– Бог? – красноглазая, зареванная, отекшая, я плавно отпускаю расхлябанную педаль сцепления, аккуратно нажимаю на газ и всматриваюсь в загадочные стрелочки-палочки-циферки, расположенные на пыльной и допотопной приборной панели.

Мотор прокуренной серебряной «Волги», истлевающей под старым каштаном старого города, кряхтит, пыхтит, кашляет от натуги, как пожилой и мучающийся метеоризмом мопс, однако худо-бедно оживает и заставляет машину тронуться с места после многих месяцев простаивания. – Для справки: за рулем мне не приходилось сидеть лет семь…

– Ты справишься!

– За механикой – лет двести…

– Я в тебя верю!

– Бооог?

– М?

– Главный вопрос сегодняшней вечеринки: а хозяину угнанной тачки ты тоже сына блудного домой вернешь?