Должно быть какое-нибудь большое стихотворение,

где все мы уместимся, как под грибком,

как в теремке.

Сперва придёт Михайло Потапыч.

Он скажет: «Я буду жить на крыше».

Теремок и развалится.

Потом подбежит волчок-серый-бочок, скажет:

«Я буду жить в теремке» – теремок и поправится

(тяжело привстанет с земли на одно колено, скажет:

«Вот я вчера напился»).

Потом лисичка-сестричка-раненая-медсестричка

прильнёт, приползёт вся в крови, скажет:

«Взгляните. Что у меня с лицом?»

И теремок поправит крышу свою и крыльцо.

А потом и зайчик прискачет, скажет:

«Будем жить вчетвером».

А мышка-норушка ничего не скажет,

только махнет хвостом —

и покатится дом-теремок, как яйцо золотое.

Должно же где-то быть стихотворение такое большое,

чтоб оно всех нас не убило,

не расплющило, не задавило,

не измучило, не отравило —

а полюбило.