Уже утро, а я к тебе всё ещё без стиха…

Наполняю лёгкие воздухом – сорванные меха,

но наружу ни звука. Тихо, словно рассвет в раю.

И душа ещё молодая, держится на клею.

Ни с какой стороны не отходит, чистая как слеза,

ещё верит в то, что случаются чудеса.

И одно из чудес – твой профиль, когда ты спишь. А другое – когда вода звонко каплет с крыш

в январе (я пишу, но читается – в янтаре).

Мы застыли двумя стрекозами на заре

этой новой эпохи – безымянной ещё пока.

И над нами плывут поэтические века.

Пусть снаружи хоть что: потоп ли, война ли, мор.

Продолжай из снов своих с душой моей разговор,

обнимай её словом, не бойся, не нанесёшь вреда.

Потому что именно словом обнимают души и города.

Потому что именно слово и есть бессмертие наших душ.

Что до грязно лающих, завистников и кликуш,

то они существуют затем лишь, чтоб был контраст.

Неужели не знал ты? Живёшь будто в первый раз…