Вот бы Кальмиус наш переплыть амфибрахием.

Город смирно стоит – утомлённый солдат.

Мой оранжевый терем от озноба

потряхивает, а тебя всё никак не отпустит комбат.

Говоришь ему: «Там, на проспекте каштановом,

наварила борща моя милая, ждёт.

Он на вкус не похож на борщи ресторанные.

Он – музы́ка. Шесть точных поваренных нот».

Русский борщ по-донецки – не чудо ли, Господи?

Вот свекольный аккорд, вот капустный диез.

Никогда не выходит наесться им досыта.

Русский борщ из фаянсовых рук поэтесс.

Остывающий борщ, одинокая горница.

Мама спросит: «Опять не пришёл? Почему?»

И под веками соль по-предательски колется.

– Он женат на войне.

Н е н а в и ж у в о й н у.