Одеяло летит всё выше и выше.

Оно превозмогает осень.

Под одеялом мы.

…Проснулся второй раз поздним утром,

со стихотвореньем про мёртвую бабку в зубах,

стал записывать в телефон,

понял, что надо перейти на большой компьютер,

я вроде его, когда первый раз просыпался, включил.

А он и не дышит.

Проверил торшер, холодильник, свет в коридоре —

вырубили нижний и верхний свет.

(А пробки в электрощитке вроде в порядке.)

Вышел на лестничную клетку в заношенных тапках —

лифт тоже не ходит:

везде отключили.

Скоро и телефон без зарядки помрёт.

Проснулся второй раз, как в склепе —

пиши не пиши, никто не услышит.

И 3G (я слышу его шаги по песчаной дорожке от склепа)

даже уже полудохлых мышей не ловит.

Информационная репетиция смерти.

А под одеялом – мы.