Капуста потоптался у пульта охраны — позовите кого-нибудь, я из полиции по поводу министра. Охранник потыкал кнопки — в приемной молчание, у замминистра Нишанова тоже тихо. Отозвался референт, прибежал, запыхавшись, не протягивая руки, представился — Корнеев, Иван. Молодой, нервный. Что-то знает?

— Откроете мне кабинет Гаврилова? — Капуста не понимал, что ищет, но проверить у пропавшего на работе — обязательно надо, что-нибудь да всплывет. А зашли с референтом в кабинет — навидался Капуста кабинетов за свою жизнь, и этот ничем не выделяется. Подошел к столу — на столе порядок, компьютер выключен. Выдвинул ящик стола — чистая бумага, фломастеры, линейка с транспортиром.

— Это обыск? — подал голос референт.

— Да, действительно, извините, — Капуста закрыл стол. — Давайте хотя бы вас допрошу?

Сели в приемной, бессмысленно поболтали, новые порядки позволяли вместо протокола записывать разговоры в блокнот, но тут и записывать было нечего — министерство культуры ударным трудом готовится встречать славную годовщину. Детектив-инспектор вздохнул.

— А заместители на месте? Сколько их вообще в министерстве?

— Один, — улыбнулся Корнеев. — Должен быть на месте, я провожу.

— Пойдемте, — Капуста встал. — А зовут его как?

— Нишанов зовут, Санжарбек Нишанович.

— По фамилии не местный, — нахмурился Капуста. — Таджик, что ли?

— Узбек, — бросил Корнеев через плечо. — Самый настоящий узбек.

Капусте стало интересно, интуиция его билась в груди, как будто хотела вырваться наружу и убежать.