— Я боюсь смерти, — сказала старуха, скрюченная и немощная, едва движущимися ногами пробираясь к пророку.

— Я боюсь смерти, — повторила за ней бледная и измученная болезнью, молодая и красивая девушка, пришедшая к учителю по следам старухи, с тайной надежной на исцеление.

Пророк поднял глаза. Радость жизни и глубина истины светились в них. После долгих лет одиноких переживаний, среди постоянной интеллектуальной работы, страх мимолетного физического умирания казался ему чем-то нелепым и бесконечно далеким.

— Смерти нет, — сказал он уверенно и спокойно. — Вечно живет человеческая мысль. Разрушается только та или другая ее переходящая оболочка, распадается на составные части, из которых возникают новые формы.

И растет и совершенствуется в них мысль отдельного человека, приближается к слиянию с общей мировой мыслью, проникает в ее тайну, овладевает рулем жизни. И, овладев таинственным рулем, поворачивает его по собственному усмотрению, подчиняя себе сложный механизм мироздания, творя и направляя мир согласно своему хотению. Смерти нет.