Сашка брёл домой под дождём. Но дождь шёл не на улице, а словно внутри него. Капли были холодными, противно-мокрыми и затекали в нос. Нос хлюпал, а ноги заплетались. Сашка то и дело спотыкался на ровном месте. И тут он заметил Наташку Рыбкину. Её волосы были похожи на хвост сказочной золотой рыбки. Сказок Пушкин не знал. Ему просто нравилось смотреть, как «волны» раскачиваются в разные стороны, и очень хотелось подойти к ней и поболтать обо всём, как тогда, в шестом сне. Но рядом шёл этот противный Плюшкин и что-то всё время ей нашёптывал, да так уверенно, как будто он что-то знает. Наташка смеялась, и от этого Сашкин дождь полил ещё сильнее.

«Ну и пусть, – сказал он сам себе, – подумаешь! Мне-то какое дело? Подумаешь, мне вообще-то всё равно. Ну какой герой этот Плюшкин? Что тут такого – пятёрку получить? Я вот тоже так могу. Пойду и тоже выучу что-нибудь. Например, про поэта Пушкина выучу. Как он жил и работал. Ещё лучше выучу. И его сказку выучу наизусть. Не про Колобка, а другую, настоящую. Вот так!»

Сашка обогнал Наташу и Плюшкина, сделав вид, что торопится. Но он и правда торопился. Он помчался домой быстро-быстро. Дождь закончился, и солнце высушило все капли в носу.