Снег накрывает меня с головой, как перина.

Жизнь в белизне этой стала нова и невинна.

Жизнь снова кажется мне среди смерти

                                                        возможной.

Пусть и в метель будет путь этот

                                                без подорожной.

Снег накрывает поля, разметает границы.

Буквы на чистой странице – как чёрные птицы.

С неба слетают, следы оставляют на глади

белого поля заваленной снегом тетради.

Так мне даётся из облака, из ниоткуда

строчка стиха – как прощение.

Или как чудо.