К сожалению, я там давно не был. А были времена – раз в год обязательно. Дождь, снег, ветер. Или день теплый – неважно. Это такая традиция в Артеке. Хочешь не хочешь – идешь. Идешь. Подниматься на Аю-Даг хотя бы один раз в год, восьмого марта надо. То, что ты увидишь, одним словом не назовешь. Слова бедны. Ты идешь, карабкаешься местами, ползешь. Ругаешь себя, тех, кто с тобой, тебя ведет. Только поднявшись, видишь то, что заставляет услышать стук сердца. В ушах, отчетливо. Между вздохами редкими. Дыхание замирает, а сердце бьется. Натруженное подъемом. Тук, тук, тук. От впечатлений замедляется. Первый раз ты не веришь своим глазам. Море ярких белых цветов. Тонкий их аромат обволакивает, заползает сам к тебе в нос. Или это только кажется. Рай должен быть на это похож. Жаль, что не узнаешь, пока не умрешь. А поля подснежников может увидеть каждый.

Я увидел. Рассказам не верил. Думал, брехня, ложь. Поднялся. На праздник женский всех с собой повел. Мы же не замечаем даже то, что валяется у нас под ногами. Из тех, кто шел со мной, почти никто не видел этих полей цветов. Жил там с детства, но рассмотреть не смог. Подняться был не готов. Мы же все всегда заняты. Другое важно. Жизнь подснежника коротка. Он ждать не готов, пока ты будешь свободен. Неделя-две и нет цветов. Как не было никогда того, что я видел своими глазами. Подняться заставил. В выходной день старт восхождения в восемь часов. Позже будет много людей. Даже времени на сон не оставил. Подарок ждал наверху. Его не взять в руки, на стол не поставить. Количеством букетов свою значимость не подчеркнуть, самооценку не поправить. Это можно только увидеть. Где-то внутри себя сохранить. Фотография не передает ощущения. Много цветов – это просто много цветов. А этот подарок сделал себе каждый сам. Увидел каждый то, что смог. Что воображением достроить был готов. За увиденным представить.

У подножия горы нас ждал стол. После проведенных на воздухе трех часов все вкусно, что горячее. А впечатления внутри заставляли мимику лиц расслабить. Они были довольны. Вверх поднимали края напряженных ртов. В улыбках произвольных запечатлели тот спонтанный поход. В мыслях себя возвращая на поля подснежников, которые в памяти не увянут. Наяву коротка жизнь цветов. Как детство, проходит, не оставляя видимых следов. Но внутри они не отцветут. Нужно напоминать себе хотя бы раз в год. Лучше чаще. О тех полянах. О восторге настоящем.