Сидя за рулем черного седана, Родни Вонг въезжал в городок Фэйрбридж. Какое чуднóе название, подумал он. Свернул на тихую улочку и очутился в пригороде: домики в нейтральных тонах, подъездные дорожки, сады камней, заборчики из белого штакетника. То там, то сям на заднем дворе он видел качели или батут.

Не здесь он ожидал их найти. Он-то представлял, что они переезжают из одних асфальтовых джунглей в другие, куда-нибудь, где много народу и где легко затеряться.

Опять же, может быть, они на это и рассчитывали – что он так подумает. Хитрые. Всегда были непредсказуемыми.

Он прилетел раньше, чем была назначена первая встреча. Он любил все как следует разведать и оценить обстановку, прощупать почву. Действовать неожиданно – отличный способ быть на шаг впереди.

Под сиденьем Вонг держал небольшой револьвер. Если подвинуть ногу назад, то каблук ботинка наткнется на его рукоять. Просто приятно ощутить холодную сталь. Не для защиты, нет. Здесь не было никого опаснее его самого.

Вонг занимался этим делом уже тридцать лет. Однажды он услышал чьи-то измышления о том, будто он во все это ввязался потому, что в детстве с ним сотворили нечто ужасное. Он даже посмеялся. Как отчаянно люди цепляются за свои понятия о добре и зле. Как они содрогнутся, когда узнают: он мало чем от них отличается.

Он просто зарабатывал на жизнь – не самым приятным способом. Но к любому делу со временем можно притерпеться.

Вонг остановил машину и опустил стекла, чтобы втянуть воздух.

Серый, холодный, он щекотал ноздри. И пахнул чем-то незнакомым. Но не до конца.

Многообещающе пахнул.

Он понятия не имел, где они прячутся, но знал: они здесь. И он их найдет.