много раз.

Я хотел бы провести с ней всю оставшуюся жизнь. Или хотя бы до тех пор, пока я ей не надоем.

Я бы никогда не устал.

Я помню тот самый миг, когда влюбился в неё. Это было нечто неистовое, громкое, то, что невозможно проигнорировать. И я продолжал влюбляться в Дейзи день за днем, с каждым вдохом. Я полюбил её так сильно, что уже не помнил, каково это — не любить её. Не помнил, что было в моей жизни до неё. А теперь мне придется вечно жить без неё.

— Прости меня, — снова шепчу я, лишившись голоса. — Прости, Дейзи, я должен был быть там, с тобой.

Сознание медленно угасает, тяжесть в груди растет.

В моей голове чередой проносятся неясные звуки. Шум волн, разбивающихся о берег, в который вплетается смех Дейзи: «Раздевайся и иди ко мне!» Звук наших губ, сталкивающихся в нежных поцелуях. Её дыхание у моего уха, когда она засыпала, обняв меня. Её голос, пересказывающий мне астрономические легенды. Искренний смех, который она умела во мне пробудить, и то, как она называла меня «любовь моя».

У неё не было для меня особых прозвищ. Она звала меня просто так. Я был старше неё на десять лет, и всё же она заставляла меня чувствовать себя маленьким — крошечным существом в руках женщины ростом метр шестьдесят с самым блестящим умом, который когда-либо знала Земля.

Я всё глубже проваливаюсь в беспамятство. И одна история настойчиво пробивается сквозь мои мысли. Миф о Веге и Альтаире — двух влюбленных, разлученных богами, которым было дозволено встречаться лишь в седьмой день июля.

Я засыпаю, всё еще бормоча извинения, а наволочка подушки насквозь промокла от моих слез. Я засыпаю с единственной надеждой — проснуться и обнаружить, что этот кошмар закончился.

Когда я снова открываю глаза, кто-то касается моих волос. Нежное прикосновение пальцев, которые скользят по прядям, спускаются к скуле, ласкают кожу и заросшее щетиной лицо.

Мне требуется несколько мгновений, чтобы сфокусировать взгляд. Я всё еще в постели Дейзи, лежу в той же позе, в которой заснул. Но место рядом со мной больше не пустует. Больше нет.

Дейзи здесь. Лежит рядом со мной. На ней то самое платье, которое было на ней в ночь нашего знакомства. То самое, что я надорвал, когда схватил её, не давая упасть с балкона.

У меня перехватывает дыхание. Глаза мгновенно наполняются слезами.

Потому что я сразу понимаю: это всего лишь сон. Глупая, жестокая игра моего подсознания.

— Ты не рад, что я здесь? — спрашивает она, огорченно нахмурив лоб.

Я с трудом сглатываю. — Нет. Это значит, что когда я проснусь, мне будет не хватать тебя еще сильнее, чем прежде.