Каждый день болят яйца.

Вероятно, у меня рак – мерзкий умертвитель.

Он сидит во мне уже два года.

Когда-то в Берлине во время соития с Варькой у меня произошёл выброс спермы с кровью.

И я испытал боль, от которой поперхнулся.

А потом мои яйца покраснели и стали горячими, словно их варил в кипятке Джугашвили – полакомиться ими на завтрак.

Такое вот дело: сухая, воспалённая, ноющая мошонка.

Яйца трутся о трусы и нагоняют на меня трусливую немочь.

Иногда я чувствую покалывание, иногда ломоту, иногда тяжесть, иногда головокружение, иногда невралгию, иногда сильный удар, иногда мигрень, иногда сухоту, иногда отчаяние, иногда жалость.

К врачам я, разумеется, не собираюсь.

Про современных врачей всё сказал Иван Иллич.

Он считал, что они в своей медицинской корпорации сами плодят болезни.

Врачи – аппарат поддержания людского воя.

Человечество зажато у врачей в челюстях – между клыками и коренными зубами.

Цивилизация – пирожное, тающее во рту у нынешней фармакопеи.

Так примерно говорил Иван Иллич – и я ему верю.

Сам он имел на лице большой нарост, но отказывался его оперировать – ходил с ним до самой смерти.

И хотя ему говорили: «Это злокачественная опухоль!», Иллич прожил со своим наростом лет двадцать, хотя и страдал от болей.

Он скончался в почтенном возрасте, так и не полежав в больнице.

А я постоянно трахаюсь с Варькой, чтоб не болели яйца.

Таков мой способ лечения: частые совокупления.

А почему я заболел раком?

В самом деле: как это случилось?

А так: собирал под Ленинградом грибы, когда имел место Чернобыль.

Грибы были вкусные – как сама атомная катастрофа.

А может, вовсе не из-за этих грибов заболел, а потому что сердцем был жесток и с уст слетал один плевок?

Тоже возможно.

Ну что ж, давайте сделаем коктейль из мяса слёз, как сказал великий поэт из Перу.

«За твоё здоровье, умертвитель Сафиня».

Неужели я так и не дождусь той минуты, когда на башке статуи Лаокоона вдруг пробьётся зелёный росток – прямо из уха?