Теперь над местом событий кружат уже два новостных вертолёта; ещё больше репортёров и операторов тащатся сюда пешком — оттуда, где их заставили бросить фургоны и грузовички, в нескольких кварталах. Люди смотрят новости на своих смартфонах. Странное ощущение творящейся истории смешалось с жутковатым праздничным настроением.

Со своей высокой точки Мустафа отыскал её в толпе. Программа распознавания лиц подтверждает личность. Он снимает очки и, вместе с «библиотекой» лиц, роняет их на кузов пикапа.

Он развязывает галстук и отбрасывает его, расстёгивает две верхние пуговицы рубашки. Он расстёгивает ремень, стягивает с него кобуру и выбрасывает вместе с пистолетом. Скидывает пиджак. Закатывает рукава.

Он не должен выглядеть тем, кто он есть. Он не должен походить на агента ФБР или сотрудника Министерства внутренней безопасности — вообще ни на какого правительственного агента.

Выкидного ножа в кармане брюк будет достаточно.

Он слезает с грузовика — в сутолоку потной, шумной, отвратительной людской массы. Вежливо, терпеливо он протискивается сквозь плохо одетую толпу — и ни один из этих болванов не способен понять, что на нём туфли Crockett & Jones, ручной работы, сделанные в Англии и стоящие шестьсот долларов за пару. Он любезно улыбается, отвечает парой слов, когда кто-нибудь из этих кретинов говорит ему, какой чудесный сегодня день или как они взволнованы. Он ненавидит их всех — каждого тупого, вонючего, невежественного. Он бы перебил их всех, если бы мог, но приходится довольствоваться только ею.

Он не подходит к ней напрямую — он кружит в толпе, как акула, которая, кажется, плывёт без всякой цели, хотя на самом деле остро чувствует источник запаха, разжигающего её аппетит.