Ты позабыла палаточный лагерь,

сбитых туманов белые флаги —

прачка-заря их полощет в реке…

Ночь, истекая, сочит акварели

синюю влагу, чтоб после черствели

ле́са резные края вдалеке…

Ты позабыла, а я вспоминаю:

тускло светилась тропинка лесная,

шли не по компасу мы – по руке.

Шли наугад, и пришли в никуда мы.

Время проходит, стирает годами

в памяти след, словно след от Пирке.