Виноградники в инее.

     Застывают поля.

Стала словно невиннее

                    и спокойней земля.

Всё раздала до семени,

      и пусты закрома.

Нет безгрешнее времени,

                 чем в начале – зима.

Как свобода от прошлого,

          сон земли до пороши, но

   нам обеим приснится

крест – на белой странице.